умбровая пыль

— Нет-нет, погоди, парень, как-то мутно это всё звучит, — злобно прошипел чонгуков сосед по стойке, как будто ему только что обломали какой-то хороший сюжет. — Это всё выглядит, как фикция. Ну то есть, ты даже не помнишь о нём ничего. Чонгук посоловело улыбнулся. — Ошибаешься, друг, ошибаешься, — он развязно положил своему новоиспеченному другу руку на плечо и хлопнул его ладонью по-дружески. — Я помнил слишком многое. Но, к счастью, человеческая память — сложная и совершенно недолгосрочная штука. Я просто утопил воспоминания о нём. И рассказываю тебе о том, что осталось. — Но зачем? — Не знаю, брат, не знаю, — как-то погрустнел Чонгук и заметно пошатываясь взял обратно свой стакан с выпивкой, осушив его полностью. — С одной стороны так хочется забыть, с другой — так хочется помнить. — Так что случилось, расскажешь? — Ну… Что случилось… Влюблён он не в меня был. Такое случается в жизни. С завидной постоянностью, между прочим. У них даже уже квартира общая была. — Да у кого? — нетерпеливо стукнул кулаком по столу слушатель. — У кого, у кого… У Тэхёна с Юнги… И знал ведь, с самого первого момента увидел это в его глазах, понял, что с ним что-то не так, что не его я, но всё равно позволил собой управлять. Всё-таки он стал моей музой. Не беда, что я сжег все картины. Искусство всё равно тленно. Я даже не так по нему скучаю, как по вдохновению… Такое невозможно даже попытаться поймать. Это просто надо чувствовать. И я, если честно устал, наверное, пойду домой. — Так рано… — Да, отсыпаться пойду. Перед работой. Которой у меня уже нет.