Несовпадения

      Ну, с добрым утром, Лерочка. Как там, у Лоры Провансаль? Утро красит нежным светом Стены, горы и поля. Просыпается с рассветом Отдохнувшая земля. Хорошо бродить по свету, Но куда ни посмотри, от убитых менестрелей Ни проехать, ни пройти.*       От состояния «убитый менестрель» меня отделяют несколько сантиметров. Здоровенный мужик с окладистой бородой приставил к моей цыплячей шейке вилы. Прекрасно! Сейчас грязные крестьянские вилы проткнут кадык и я умру. а если промахнется, чуть поцарапав, я всё равно умру от сепсиса. Даже рыпнуться не успею. Жаль единоборства забросил.       О, памятка! «Если незнакомец угрожает Вам оружием, а таланта обороны у Вас нет, хамство в помощь! Наглость и напор выведут противника из равновесия». Спасибо, бабушки, за воспитание! Хамство приходилось встречать только в очередях и общественном транспорте, и то крайне редко. Что, нельзя было к памятке прикрепить пару мастреклассов по хамству? Может попробовать жалость?       - Дяденька крестьянин, не губите! Я всего лишь бродяга менестрель, ничего плохого не сделал! Ааа! Бедный я несчастный!!!       - Тю, не голоси! Шо бродяга и сам вижу. Плохого не сделал? Гнида кобылья, ты моей дочери за сараем хорошо сделал? Брр. Вилы холодные и острые, сглотнуть страшно.       - Батько! – спасительно прогудел женский голос, - Та не он это! Разиж я с таким хлюпиком не справилась бы? Ить его же соплёй перешибёшь!        - Верно говоришь, тот попроворнее был. Ну, живи хлопец. Мужик убрал вилы. Фух. Живем! Теперь и осмотреться можно. Пейзаж не изменился. Все те же горы, образующие ущелье, все та же река меж них, деревеньку из-за стога не видать. Мужик три метра ростом два в плечах, в простом крестьянском костюме (я такие в музее видал), рядом деваха, не менее колоритная. Три меня в обхвате, полтора в высоту. Да, такую прижать за сараем – верится с трудом. Может, наоборот было?       - Дяденька, а у вас еды нету? - делаю несчастную мордочку, в моем мире действовало безотказно. – Я вам песенку спою!       - Ишь ты, соловей нашелся! – мужик басовито расхохотался, - Ужо не обижу болезненного. Тарка, ступай, накорми мальчонку и ко мне в поле, будем слушать соловушку.       Соловей, так соловей. Хоть горшком зовите, только накормите. Не петух и на том спасибо. Подхватил пожитки и поплелся вслед за девахой.       - Знаешь, не было ничего. – задорно оскалилась крестьянская дочь, - Не смог он. Мужик видный, а с хозяйством не лады. Только пищал, мол не могу, боюся я Вас. Эх, с такой мелюзгой так и помру в девках…Мабуть ты подмогнешь?       Воображение живо нарисовало картинку. Сено, золотые пылинки плавают в лучиках солнца, мое бренное тельце, деваха резво скачущая сверху, в позе наездницы, её отец с вилами врывается в сарай и в мире одним человечком меньше… Ужас!       Моё представление о новом мирке не спеша покатилось в худшую сторону. Это крестьянская дочь чересчур нескромна, или моё воображение разыгралось? А если тут все такие? Бабушки-генеральши, куда же я попал?! Панические мысли устроили в голове игру «кошки-мышки». Открыться этим простым людям, что я из другого мира, или уносить ноги, пока жаждущая любви не изнасиловала? Порядок установил желудок, протяжным гулом пославший мысли в дальний предел черепушки.       Меж тем, мы пришли в уже знакомую с ночи деревню. Две улицы в три дома. Колодец на перекрестке, псины и детвора, хозяюшки в садиках и бабульки на скамеечках. Обычная сельская картинка. Одна не состыковка. Все встреченные мной люди несколько выше и крепче привычных мне образов. Я среднего роста, здесь же чувствую себя мальчишкой пятиклашкой. Видимо, зря на деваху косился, она вполне соответствует местным стандартам.       Пока шли, увязался за нами старичок. Все приглядывался ко мне, будто уши разглядывал. Наконец Тарка не выдержала.       - Чегось, Трафаныч, увязался? Гостя кормить веду. Батько велел.       - Так это, того… похож он!       - На кого? – синхронно спросили мы. Я вспомнив про шепот в первую ночёвку, а Тарка явно припомнила ночного гостя у сарая.       - На эльфёныша! Слыхал я будто у эльфов прынц девался куда-то. Младшенький, любимый. Ищуть теперь всюдова. Так похож.       Тарка рассмеялась. Звонко, на всю деревеньку.       - Хто похож, он? – сквозь хохот простонала Тарка, - Вот гость мой вчерашний, тот похож. Вылитый прынц! А этот…- Тарка спохватилась, что сболтнула лишнее, и резво потянула меня вперед , я даже обидеться не успел. - Не моли чепуху, Трафаныч! Ну живее, вон она, хата!        Нужная хатка оказалась крайней справа. Прям иллюстрация к поговорке «Моя хата с краю, ничего не знаю». Чистенькая, ухоженная. Из мебели – стол да скамья, тоже более крупные чем мне привычно. Опять несовпадение. Теперь несовпадение размеров. Ничего, привыкну. Еда знакомая. Мясо и хлеб. Никакой экзотики. «Если Вас угощают мясом, лучше не спрашивать чье оно. Мало ли каких крыс едят в других мирах…» - услужливо постучалась в мозг памятка попаданцев. Следуя совету, молча съел, сколько смог, и мы отправились в поле. Летне-осеннее солнышко пригрело, ветерок слегка покачивал стебельки незнакомых мне трав. Группа крестьян слаженно скашивали траву и в кучи сгребали. Наше появление заметили сразу.       - Эй мужики, Тарка пришла! Соловья привела! Ну что, наелся? Пой нам теперь, соловушка.       - Про что петь то?       - А про жизнь.       Легко сказать, не просто сделать. Жизнь - она ведь у всех разная, и представления о ней не совпадают. Для меня «о жизни» песни рок-певцов, для коллег попса, для таксистов шансон… Поди же найди среди несовпадений верный кусочек. Попробую фолк и народное.       Народ принял песни на ура. Если Вы думаете, что при этом мужики просто сидели, то сильно ошибаетесь. «Под песню и коса шибче косит», - заявил мужичок с фингалом. Концерт по заявкам трудящихся окончился уже ближе к закату. Стертые пальцы и осипший голос в обмен на чашку каши, в моём мире я бы посмеялся, здесь с удовольствием принял. Никогда еще так дорого не доставалась мне еда и так легко не пелось. Не так уж плохо быть поподанцем. Вот пойду по миру гулять, пением еду зарабатывать, глядишь, пригожусь в этом мире или дорогу домой сыщу. Мужики мне обещали с утра дорогу показать к тракту крупному, там трактиры есть. Но это завтра, а сейчас – спать. *Лариса Бочарова. Баллада об убитых менестрелях.