Duality

— Ну, про чеснок — это, конечно, херня полная, — силой заставляю себя оторваться от экрана ноутбука. Напротив за столом сидит миловидная девушка с чуть вьющимися волосами. Несколько секунд она смотрит мне в глаза поверх крышки компа, потом невозмутимо протягивает руку к моему блюдцу с чесночными гренками, цепляет тонкими пальцами один уже успевший подсохнуть кусочек хлеба и начинает его есть. Аппетитно хрустит корочкой и снова смотрит на меня. — Прости, ты что-то сказала? — пытаюсь сохранить самообладание и удержаться от грубого «какого хрена ты здесь расселась?». В моем состоянии — это нехилый такой подвиг. За последние несколько часов я успел порядочно себя накрутить. Сначала метался по дому, а потом взял ноут и приехал в «Семнашку». Расспросил опухшего Леху про чувака, который искал меня вчера. По описанию выходило, что это тот самый Антон, который меня на практику пристраивал. Откуда он тут взялся и зачем решил меня искать в новогоднюю ночь — загадка. И не то, чтобы это сильно меня волновало. Гораздо важнее было дождаться вестей от Мирона. Где он сейчас со своей «шайкой»?.. И да, до меня, кажется, только сейчас стало доходить то, о чем он втолковывал мне этой ночью… Мозг будто начал сжиматься внутри черепной коробки. Я пытался вспомнить каждую брошенную им фразу. Каждый знак, каждый сон. И тут же перед глазами поплыли какие-то кадры из фильмов про вампиров. Реки крови, пролитые в игрушках, казалось, готовы были хлынуть в мою нынешнюю реальность. Красный цвет стал буквально бросаться в глаза. Я чувствовал, что схожу с ума. Мне нужно было привести мысли в порядок. Попытаться все осознать и как-то переварить. Именно поэтому привычной болтовне у стойки я предпочел дальний столик, где судорожно начал серфить интернет на тему вампиров, древних богов и прочей малоправдоподобной фигни. Именно за этим занятием и застала меня незнакомая нагловатая барышня. — Говорю, чеснок сильно переоценивают в борьбе с нечистью, — смотрю, как ее губы разъезжаются в хитрой ухмылке. Опускаю глаза обратно к монитору и пробегаю глазами подзаголовок «Вампиры и оружие против них». — Ты?.. — упираюсь в прищуренный взгляд. Оценивает, изучает, вдыхает мое замешательство. — Я — Женя, — вдруг решает для себя что-то, улыбается теперь уже искренне и протягивает свободную от хлеба руку. Сначала жестко торможу, но потом все же жму ее холодные пальцы. — Ой, только не говори, что ты про девочек вообще не подумал? — разрывает прикосновение и машет в мою сторону зажаренным куском. — Ты же видел Шальную, — бросает, нахмурившись, и отправляет последний хрустящий кусочек в рот. — Шальная?!.. — почти физически ощущаю, как от удивления расширяются мои глаза. — А что, Мирон тебе ничего не объяснил? — хмыкает в ответ. — Ты знаешь Мирона? — спрашиваю, скорее, формальности ради и, кажется, уже перестаю удивляться. — Да. Он меня сюда и прислал, — уверено кивает несколько раз и тянется за еще одной гренкой. *** — Слушай, эти фильмы… Лучше бы ты их вообще не смотрел! — откровенно стебется надо мной Женя, пихая ладонью в плечо. Мы сидим в баре уже несколько часов. Она успела перебраться на мою сторону стола, чтобы вдоволь потроллить то, что пишут и снимают люди про вампиров. — Тебе просто нужно понять, что сегодня мы не набрасываемся на людей без веских причин. Мы научились контролировать голод. К тому же, есть куча способов прокормиться, не попадая в сводки новостей… — многозначительно дергает бровями. — Срываются только неопытные, — пожимает плечами и прикладывается губами к пенке только что принесенного латте. Для вампира она слишком много потребляет обычной еды, хоть и пытается меня убедить в том, что таким как она человеческая пища вовсе не нужна. Они чувствуют вкус, но физически в ней не нуждаются. — У новичков может начаться ломка. Как у обычных нариков. Но если обращение не было спонтанным — ментор сможет их поддержать в критический момент. — Ментор? — переспрашиваю я. — Ну да… Тот, кто обратил, — буднично поясняет она и делает еще глоток своего кофейного напитка. — Для обращения должна быть причина… — она медлит, как будто подбирая слова. — Если это произошло, ментор всегда будет чувствовать связь… — Мирон твой ментор? — спрашиваю то, что меня почему-то очень сильно волнует. Ее на секунду вспыхнувший черным взгляд говорит о многом, но она молниеносно давит в себе эту реакцию. Пара секунду, и она медленно тянет подбородок к груди. Второй раз кивает уже увереннее. На третий — губы растягивает улыбка. Язык буквально зудит от желания задать вопрос про ее обращение, но я молчу. Откуда-то изнутри появляется понимание того, что это личное. Слишком личное. *** — Расскажи про охотников? Вы умеете их вычислять? — я продолжаю терзать ее вопросами. Мне слишком много нужно узнать, и я не готов сдаться. Мы все также сидим за угловым столиком моего родного бара. Женька практически распласталась на столе, упираясь виском в согнутую руку. Время перевалило за полночь. — Нет, — мотает головой в подтверждение своих слов, от чего волнистая прядь падает ей на лицо. — У них практически нет никаких сверхъестественных способностей, разве что жить могут дольше из-за особых свойств крови, но от нашей читки они защищены. — А всех остальных вы читаете? — Не, не все так просто, — ухмыляется, понимая, к чему я задал вопрос. — Вообще, у каждого — свой набор способностей. Охра дает только то, что тебе действительно подходит… Что-то развивается с годами… У меня в читке никогда не было больших успехов. Получалось только с теми, кто Охру совсем не интересует. — А что, таких немного? — невольно хмурюсь я, так и не догоняя принцип. — Ща, — Женька отрывает локоть от стола и выставляет вперед ладонь. — Гипотетически, любой человек может послужить Охре, ведь в каждом из них есть кровь, — она заговорчески двигает бровями, а мне становится не по себе, по лопаткам пробегает холодок. — На деле же, меньше половины обладают каким-никаким, но потенциалом. При этом всего процентов пять реально станут вампирами или охотниками. И кто-то даже сможет сделать сознательный выбор и сам определит сторону, на которой будет… сражаться, — она улыбается, но как-то немного грустно. Над нашим столом повисает пауза. Женька теребит упаковку фасованного сахара, я пытаюсь переварить услышанное. — У тебя была возможность выбирать? — я вижу, как от моего вопроса напрягаются ее плечи. Девушка поджимает губы и чуть прищуривается. Она не успевает ничего ответить — знакомый громкий голос у входной двери заставляет меня отвести взгляд. — О, Рудбой! — я поднялся навстречу Юрцу. — - Здорово! — улыбаюсь ему в ответ, приветственно обнимаю и успеваю мазнуть взглядом по парню, которые остановился в паре шагов от Юриной спины. — Чего, как ты после вчерашнего? — хлопаю его по плечу, всматриваясь в довольные глаза. — Да норм! — тянет губы и хитро щурится. — Мы тебя как-то внезапно потеряли ночью? — Да, было дело, — стараюсь съехать с темы, надеясь, что Музыченко не будет цепляться к словам, когда его, очевидно, ждут. Спрашивать он — не спрашивает, но косится на мой столик и, видимо, делает для себя какие-то выводы, потому что начинает ехидно улыбаться. — Ок, понял. Ладно, отдыхайте, — добавляет, прежде чем развернуться к своему спутнику. Замечаю, как парень приободряется, снова завладев Юриным вниманием. Он откидывает с глаз темно-русую длинную челку и слегка улыбается. — Извини, — повернувшись к столу, понимаю, что Женя успела увлечься чем-то на экране моего компа, поэтому решаю смотаться до толчка, раз уже наш разговор все равно прервали. — Я быстро, — дожидаюсь ее утвердительного кивка и двигаю в сторону заветной двери. Уже на выходе из туалета сталкиваюсь с каким-то мужиком: на макушке — шапка с подворотом, на глазах — крупные очки с прозрачными стеклами в черной оправе, на щеках — щетина в пару сантиметров, на шее, как будто, какие-то рисунки. Он не поднимает на меня глаза и слегка задевает плечом. Я уже собираюсь возмутиться, как меня вдруг накрывает. Это похоже на сцены из фильмов, когда герой ловит флэшбэк: картинка вокруг тускнеет и замедляется, звук слышится как сквозь толщу воды, движения смазанные, фокуса нет. Это длится не дольше пары секунд. Я даже успеваю подумать, что все это — плод моей фантазии. Резкие движения, нехватка кислорода, избыток никотина, недосып, стресс — куча всяких оправданий уставшему мозгу. Единственный аргумент против этой удобной версии — я увидел руку со знакомой татуировкой колеса, ее сжимала чья-то другая татуированная ладонь… На негнущихся ногах дохожу до столика — пусто, Женьки нет. Опускаю зад и вижу на экране открытый новый блокнот с единственным предложением: «Расплачивайся и выходи на улицу. Жду тебя».