Семейные будни канадских алкашей

— Сандерсон, ты опять нихрена не приготовил? — Мэтт осматривал каждый угол кухни в поисках хоть какой-то еды. — Я готовил, но ты всё ёбнул в мусор. Так что питайся воздухом. — Пиздец, а затариться ты тоже никак не смог? — Уолст в сотый раз поднял крышку сковородки. — Что, нихуя не появилось? Сандерсон хихикнул. Уолст тяжело вздохнул. Последний раз они нормально питались, когда заказывали еду на дом. А то постоянно либо Мэтт всё сожжёт к ебеням, то Нил превратит в несъедобную кашицу все продукты. Когда руки из жопы, иначе быть не может. Барабанщик повернул голову в сторону, копошащегося в шкафчиках Мэтта. Взгляд пал на обтянутую чёрными джинсами задницу. Сандерсон не удержался и, ухмыльнувшись, шлёпнул вокалиста. Тот тут же подскочил, осыпая щедро мужа матами. — Питайся, Мэтт, моей любовью, — проговорил Нил, откидываясь на спинку стула. — Так сдохну в первый день. Барабанщик продолжал улыбаться, смотря на злого Уолста. Он же прекрасно знал, что сегодня его очередь готовить, мог бы и в магазин заскочить. И всё же Мэтт сдался пред позывами голодного желудка и начал порхать по кухне, аки бабочка, в попытках приготовить пожрать. Нил сразу смылся подальше, чтобы золушкин припадок никак не коснулся его. Буквально через час ужин, а может и обед, был полностью готов. На удивление, кухня осталась цела, что не скажешь о посуде. Мэтт гордо отряхивает футболку от муки и зовёт Сандерсона наконец-то ужинать. Время давно перевалило за десять вечера. Кухню освещала одна лампочка, ибо вторую Нил на днях сбил бутылкой воды. «Я просто её подкинул», — ответил мужчина на ругань Уолста. Нил заходит в кухню, оглядывая поле боя Мэтта и готовки. На первый взгляд всё отлично и почти чисто, не считая мойки, полной посуды, и пятна на стене. Видимо, муженёк снова заигрался в шеф-повара и паста, которую он готовил, летала по всей комнате. Но это уже не важно, сейчас он пожрёт впервые за день. Они садятся друг напротив друга, бросая тихое «Приятного». Мэтт с удовольствием запихивает пасту в рот, медленно пережёвывая, и с удивлением поднимает брови. Сам в шоке от того, что это съедобно. Нил с подозрением нюхает пасту. От неё немного несёт гарью и это не настораживает его вовсе. Вот если бы запах был чудесен, тогда стоило бы забеспокоиться. Это же Мэтт Рукиизжопы. Раньше секретным ингредиентом в каждом салате от Уолста был бычок. Но это прошло, стоило только Нилу запустить в этого раздолбая салатницу. Сандерсон с опаской отправляет порцию салата в рот и тут же всё выплёвывает. Мэтт застывает с макарониной во рту и немым вопросом в глазах «Какого хуя?». — Блять, Уолст, это же невозможно есть! — Что опять не так? — Мэтт и сам отправляет несколько листьев салата в рот и начинает жевать. Не то, чтобы это было плохо, это было ужасно. Он сразу же понимает, что снова перепутал оливковое масло с яблочным уксусом. Но вокалист продолжает жевать эту гадость, типа всё хорошо. — Сандерсон, жрать можно, тебе абы повыёбываться, — у него сводит скулы от ужасного вкуса этого чёртового плохо помытого салата, но его не остановить. — Выплюнь, блять, это, а то ещё сдохнешь от собственной жопорукости. — Нормально, — он же мужик, а значит сожрёт эту гадость, типа всё отлично, просто немножко невкусно. В сторону Уолста летит полотенце и угрозы, что Нил его прибьёт, если тот не перестанет выёбываться. — Не умеешь готовить, не берись, — орёт Сандерсон, выбрасывая салат в мусор. — Мог бы и помочь, ты же нихуя не делаешь, только ебёшь мне мозг, что не так. — Заебись, я между прочим на той неделе готовил. — Ага, и нам пришлось выкинуть две кастрюли и сковородку. — Я пытался, — Нил разводит руками в стороны, ну, а что, он правда пытался. Их ругань прерывает звонок в дверь. Они обмениваются недовольными взглядами и Нил молча сваливает открывать. Кого только принесло в столь поздний час. Сандерсон распахивает дверь и недовольно смотрит на гостя. — Привет. — Твой братец снова перепутал оливковое масло с уксусом, — вздыхает барабанщик. — Пф, — старший Уолст закатывает глаза, — его же нельзя пускать к готовке, если ты жить хочешь. — Что вы тут, живы ещё? — спрашивает Брэд, заваливаясь в дом. — Если бы мне кто-то помогал, было бы всё нормально. Он мне совсем не помогает. — А ты просил? Брэд, твой братец истеричка. — Брэд, твой друг эгоист. — Мне хватило бы простого «да» на мой вопрос. Успокойтесь оба, я вам пожрать прихватил, а то ещё подохнете. — Ууу, братишка, ты лучший, — Мэтт хватает пакет и уносит его на кухню. Этот вечер закончился отлично, потому что Брэд жопой чуял, когда в этой парочки случался пиздец и приезжал с хавчиком и выпивкой, чтобы провести время с этими двумя раздолбаями. А ещё он благодарен, что каждый раз Нил ему строчит «Предчувствую пиздец, приезжай, посидим».