keep the blue flag flying high

Альваро не собирался злиться. Он, правда, не собирался выходить из себя — не на поле и не во время матча, который чертовы два часа балансировал на грани между унизительной, минимальной победой и вполне заслуженным поражением, не так. И все же, когда желтая карточка вспыхивает пламенем перед глазами, тугая спираль внутри него распрямляется так резко, что он перестает контролировать сам себя. Краем глаза он видит — что довольно странно, потому что от злости и боли перед глазами все распадается как кристаллы в калейдоскопе — как с середины поля к ним бежит Аспиликуэта, и от этого злиться хочется еще сильнее. Альваро знает, что как только Сесар и остальные подбегут к ним, его оттеснят, заставят засунуть собственные эмоции в глотку и продолжить играть. В ретроспективе это было бы лучшим вариантом. Но в тот момент все это было неважно. Когда они выигрывают по пенальти, а он только и может, что смотреть на это с бровки — злость испаряется сама собой, уступая место вине. Оно растет постепенно, как уровень моря, поднимающиеся изнутри глубинные воды, и резко усиливается, когда в раздевалке Сесар молча проталкивается мимо него к своим вещам, ненароком задевая плечом и не удостаивая даже взглядом. От горячего, точечного прикосновения его голой кожи против груди в легких застревает кислород, его захлестывает водоворотом, и Альваро невольно хватает ртом воздух — чтобы не утонуть, чтобы не захлебнуться этой подступающей к горлу горечью, но ничего не говорит — да и что тут скажешь — только провожает своего вице-капитана глазами. Он и раньше допускал ошибки — а кто нет, он черт возьми просидел на лавке в Реале целый сезон, спросите его об ошибках — но никогда еще ему не приходилось смотреть после этого в напряженную, широкую спину Сесара Аспиликуэты. Это н е в ы н о с и м о. Тот факт, что они выиграли, содержательного смысла не несет никакого. По крайней мере для Альваро. Лично он — проиграл, лично он — облажался настолько крупно, что самому от себя тошно. Ему чертовски нужна сейчас поддержка, ему нужна теплая рука на спине и ободряющая улыбка, ему нужны тихие слова на родном языке. Он выпутывает руки из футболки, таращась невидяще в стену перед собой, и понимает, что это всё ему нужно от одного-единственного человека. Его капитана. Его — Сесара. Он оглядывается через плечо и понимает, что там, где еще минуту назад Сесар уверенно запихивал свои вещи в сумку, сейчас пусто. Альваро не удивлен. Альваро тонет в холодных, приливных волнах, и соленый привкус на губах кажется смутно знакомым.