Ветви тянутся к небу

Барбарис – скорбь. Как часто ты просыпаешься в слезах и в темноте? Сколько раз за век? За десятилетие? За неделю? О, слёзы и темнота – изысканная часть гардероба. Наряд новорождённого. А вместо крови – красные, подобно ей, ягоды барбариса. То, что было давно, повторяется каждый день. Прошлое никогда не выйдет из моды. Каждый день копирует предыдущий, и так – от начала времён. Завтра никогда не наступит. И боль всегда останется с тобой. Ты когда-нибудь думаешь, как она проявляется в твоих людях, сказывается на твоей земле? Что происходит с ними, когда ты пытаешься найти спасение в чисто человеческих средствах, понимая, что они действуют слишком недолго, но всё равно надеясь, что ими удастся по-настоящему притупить боль? Наркотики. Выпивка. Шлюхи. Глупые и необдуманные поступки. В этом мире столько способов побега, о. Особенно для тебя. И всё же… Что это? Я скажу тебе. В людях это – каждая пульсирующая от непонятно откуда взявшейся боли и назойливо проступающая сквозь кожу жилка. Каждый потаённый, почти животный страх, вставание с кровати посреди ночи и беспокойное хождение по комнатам. Вся бессмысленная ярость, все психические болезни. На землях – камни и кусты, кусты барбариса, которые наблюдают за тобой бесстрастными алыми очами везде, куда бы ты ни направился. Ты когда-нибудь пытаешься пересчитать все камни на твоих землях? Маленькие и большие, щербатые, идеально округлые, маскирующиеся под что-то другое. Камни лежат на обочинах дорог, стоят в изголовьях могил, составляют стены старых домов. А сколько камней на морском берегу? Ты когда-нибудь о них вспоминаешь? Все они наваливаются на тебя пахнущей мокрой землёй грудой, когда ты просыпаешься по ночам, безутешный и беспомощный, как младенец. Под твоими простынями пахнет солью. Стоит только закрыть глаза… Но не у каждого из вас это получается сделать даже ночью. Сложно считать камни, когда они лежат на тебе. Попытайся, если захочется. Их будет слишком много, этих потухших звёзд. Ты будешь звать на помощь, пока не сорвёшь голос. Сосчитаешь до десяти в надежде, что кошмар исчезнет. Но потом, когда поймёшь, что ничто тебя не спасёт, ты задашь себе главный вопрос. Если камни так неизбежны и неумолимы, почему ты всё ещё жив и будешь жить веками? Если время стоит на месте, почему неизбежно наступает новый день? Барбарис пристыженно зашуршит листьями – он не знает ответ, не стоит и пытаться спрашивать. И камни – камни откатятся в угол и там замрут, тяжёлые, уставшие сами от себя. Их миллиарды, но разве их так сложно сточить в песок? Время делает это снова и снова, медленно, мучительно, неутомимо. Скорбь никуда не денется. Горы по-прежнему будут торчать из земли. Но со временем и они могут измельчать и слиться с пейзажем. Разве это осознание не придаёт сил? Даже если тебя предаст каждый из тех, кому ты доверяешь, у тебя всё ещё будет время, твой вечный молчаливый союзник. Время, чтобы всё исправить. Время, чтобы боль потухла, а запах её выветрился со временем. Скорбь не безопаснее радиации – немудрено, что и у неё есть период полураспада. Когда-нибудь он наступит. Всё это не навсегда. Вот он, парадокс мира. Забавно, да? Чувствуй самую сильную радость и самую болезнетворную тоску, но знай, что это всё пройдёт. Время может исцелять и ранить. Время может всё. А чем ты, собственно, хуже времени? Такой же вечный и такой же неутомимый. Разве что, в отличие от него, ты человечен, слеплен по образу и подобию и способен жить, а не просто существовать. Ты проснёшься утром. Поворчишь на потерявшиеся носки, опоздаешь на автобус, столкнёшься нос к носу на саммите со своим злейшим врагом, по совместительству лучшим любовником, который у тебя был – но больше нет, ведь всё меняется, но ты всегда можешь его вернуть, ведь всё остаётся прежним. Ты будешь проклинать и одобрять. Ты будешь дышать. Даже если твои лёгкие полны камней и терпких красных ягод. Может быть, нет смысла их считать. Просто жить дальше – легче всего и лучше. И если ты чувствуешь боль, насмерть поражён скорбью, сломан, обездвижен, это всего лишь значит, что ты ещё здесь. Не обеззаражен, не засунут в пробирку, не оставлен пылиться на полке. Твои кости не гремят, складываясь в скелет, в лучших музеях мира. Ты забываешь зонтик, у тебя промокают ноги, а голова полна грязных мыслей и блистательных идей. Ты ещё дышишь. В волосах у тебя – веточка барбариса. Так живи и помни, иди вперёд, пока время ещё не пришло за тобой.