IV.
25 июля 2018 г. в 15:14
Примечания:
наверное, можно подумать, что это пишут мопсы, но я стараюсь, чесна(9((
Игорь закрыл глаза, из них вылились слёзы мощным ручьём. Капитан не всхлипывал. Просто молча плакал, и было лишь чуть слышно, как верхние зубы бьются о нижние.
— Тридцать пятый номер, ты охренел? — Артём убрал руку ото рта Акинфеева и положил ему руки на бедра, при этом умилительно смотрел на Игоря, чуть наклонив голову набок.
— Н-нет, — горьким, чуть выше своего обычного голоса, произнес вратарь и робко взглянул на Дзюбу.
— Так, ладно… — двадцать второй номер убирает руки с бедер, кладет теперь их ему на надплечья и опять умилительно смотрит на плачущего капитана.
Игорь не выдерживает, громко всхлипывает и закрывает лицо руками. «Почему ты… такой глупый…»
— Игорёк, ты чего? — голос форварда меняется. Если ещё секунду назад он у себя в голове сравнил эту ситуацию с той, когда он успокаивал своего маленького сына, заплакавшего из-за какой-то ерунды (как это и свойственно всем детям), то сейчас он понимал, что всё серьезно. Но из-за чего будет так сильно плакать мужчина в тридцать с лишним лет? — Что ж, ладно… Один вопрос: никто не умер?..
Акинфеев качает головой, что значит «нет».
— Так и чего ты тогда ревёшь? Ладно я со своей сентиментальностью уже заебал всех, я от видео с морской свинкой слежусь, но ты-то чего?.. Прозвучит странно, конечно, но ты для меня всегда был примером, как нужно настраиваться на игру. Ты же всегда такой серьезный и сконцентрированный! А сейчас что произошло? Куда ты дел капитана Акинфеева, мужик?
— Я больше не могу, оставь меня…
— Ага, оставь меня! Щас!
— Правда, Тём… Пожалуйста.
Игорь снимает с себя руки нападающего и отводит свой взгляд в сторону. «Ты хуже дитя малого, ты ничего не понимаешь, так зачем тогда сейчас зажиматься в этой тесной кабинке? Нам двоим… Когда мне так… Боже, пожалуйста, уйди»
— Не оставлю, — твёрдо, даже грубовато, произносит Дзюба. — Почему сегодня, когда я с интервью в раздевалку пришёл, в слезах весь, только ты со мной остался?.. А? Почему все мои из «Зенита», блять, ушли, да и не только они, чё уж там, а ты остался и успокаивал меня? Прижал как родного, погладил, обнял? Почему ты переживал стоял, тратил на меня свое время и нервы, а все блять ушли? Они всегда, блять, уходят, когда видят, что мне плохо! Только они привыкли, что я от «Кунг-фу панды» заплакать могу, поэтому не видят разницы, когда я действительно расстроен, а когда это так… ровно на пять минут.
Акинфеев остановил поток льющихся слез и молча стоял слушал Дзюбу. Облизнул губы, взглотнул. Неужели Артём говорит правду? Или это слова поддержки, чтобы капитан сборной перестал хлюпать носом и взял себя в руки?
— Игорь, послушай: ты единственный, кто от чистого сердца, абсолютно бескорыстно мне в чём-то помогал и поддерживал. У остальных это… Не знаю, такое ощущение, что я их всех тупо затрахал, и они мне уже поэтому что-то говорят, чтобы я скорей от них отъебался. Так скажи мне на милость, Игорь: с какого хуя я тебя должен сейчас тут одного оставлять в истеричном состоянии?
— Потому что я должен сам успокоиться, побыть один и… ты… не утешишь меня.
— Почему это не утешу? Ты просто не знаешь, что я мастер утешать, потому что ни разу при мне не грустил. — как же это по-детски и неубедительно звучит, Артём…
— Потому что…
Игорь снова закрыл лицо руками и отошел немного в сторону, на сколько позволяла эта маленькая комната; сейчас он уже злился на себя за то, что так сильно плачет при Артёме, но при этом не может успокоиться.
— Блин, ну Игорь, ну ты чего?.. — растерянно спросил Дзюба и снова взял голкипера за торс.
— Не трогай меня, пожалуйста…
— Вот те на! Игорь, я тебя успокоить хочу, ты почему это не поймешь никак?
— Не надо меня успокаивать…
— Да че ты за баран такой, почему мне тебя обнять нельзя? — с наездом спрашивает Артём, а руки с тела вратаря не убирает. — Ты же любишь обнимашки. Все футболисты любят обнимашки, иначе на фига вообще играть? Чтобы тупо радоваться забитому голу, не обнимаясь? Во забава!
— Я не баран, — Акинфеев взглотнул и укоризненно посмотрел на Дзюбу.
— Ути, — форвард улыбнулся и хотел было положить ладонь на его лицо.
— Не трогай меня, блять, я же попросил!
— А я не блять, — Артёма почему-то веселило состояние Игоря. Подумать только: Дзюбу, который действительно самый сентиментальный человек на планете Земля. Что с ним не так? По канону, он должен был сейчас заплакать вместе с Акинфеевым, не выясняя причин, почему тот плачет.
— А вот здесь готов поспорить!
— Игорян, ты чего кричишь-то? Потише. В смысле, поспорить готов? О чем, на что? Ты че?
Акинфеев не мог взять себя в руки; злился, бесился, хотел кричать, ругаться, бушевать что есть мочи, рвать, метать, но не успокаиваться уж точно.
— Ну ты мне нормально объяснить можешь или ты так и будешь глотать собственные сопли и пускать слюни? — Артём хотел опять обнять Игоря, но понял, что тот его очередной раз одернет.
— Не могу.
— Не можешь или не хочешь?
— И то, и то.
— И так и будешь тут стоять как дурак и плакать в тесном туалете?
— А тебе-то какая разница…
— В смысле «какая»? Акинфеев, ты совсем ебанулся, ты че как баба ноешь-то, а?
— Имею полное право!
Игорь снова всхлипнул. Дзюба выжидающе посмотрел на него, мол, ладно, я подожду, пока ты угомонишься; не хотел голкипер этого делать, но не выдержал - уткнулся носом Артёму в плечо, обнял и продолжил плакать.
— Не люблю я Сочи, вечно тут какая-то херня происходит, — хорошая фраза, чтобы успокоить истерящего тридцатилетнего мужика, правда? А вот Артём так и думает. Он вздохнул и обнял Игоря, того потряхивало. — Ну ты чего, капитан? Игорь, ну серьезно, что за хрень? Ты можешь мне объяснить свое поведение или будешь ждать пока кто-нибудь свыше пошлет мне дар всевидящего?
— Я тебя люблю, Тём, — тихо говорит Акинфеев и прекращает лить слёзы.
— И я тебя люблю, — удивляется Дзюба, а в мыслях: «И это всё? Ты от этого плачешь, придурок? серьезно?» — Всё, успокоился?
— Ты мне это просто так сказал, чтобы я перестал истерить или от всего сердца?
— Всё выше перечисленное, — ухмыльнулся форвард.
— Ясно… — Игорь перестает обнимать Артёма и отстраняется от мужчины.
— Что тебе ясно? Ты можешь перестать себя вести как баба, ты, блять, капитан сборной или где?
— Не могу! — прикрикнул Акинфеев и подоспела очередная порция горячих солёных слёз.
Повисла недолгая пауза. Тишину нарушал только гул в самолёте, но даже он не помешал создать впечатление пустоты и гробовой тишины.
— Игорь, только не говори мне, что ты так себя ведешь после каждого проигрыша Российской сборной, пожалуйста, — то ли смеяться, то ли плакать, не подскажете, что лучше? Артём тоже не знал, но усмехнулся и посмотрел на вратаря.
— Не веду, — сердито сказал Акинфеев.
— Ну слава Богу, — облегченно вздохнул Дзюба и слегка ухмыльнулся. — Я… Я-то уже отошёл немного. Уже нормально, как видишь. Больно, конечно, очень больно, но мы ведь сделали, что смогли. Ай, блин, сейчас опять заплачу, — он потер левый глаз и посмотрел наверх. — Нет, не буду, всё… Игорь, ну вот представь, если бы мы выиграли, — Дзюба кладёт ему руки на плечи и смотрит в глаза. — Мы бы потом просрали англичанам с самым позорным счётом, и не потому, что ты вратарь хреновый, н-е-ет! А потому, что во-первых, они играют, как боги, а во-вторых, у нас защита вечно спит! — Акинфеев недоверчиво посмотрел на форварда. Неужели он правда сейчас это говорит? Он не может!.. Он же ненавидит разводить какие-то сплетни, это совсем не про него. — Все твои пропущенные голы, Игорь, это результат того, что не ты не работаешь. Это результат наихреновейшей защиты, дорогой мой! Я ненавижу обсуждать людей за спиной, особенно хороших людей, но… Одно дело, когда человек хороший, а другое - игрок.
— Нормальная защита, что ты гонишь… — заступился Игорь. Как бы сейчас хотелось набраться смелости и сказать: «Артём, я не из-за проигрыша хорватам плачу, а из-за тебя», но он не может… И он понятия не имеет, в какой момент это сделать и какими словами лучше сказать. — Тут не в защите дело, а во вратаре!
— «Команда играет плохо… а вот вратарь хороший. А ты нападающий, да? Нет, вратарь» — засмеялся Дзюба, цитируя одно видео из интернета.
— Несмешно. — Акинфеев поджимает губы и чуть хмурит брови.
— Ну Игорь, ну! — чуть ли не взвыл Артём. — Мы проиграли, но мы достойно проиграли! Мне это очень неприятно говорить, очень! Но у меня уже у самого нет никаких сил плакать и я уже не могу смотреть на ТВОЁ заплаканное лицо. Ты сам же говорил однажды, комментировал свой пропущенный гол: «Что мне теперь повеситься что ли?». Так где это сейчас, капитанишка? — форвард повышает голос, но тут же вспоминает, что кричать нельзя. Продолжает спокойно и негромко: — Уже всё, милый мой. Я ненавижу сейчас себя за то, что выгляжу так, будто я отец, отчитывающий сына, но ты уж меня прости, ладно?
Капитан посмотрел в глаза нападающего. Сейчас они оба выглядели так будто участвовали в спектакле, где один играл роль мальчика, уронившего мороженое, а другой - мужчины, который успокаивал мальчика и обещал тому купить мороженое ещё лучше и вкуснее. Но увы, тут было всё серьёзней воображаемой ситуации с мороженым.
— Пенальти - хуйня полная, — продолжил Артём свою нескончаемую речь. — Денис устал это повторять, а я скажу за него ещё разок: это - лотерея. Тут действительно… просто… — Дзюба запнулся и видно было, как он подбирал слова. — я не знаю… Федька Смолов! Прислушался парень к моим словам. Попал, блять, бедный, по середине…
На долю секунды Артём замолчал; снова воспоминание, где он подбадривает всех перед пенальти. Артём вытер нос. Это была вредная привычка - трогать сломанный нос, когда волнуешься или нервничаешь.
— И что? — словно опомнясь, задал вопрос Акинфееву Дзюба. — Правильно! Теперь у нас Смолов - говно, а то, что он один из лучших бомбардиров России и то, что он в матче с Испанией первый зарядил по воротам испанским, все уже забыли!.. Все у нас молятся на Черышева, целых два гола забил саудам! Вот это да! Ой, а потом от него отскочил мяч в собственные ворота, и надо же его срочно обосрать и сказать, чтоб валил в свою Испанию. Обязательно! Игнашевич. Спасибо тебе за автогол испанцам пяткой не глядя, Серёга! Ехидство и насмешки, шутки про то, что пора уже на пенсию, а не искренние слова благодарности за шикарные пенальти и прекрасную, хоть и не всегда, игру!
Игорь стоял и внимательно слушал Артёма, немного удивляясь тому, как тот достаточно много матерится. Акинфеев сам просто не раз говорил, что он за чистоту русского языка и каждый раз извиняется за то, что иногда во время матча или когда шибко злится, может вставить острое словцо в свою речь. И Артём тоже его поддерживал в этом плане, это он сейчас просто явно вышел из себя и особо не делит слова на «хорошие» и «плохие».
— Фернандес! — опять повысил голос Дзюба. — Всех можно с поля нахуй убрать, он за всех отдуваться будет! Мы благодаря нему из группы вышли, сколько раз он спасал ворота! Мы бы не заработали дополнительное время и эти херовы пенальти, если бы не его гол хорватам с навеса Алана! А тут он не справился с волнением и не попал в ворота. Как? Почему? Непонятно… И угадай, что будет? Правильно! Все будут лить желчь на Марио за то, что он не забил пенальти, а не благодарить за второй красивейший гол и за всё, что он сделал! И наконец, Акинфеев! Мало того, что на тебе, Игорь, такая ответственность: ты капитан, ты лицо всей сборной, с тебя в первую очередь каждый раз спрашивают, а не с нас. Ты еще и вратарь. Любой косяк считается за твой. Не словил какой-то мяч, поскользнулся, не повезло, законы физики победили, удачи не хватило, перчатки дебильные, ещё что-то… — Артём сделал паузу, чтобы снизить голос. — Сразу у нас Акинфеев самый ужасный в мире вратарь, дырка, ещё что-то. Нет, блять, на руках это чудо носить и благодарить за каждый мяч, не попавший в сетку! Зачем? — снова повысил голос и сделал и без того большие глаза ещё больше. — Вы что-о? Гораздо лучше же сначала назвать левую ногу Акинфеева «ногой Бога», а потом выливать на него столько грязи и говорить, какое он дерьмо, пропустил мяч!
Игорь вздыхает. Он понимает, что Артём ещё не собирается заканчивать свой монолог длиною в несколько футбольных полей.
— Я люблю Россию, её традиции, люблю свой народ. Эту русскую самобытность, — решил немного сменить тему форвард. — Но как же я, блять, ненавижу эту черту характера русского народа: Хорошо - умница, иди поглажу по головке и поцелую в носик. Косяк - по ебалу с ноги на, сука! Как же я ненавижу людей, которых хлебом не корми, дай кого-нибудь обосрать! Сами ничего сделать не могут, но зато великие диванные критики! А это двуличие! — тут Игорь опять закрыл глаза и начал бесшумно плакать, смотря на Артёма. «Ох, как они оказывается, быстро начинают литься… ага, кто бы говорил тут про двуличие…» — Не-на-ви-жу! Просто ненавижу!
Чацкий двадцать первого века закончил свой монолог длиною в вечность и посмотрел на голкипера. Он снова стоял и плакал, только теперь без всхлипывания.
— Игорь, ну сколько можно уже? Я тебе ещё раз тогда скажу, ладно: вся игра в футбол - это лотерея!
— Как и… А, ладно…
— Что? Ты уж договаривай.
Вдох, выдох.
— Как и то, что мы с тобой вместе.
Игорь перефразировал то, что хотел на самом деле сказать и оторвал салфетку. Высморкался, выкинул её, а Артём всё молчал.
— В смысле, братишка? — наконец спросил Дзюба, Игорю даже показалось, что он произнёс это с каким-то наездом.
— Мы вместе в сборной… — промямлил заговорщическим голосом Акинфеев.
— Ну да, круто, а че ревешь-то опять?
— Из-за тебя.
— Из-за меня?! Игорян, ты об ворота головушкой своей светлой долбанулся или как?
— Нет, у меня накипело.
Сейчас Акинфеева распирало от гордости за самого себя, потому что он хоть и говорил странными фразами, не совсем понятные вещи, зато он говорил ровно то, что чувствует.