Всполохи костра

Музыка… как паутина, липкая, всесокрущающая, путающая мысли. Как искусно сплетаемое бардом полотно слов, заставляет позабыть о дурном и хорошем, о том, что ждет дома, и помнить лишь стылый сумрак за окном таверны, где всегда попадут еще пинту-другую. Говорят, другим музыка сродни колдовству, уносит далеко-далеко, в объятия мягкие и страшные, как сон. Я так не могу. Моя флейта - не проклятие, не дар, не чудодейственный отвар. Я не люблю звук своей флейты. Она напоминает мне вопль пустынной выпи, что не нашла гнезда, возвратившись с охоты. Когда я подолгу один, этот звук помогает мне не сойти с ума. Невольно я берусь за музицирование, невольно же и научился исторгать из флейты различные мелодии. Мне говорили, что звук выдается дивным. Не знаю. За столько лет я перестал различать звук, и мне все больше кажется, что я слышу собственные мысли, сколько бы не старался их хоть как-то заглушить. Дерзкий смертный, вознамерившийся убить меня. Я должен был убить его, а не медлить. Но возможно, мое одиночество заговорило само, посредством проклятой флейты. Я говорил, что ненавижу этот инструмент? Иногда мне кажется, что он отбирает у меня часть моей личности. Он, а не я, решает, как будут звучать мои мысли. Будут ли они воплем выпи или же рыданием ветра в ивовых ветвях. Одинокий вожак, где твоя стая? Попрятались ли в ветвях, да так, что ни единой беличьей шкурки не видно, или же убиты другим вожаком, сильным, молодым? Или покинули тебя против своей воли, как твои родные и близкие? Расскажи же мне, флейта.