Битлмен и Кот Нуар: Раскол

      Глубокая ночь. Редкие огни фонарей. Теперь город уже не казался таким живым, как в патруле: дома погружались в сон, транспорт и вовсе пропал с улиц, будто на дворе снова девятнадцатый век, потухла даже Эйфелева башня. Марсель, погруженный в свои мысли, неспешно шагал по мостовой. Отстранение от супергеройской деятельности, расстроенное лицо Вольпины, заледеневший, полный ужаса взгляд угонщика и стекающая по виску полоса крови — как юноша ни пытался, он не мог выкинуть их из головы. Перед глазами по-прежнему стояла густая пелена тумана. Ноги сами вели знакомой дорогой домой. Хотелось только одного: рухнуть в родную кровать и забыть произошедшее как страшный сон. Забыть этот день, словно он никогда не наступал.       Дверь со скрипом и характерным звоном колокольчика открылась. Только войдя внутрь и закрыв её за собой, Дюпен осознал, что он не дома. Помещение больше напоминало очень знакомый коридор: шкафчики вдоль стен, доски с объявлениями, двери в кабинеты — всё, кроме слабого освещения и мерцающих ламп, говорило, что он на первом этаже коллежа «Франсуа Дюпон». Марсель развернулся и хотел было выйти на улицу, но дверь исчезла. На её месте материализовались раковина и зеркало из туалета мужской раздевалки. Стеклянная гладь вдоль и поперёк была исписана одним-единственным предложением: «Аликс Кюбдэль – феминацистка».       — Какого?... — прошептал парень, осторожным шагом подходя всё ближе. Когда он оказался перед зеркалом, надписи начали то растворяться, то перебегать на соседние стены. Марселю открылось его отражение: ухмыляющийся темноволосый небритый мужчина лет сорока в М-образной маске. Его глаза были спрятаны за линзами, но Дюпен чувствовал, как незнакомец по ту сторону прожигает его взглядом, полным ненависти и отвращения. За его спиной стоял столб дыма вперемешку с пеплом — из-за этой пелены проглядывали руины обелиска на Площади Согласия.       — Мнение учтено, кретин! — ни с того ни с сего прошипел Марсель и принялся голыми руками что есть силы оттирать отражение от стекла, но стало только хуже. Его руки чернели всё больше с каждой секундой, а незнакомец оставался на месте.       — Не понял до сих пор? — донёсся до ушей его собственный голос, исходящий будто со стороны. — Ты не сможешь стереть неизбежное. Битлмен неизбежен.       — Нет... — Дюпен перешёл с шёпота на крик: — Нет! Чернильный кулак угодил в самый центр зеркала, разбив его на мелкие осколки. Время будто замедлилось. Звон стекла сменился грохотом, грохот — гитарным соло Джаггеда Стоуна. Это был будильник.       Марсель открыл глаза и вскочил с кровати, но, осознав, что это был просто сон, тут же рухнул обратно. Рука потянулась на тумбочку за смартфоном. Часы показывали семь утра и дату: двадцать пятое апреля, суббота. Понимая, что вчерашние события произошли на самом деле, юноша тут же отложил мобильник в сторону и схватился за голову. Он бросил Алью на вечеринке, ушёл, не сказав ни слова. На иконке TeleApp набралось более тридцати непрочитанных сообщений за ночь, и юноша прекрасно понимал, от кого они. С отключением режима «Не беспокоить» на него вывалились и пропущенные звонки: все двадцать восемь, все от Альи. Подруга привыкла действовать наверняка.       — Что я наделал? — прошептал Марсель, поднимаясь с постели. Он хотел позвонить ей сам, хотел написать в чат банальное «прости, что оставил тебя там», но каждое сообщение, что он набирал, тут же стирала клавиша backspace, а звонки сбрасывались до гудков — ни сказать правду, ни найти очередное оправдание Дюпен не мог.       Из-за непогоды в комнате царил полумрак: небо затянули иссиня-серые тучи, за окном безостановочно барабанил дождь. Чтобы найти хоть что-то из одежды, юноша одёрнул занавески, но, поняв, что этого недостаточно, включил свет. Взгляд переметнулся на стоящий рядом стул. Там, рядом с сумкой, висела испачканная, потрёпанная после погони водолазка Битлмена. В любой другой день это не было бы веской причиной не брать её с собой в коллеж. Выглянув за дверь и убедившись, что родители ещё спят, Марсель свернул водолазку в рулон и понёс в ванную. Стирать супергеройское одеяние приходилось вручную — в стиральной машине её может найти мама, а до ближайшей прачечной ехать пять остановок. Опаснее была только сушка. Гладить супергеройский костюм Дюпен и вовсе не отваживался, надевал как есть. И так целый год.       Когда со стиркой было покончено, Марсель, наспех почистив зубы и расположив водолазку на батарее, побрёл в столовую. Однако не успел он открыть холодильник, как телефон завибрировал в кармане. Звонок исходил от неизвестного абонента со скрытым номером, но сбрасывать Марсель не привык. «И кому неймётся в такую рань?» — мелькнуло в голове перед нажатием на экран.       — Эм, алло? — сдерживая зевок, ответил он.       — Битлмен, — голос Хранителя из трубки моментально взбодрил супергероя. — Я у входа в пекарню. Есть разговор. Срочный. — наставник, как всегда, был предельно лаконичен. Тревога нахлынула с новой силой. Извинение перед Альей, водолазка, страшный сон, голод — всё в момент стало не важно.       — Д-да, конечно. — робким голосом протараторил юноша и, положив трубку, бросился к лестнице.       По выходным пекарня работала с двенадцати, потому вчерашняя атмосфера покинутости никуда не делась: пустые витрины, зашторенные окна, даже микроволновка по-прежнему стояла отключённой. У двери Марсель отодвинул засов, снял цепочку и дважды повернул ключом, чтобы впустить Хранителя внутрь. Это был невысокий мужчина лет шестидесяти. Азиатская внешность, лысина и поседевшая козлиная бородка с усами делали его похожим на типичного мастера боевых искусств из голивудских фильмов середины восьмидесятых. Одевался он курьёзно: чёрный плащ поверх ярко-красной гавайской рубашки и шорт со шлёпанцами — не самый странный его выбор, который Марселю доводилось видеть.       — Прости за внезапность, но это важно. — складывая мокрый зонт, начал Хранитель, но затем, осмотрев помещение, полушёпотом спросил: — Родители спят? Подросток посмотрел на часы и кивнул.       — Хорошо. Итак, слушай, вчера на Кота Нуара совершили покушение. «Легион». Взломали наш канал связи и...       — Стоп, взломали? Я думал, его невозможно взломать. — перебил его Марсель. — Нужны ведь коды полиции и... и калибровка нужной волны.       — Позволь я закончу! — нетерпеливо чуть повысил голос Хранитель и продолжил: — Так вот, они не только взломали канал, но и подделали мой голос. Пытались заманить Кота в ловушку и убить.       — Он в порядке? — от неожиданности вскрикнул Дюпен, но, вспомнив о родителях, тут же прикрыл рот ладонью. Несколько секунд прошли в тишине. Сверху не донеслось ни звука.       — Жив, цел, орёл и вернулся с добычей, их устройством. — убедившись, что никто не проснулся, ответил Хранитель. — В любом случае пользоваться коммуникатором отныне опасно. Отключи его. Пока мы не разберёмся с «Легионом» и не узнаем, кто за этим стоит, будем действовать по старинке.       — Встречаться лично?       — Не настолько по старинке, — он достал из кармана шорт мобильник, показал ученику и тут же убрал обратно. — Через видеосвязь. Мы с прежним Битлменом так общались.       Юноша тяжело вздохнул и сложил руки. Упоминание предшественника навеяло грустные мысли, вернуло ощущение, что он просто ребёнок в маске по сравнению с ним. И возраст тут ни при чём. Битлмен, что стоял на страже порядка между Габриэлем и Марселем, был едва ли старше пятнадцати, когда в одиночку предотвратил теракт на День взятия Бастилии и едва старше шестнадцати, когда отправил за решётку главаря террористической ячейки. До семнадцати лет герой Парижа не дожил. Дюпен отчётливо помнил тот роковой день, когда тело Битлмена нашли в Сене и весь мир узнал его настоящее имя — Лука Куффен, помнил слёзы репортёрши, помнил душевный порыв, заставивший его сшить свою первую маску и выйти на улицу.       Всего лишь копия истинного героя.       — Спасибо, конечно, но вряд ли меня это коснётся. На ближайшие недели две я просто Марсель. Вольпина... отстранила меня, в общем.       — И сказала, что в случае нарушения заставит отчитываться передо мной? — Хранитель хрипло захихикал. — Так на неё похоже, право слово, — затем он снова потянулся в карман, но в этот раз достал йо-йо и положил на стол. — Выбор за тобой, но я всё равно возвращаю это тебе. Супергерои сейчас в опасности. Не время лишать тебя оружия. Вопросы? Предложения? Тапки? — ответом стало молчание. — Ничего? Тогда мне пора. Нужно ещё кое-кого предупредить. Старик поднялся из-за стола и, ещё раз напомнив про новый канал связи, спешно покинул пекарню. Так торопился, что едва не оставил зонт.       Марсель остался наедине со своим йо-йо. Ещё с десяток минут он думал то о парне, которому раньше принадлежала эта штука, то о «Легионе», то о словах из кошмара. Дюпен не верил ни в судьбу, ни в пророчества, но слова его же голоса почему-то зацепили его. Рука непроизвольно снова потянулась к телефону. Через пару секунд загрузки браузер открыл Битлблог. Под вчерашними фотографиями набралось с тысячу комментариев: одни восхваляли супергероя, закидывая «сердечками», другие ругали полицию за беспомощность, а на третьих народные умельцы уже подогнали партию новых стикеров Битлмена с «Береттой». Никто из этих людей не видел в Марселе бледную тень безвременно ушедшего Луки.       «Битлмен и правда неизбежен» — улыбнувшись, заключил он и прицепил йо-йо к поясу, а вот убирать телефон не спешил. Его всё ещё ждал разговор с Альей. Очень неприятный разговор.