Отличник боевой подготовки

Вбегаю в мужской. Чисто. Женский. Твою ж мать... Двое подонков и девушка, лет семнадцати. Первый держит в руках традиционный АКМ, целится в дверной проем, в меня. Второй - стоит за спиной первого, прикрывается бедняжкой. И держит нож у горла. - Эй, с-сука! Выходи, бля! Пушку на пол, а то сделаю девке в горле вентиляцию! Как я мог ошибиться... Вышиб дверь и оказался под прицелом, поставив операцию под угрозу, да и жизнь девушки - тоже. На такой дистанции от 7.62 никакой бронежилет не спасет. Можно, конечно, снять обоих очередью, но тогда, уверен, девушка погибнет. Что дороже? Моя жизнь или ее? - Давай, с-сученыш, пинком сюда свой ствол. Ты че, бля, не понял? Яйца, штоль, отстрелить для сообразительности? Пистолет тоже! Двумя пальцами достаю пистолет из кобуры, бросаю к ногам первого. Чувствую, как в воздухе пахнет. Пахнет их страхом, ненавистью и безумием. - Ну ты, бля, дурак! Женек, глянь! Этот хуесос реально все скинул! Пизда те! Смех, безумный, нечеловеческий смех. Топот ног по коридору. Они убьют ее сразу же, как я упаду на пол. Вижу, как ствол АКМа поднимается, как он нацелен мне в грудь. А дальше – будто время остановилось. Замечаю, что второй решает перехватить девушку, на мгновение открываясь мне. И я не упускаю шанса – нож втыкается в горло подонку. Первый судорожно жмет на курок, пуля попадает в левое плечо. А потом – лишь щелчки. Кончилась обойма? Не важно. Бросаюсь вперед, в два прыжка сокращая дистанцию между нами до нуля и вырубаю преступника точным ударом. На пороге появляется кто-то из наших, но это уже не имеет значения. Все кончено. Я помогаю девушке подняться на ноги, бегло ее осматриваю. Цела, если не считать пореза на правом плече. Но чертовски испугана. Я ласково взял ее под руки и повел к выходу. - Ты в порядке? - Д-да. - Не бойся. Все уже закончилось. - С-спасибо... - Не стоит, это моя работа. - Нет, правда, вы ведь могли погибнуть, защищая меня! Я передернул плечами, отгоняя ненужные воспоминания о прошедшем ужасе. А затем посмотрел на девушку. Идеальная фигура, короткие рыжие волосы и янтарные глаза... - Алиса? - В-вы знаете меня? - Нет. Еще нет. Но все впереди. - Вы ранены! - Ничего. Я вывел девушку из здания школы. Тут уже были репортеры, зеваки и, главное, медики. Я довел Алису до врачей, показав им на порез, и обессиленно осел на землю. Накатила дьявольская усталость, дальше все было как в тумане. Помню, что меня подняли понесли куда-то, помню свет, помню склонившегося надо мной человека. А потом... Сладко потянувшись, я открыл глаза. Я был в каком-то госпитале. Моя (одиночная, к слову сказать) палата выглядела весьма уютно. Я пошевелил раненным плечом, проверяя подвижность. Все было нормально. Я зевнул и уже собирался вставать, как в палату зашел кто-то в белом халате, очевидно — врач. - Привет, док! Как я, жить буду? - Жить? Хм... Пожалуй, да. Хотя не знаю, насколько это будет безопасно, если ты не отделаешься от приставучего папашки, мечтающего тебя отблагодарить. - А за что, собственно? - Говорит, ты его дочь спас, собой рискуя. Уже часа два ждет, и, похоже, не собирается уходить. - Ах, это... Я с ним поговорю. - Это уже как хочешь, но только после того, как я проверю состояние раны. Я пожал плечом и лег так, что-бы светилу медицины было удобнее. Быстро осмотрев и чем-то обработав пулевое отверстие, док удовлетворенно кивнул и вышел, оставляя меня. Не став тянуть, я быстро умылся, оделся и шагнул к двери из палаты. Что я скажу? И что я сделаю? Почему все так странно? А может быть и не было никакого лагеря? Какая разница, ведь Алиса здесь... Хотя тут я на десяток лет старшее ее. Да и социальный статус у нее, похоже, куда выше моего — в ту школу обычных детей не брали. Ну черт с этим. Будем решать проблемы по мере их поступления. Я тихо вышел из палаты. Коридор был пуст, если не считать задремавшего мужчины в углу. Я не стал его будить, а вместо этого подошёл к окну. Мне открылся прекрасный вид на город. Не просто на город. На Москву. Я с трудом узнавал город, особенно эту его часть. Погода была не летняя - ветер гонял по тратуарам выброшенные пакетики, облака заслонили солнце, а крыши несметногого количества машин щедро поливал теплый дождь. Казалось, что дождь захлестнул и меня, смывая всякие переживания с души. И так хотелось выйти на улицу, подставить лицо каплям и бежать вперед, куда захочет сердце. А почему бы, собственно, и не сделать так? Я воровато огляделся и ьросился к лестнице. По счастливой случайности я не встретил никого. Я проскользнул в холл. Тут было довольно много народа, но, благо, на мне была гражданская одежда - я вышел из больницы, совершенно не привлекая к себе внимания. Повязка под футболкой немного мешала, и двигать раненной рукой было неприятно, но в целом я чувствовал себя как никогда хорошо. Я сунул руки в карманы джинсов. Там, по счастью, лежали: кошелек с двумя карточками (кредитка Сбербанка и Тройка), несколькими купюрами номиналом от тысячи до пятидесяти рублей, права и лопата-S9. В заднем кармане я нашел обычнейший российский пастпорт. Не мой. Но при этом мой - со страниц документа на меня смотрела моя наглая физиономия. Стояли мои Ф.И.О. И даже моя подпись. Одно было странно - я был, согласно этому паспорту, восемнадцати лет от роду, да еще и прописан в Москве неподалёку от Университета. Забавно. А еще забавнее будет, если я и правда помолодел. Я подошел к витрине и вгляделся в изображение - так и есть. Но ведь еще час назад я был самим собой! Почему же в моей жизни все так нестабильно??? Я ощупал плечо. Оно абсолютно не болело. Я содрал повязку и отправил ее в урну. Ну что, раз так все сложилось, то я начну новую жизнь. Я тряхнул головой, отгоняя саморазрушительные мысли, и вбил в смартфон координаты моей новой квартиры... Прошло лето. Я поступил в медицинский. Это было легко - в своей квартире, ключи от которой я, как по волшебству, нашел в кармане, лежали остальные необходимые для нормального существования документы, в том числе - аттестат, с помощью которого поступить не составило труда. Правда в моих познаниях не произошло волшебного улучшения - пришлось честно учить. Параллельно я искал информацию про настоящего (или нет?) себя. Было непросто - большая часть информации была засекречена, а остальная - по просту погребена в недрах всемирной сети. Но один факт я сумел установить точно - Семен Персунов не пережил освобождения заложников в той школе. Затем мне повезло - я смог выяснить, что я умер в той больнице, из которой убежал. Теперешний же я был там по поводу пореза плеча. Про Алису мне удалось узнать чуть больше - все таки социальная сеть - великое благо. Алиса Двачевская, 17 лет, окончила школу и поступила на тот же факультет, что и я. Не совсем в духе той Алисы которую я знал, но ошибки быть не могло - страничка пестрела фото с ее гитарами, а плейлист был наверняка лучшим в стране сборником рока и метала со всего света. Начался учебный год. Я шел, чувствуя страх, надежду и интерес. Я получил второй шанс. А может и не получал, а только как следует поспал в больнице. Но это не имело значения - за годы, когда я рисковал жизнью, я привык жить сегодняшним днем. Ведь может статься, что все это - матрица, или, что еще хуже, предсмертные галлюцинации умирающего существа. Так что вперёд.