***
"Привет, щеночек! Мама говорит, что если тебя в школе ничему не учат и обижают, то нечего там делать. Эта твоя Амбридж еще не перебесилась? Буду на нашем месте в субботу. Если приходить опасно, не наживай себе проблем. Береги себя" - Моргана осторожно погладила пергамент, улыбаясь так, словно Фенрир мог ее увидеть. Она не знала, что будет в субботу. Мерлин, она не могла предвидеть даже того, что через пару минут в гостиную Гриффиндора из спальни мальчиков вывалится взъерошенный Гарри. Впрочем, Поттер всегда отличался особой... непредсказуемостью. Тихо вздохнув, она вышла из гостиной вслед за ними. Галеон ощутимо нагрелся в ее пальцах, оповещая всех членов "Армии Дамблдора" о внеочередном сборе: Моргана не знала, откликнется ли хоть кто-то, но искренне надеялась, что на помощь придет кто-то, овладевший хотя бы парочкой заклинаний. - Пойдем, - ледяные пальцы Полумны Лавгуд обхватили ладонь и гриффиндорка вздрогнула от неожиданности. Было что-то нелепое в том, чтобы ночью идти к Запретному лесу, держась за руку задумчивой рейвенкловки и сталкиваясь по дороге с другими членами "Армии Дамблдора" - сонными, встревоженными, но готовыми идти куда угодно. Нелепое? Да, нелепое, как глупы и наивны любые попытки детей вмешаться в войны. Войны не предназначены для детей. Болезненная улыбка застыла на губах, когда Луна начала рассказывать остальным о фестралах. Дети не могли и не должны были видеть крылатых коней. Моргана не видела. И не хотела - пусть все вокруг пытались заставить ее повзрослеть, научиться отвечать за свои ошибки, начать решать проблемы и, хотя бы, освоить "протего" - она не хотела взрослеть. Мир взрослых стоял на пороге войны, жестокой и кровавой, а она мечтала о нежно-голубых огоньках под копытами невидимых коней, о звоне серебристых бубенцов в призрачных гривах... - Что это?! - вздрогнул Невилл, когда трава рядом с ним вспыхнула россыпью голубоватых искр. Поляна наполнилась тихим звоном крохотных колокольчиков, парящих в воздухе. - Это... как? Подлесок угрожающе затрещал, и Луна вскинулась и зашипела "тихо", закрывая собой Моргану - только бы никто не заметил пугающе-белой пелены в ее глазах, не вырвал из мира грез, не вынудил растекшуюся вокруг магию вернуться в хрупкий сосуд. Это грезы делали фестралов видимыми для всех: пусть только копыта высекали искры, пусть только серебристый звон помогал отыскать костлявые шеи, но и этого могло не произойти. - Мне нужно в Министерство, - на одного из фестралов вывалился Поттер, растрепанный, с первыми клейкими листками и веточками в черных волосах, перемазанный землей и зеленым травяным соком. - Что вы здесь делаете? - Мы идем с тобой, Гарри, - улыбнулась Лавгуд и все загомонили, убеждая Героя в том, что он сам ни в какое Министерство не пойдет. Теплые губы с нежным звоном коснулись шеи, пробуя туго сплетенную косу на вкус. Моргана отстранилась, потянулась на звон: ей хотелось в небо, выше, за облака. К небесным чертогам и сверкающим золотом пещерам, навстречу лукавым ветрам - искупаться в призрачном свете полной луны, коснуться бледных звезд, согреться шумом кожистых крыльев разгоряченного фестрала. Магия стекала по расслабленным пальцам: если бы Луна не поддерживала безвольное тело, полет почти наверняка завершился бы, так и не начавшись. А так... они летели к ночному Лондону, окутанные мягкими облаками и звезды тянули к маленькому отряду свои нежные лучики, благословляя на первый в жизни настоящий подвиг. Над Запретным лесом раздался леденящий душу многоголосый вой.***
Темный Лорд нетерпеливо стучал пальцами по подлокотнику, ожидая сигнала от притаившихся в Отделе Тайн слуг и размышлял о том, что отправить всех было опрометчивым решением. Потому,что ждать вот так, бездействуя в тишине опустевшего поместья, было слишком мучительно. Эльфы и те куда-то подевались, явно ощутив желание Лорда запустить парочку круциатусов хоть в кого-нибудь. И ему пришлось ждать в полном одиночестве. Это изматывало - раз за разом прокручивать в голове свой план и надеяться на то, что Дамблдор не сможет вмешаться до того, как все случится. Лорд предвкушал, как портключ перенесет его в Зал Пророчеств. Прямо к Поттеру. Мальчишка наверняка попытается поразить его своими навыками боевой магии - простенькими заклинаниями, которые легко отразить любым щитом. Конечно, у него ничего не выйдет. И вот тогда-то он, Лорд Волдеморт, расскажет Поттеру правду о его любимом директоре. И война будет выиграна, даже не начавшись. Мысленно он уже победил, забрал у Дамблдора его ферзя-Поттера и сделал своим: иначе и быть не могло. Риддл встал, меряя шагами кабинет. Десять шагов до двери, десять шагов до рабочего стола, в такт мерно отсчитывающим секунды до триумфа часам - только бы перестало так бешено колотиться сердце, лишь бы стихла предательская дрожь в руках. Словно дикий зверь в клетке, он метался, пытаясь привести чувства в порядок. Ему казалось, что он мог что-то не учесть, забыть, отвлекаясь на какие-нибудь глупости. Он ненавидел себя за то, что не мог контролировать невесть с какого гоблина вернувшиеся эмоции. Не мог привести их в порядок, приказать себе оставаться невозмутимым внутренне, а не только внешне. Лорд подозревал, что это как-то связано со странным шаром, но как-то не удавалось выкроить время. Волдеморт замер: "Почему не отвлечься сейчас?" Мысль показалась ему привлекательной - если до проникновения в Министерство времени катастрофически не хватало, то сейчас он изнывал, не понимая, чем заполнить чересчур медленно тянущиеся минуты бездействия. Он нашел в библиотеке Малфоев старую книжицу со сказками через несколько дней после Рождества, но так и не решался открыть. В конце концов, это были просто сказки для маленьких волшебников, глупые и наивные, как все детское. Это были сказки, которых его лишила смерть матери и детство в приюте. Истории, которые могла бы читать Меропа Гонт - может быть, даже на парселтанге - долгими зимними вечерами у постели простуженного сына. И он притворялся бы простуженным или даже объедался снегом, только чтобы слушать их снова и снова. В груди что-то заныло, стоило только коснуться потрепанного переплета. Два дракона - красный и белый - на обложке сплелись в смертельной схватке. Он ни разу не смог досмотреть эту битву до конца и не знал, кто из них победит. Но именно с нее начиналась история о маленьком мальчике Артуре, его мудром наставнике Мерлине, нерадивом ученике Мордреде... Битва драконов была пророчеством. История начиналась с пророчества. По спине пробежали ледяные мурашки: Лорд не верил в случайные совпадения. "Неужели пророчество может быть действительно важным?" - шальная мысль вспыхнула и погасла, не успевая разрастись в пожар. Чем бы ни оказалось злополучное пророчество, Волдеморт не собирался тратить на него силы: достаточно того, что Поттер наверняка не сможет удержаться и дослушает до конца. И Лорд сможет услышать пророчество в его воспоминаниях. Не обязательно лезть на рожон самому, когда в мире полно безрассудных гриффиндорцев. Мерлин спас Артура, солгав о содержании пророчества. Артура собирались принести в жертву, но ложь старого мудрого мага спасла ему жизнь - снова совпадение? Волдеморт нахмурился, откладывая книгу в сторону, ведь вместо желанного успокоения она только усиливала тревогу. Не то, чтобы он не знал историю жизни величайшего волшебника. Не уделял ей особого внимания - возможно, не задумывался над деталями - именно так и было. Впрочем, детали могли оказаться выдумкой: люди склонны все приукрашать и додумывать несуществующие подробности. Ухмыльнувшись, Волдеморт сжал портключ: пришло время расставить все фигуры по местам. А сказки... для сказок еще придет время.