No Name

Сидим на заднем дворе школы. Что могут делать школьники в перерывах между уроками? Кто-то обедает, кто-то повторяет уроки, кто-то общается, а мы курим и унижаем слабых. Я сидела на высоком ограждение, курила и смотрела, как два амбала вытряхивают душу из щуплого пацана. Не то чтобы это мне нравилось, но было приятно чувствовать себя сильнее. Чувствовать, что в твоих руках чье-то благополучие. Перед внутренним взором стоит совсем другая картина, маленькая девочка лежит в луже собственной крови. Забыть. Забыть. Забыть! Вдруг кто-то загораживает свет солнца. — Курить вредно, Габриэль, — по голосу сразу понятно кто это. — Жить вообще вредно, доктор Морган, — открываю глаза, смотрю на него, солнце создает ореол вокруг его головы, как будто пытаясь показать, что он ангел, что ему можно довериться. Вынимает у меня изо рта сигарету, выбрасывает и протягивает руку, ладонью вверх. — И чего вы хотите? За ручку поведете меня к директору? — Если инцидент повторится, то да. А сейчас я хочу, чтобы ты отдала мне пачку. — У меня ее нет, — ложь, наглая ложь, и он это понимает. — Габриэль, не заставляй меня проверять твои карманы. — А может мне этого хочется большего всего? Чтобы Вы до меня дотронулись, — пытаюсь изобразить сексуальную улыбку, но по моим ощущениям получился оскал. — Габриэль! — щурит глаза, в них возмущение и… Разочарование? Что? Протягиваю ему пачку. — Не забудь, что к шести я тебя жду. Смотрю перед собой. Оказывается он сначала спас щуплого парнишку, который уже сбежал куда-то, а уже потом мои легкие, даже обидно стало. Ужасно не хотелось идти к нему на «сеанс», но еще меньше хотелось сидеть у директора за пропуск.

***

Лежу в карцере. Смотрю в потолок, но ничего не вижу: слишком темно. Вспоминаю, что в тот день не сказала не одного слова на «сеансе», сидела уткнувшись в окно и пропускала все вопросы доктора мимо ушей. С тех пор прошло три дня, еще три мне сидеть здесь. В этой пустоте. Вдруг открывается дверь, впуская полоску света, которая режет глаза. — Габриэль. — Ну конечно же, кто это еще может быть? Наш святой психолог. — Габриэль. — возмущение в голосе. — Я сказала это вслух? Приношу свои глубочайшие извинения, — в голосе сплошной сарказм. — Скажи мне, почему ты попала сюда? — Потому что это стерва Мэри заебала, и я захерачила мячом ей в лицо, - пропускает мат мимо ушей. — Ты ей сломала нос. — Я счастлива. — Почему ты так реагируешь? — А почему лезете мне в душу? — Потому что я хочу тебе помочь. — Хотите помочь? Тогда напишите заключение, что я здорова и не представляю для окружающих опасности, а то скоро совершеннолетие, и после меня ждет психбольница для преступников. — Я не могу это написать. Именно сейчас ты представляешь угрозу для окружающих. И ты не здорова. — Да идите Вы к черту, — вскакиваю на ноги, меня переполняет злость, она льется через края. — Все было прекрасно, пока сюда не заявились Вы, со своими тестами, вопросами, разговорами! Все лезете и лезете! Займитесь вы уже кем-нибудь другим! А меня оставьте уже в покое! Со всего маха ударяю кулаком об стену, боль немного отрезвляет, чувствую стекающую кровь по пальцам. Доктор Морган стоит около двери, я не вижу его лица, не хочу его видеть. — Уйдите Вы уже. Оставьте меня в покое… — слезы льются из глаз, позорно срываюсь в рыдания. Опадаю на пол, скручиваюсь в позу эмбриона и рыдаю, не слышу как закрывается дверь, а спустя пару минут открывается вновь, кто-то заходит. Не кто-то. А он. Присаживается рядом со мной, обрабатывает разбитые костяшки, дает таблетку, стакан воды. Делает все не проронив ни слова. Очень хочется спать. Похоже успокоительное со снотворным эффектом. Но мне все равно. Во мне что-то сломалось. Не что-то. А стены. Стены, за которыми я закрыла все свои чувства и воспоминания.