Спустя полгода
Каре кажется, металл не отражает всей красоты. Он тусклый и блеклый, и лишь в солнечные дни на нем играют лучи, хоть как-то передавая образы золотых локонов. А сегодня идет дождь. Кара стоит в парке под зонтом и смотрит на проходящих мимо людей. Кто-то из них — туристы, которых застала плохая погода, остальные — обычные прохожие, спешащие то ли на работу, то ли просто идущие по делам. Кара успевает заметить у некоторых в руках газету, пестрящую броским заголовком.«Максвеллу Лорду отказано в аппеляции!»
Кара будто ощущает, как от пойманных на ветру слов становится на секунду теплее. Это то, чего хотела Кэт Грант. — Ты ведь этого хотела, Кэт? — тихо спрашивает Кара, вновь переводя взгляд на статую. Нет, совсем не передает ее красоты. Кара делает несколько шагов, останавливаясь в метре от ограждения, сверлит табличку, которую, кажется, выучила наизусть.«Кэт Грант, за спасение тысячи жизней, за веру в свободу и отстаивание человеческих прав даже перед собственной смертью».
Едва Кара хочет дотронуться до холодного металла, как ее окликивает мужчина лет сорока, охранник, она давно его приметила. — Мисс, памятники руками не трогать. Кара кивает и вновь смотрит на статую, губы растягиваются в улыбке. «Все такая же неприкосновенная».