Встреча с родственником
7 сентября 2018 г., 19:28
— Он сумасшедший… Сколько же всего произошло в этой больнице всего за несколько месяцев моего отсустсвия!
Я ехал на украденной мною машине туда, где меня не ждут. Да я и сам не хочу туда ехать, но приходится.
Да, я ехал к своему дяде. Как же я его ненавижу, как и своего отца! Оба глумились надо мной в детстве, издевались… Теперь я им отомщу. Но я еду сюда не за этим, а за деньгами и наследством.
Я припарковал машину у большого особняка и зашёл в дом. У входа на меня залаяла собака, но она была на привязи.
— Заткнись, сука!
Я пырнул её несколько раз ножом, чтобы она угомонилась — помогло.
Я давно не был в этом доме. Тут много чего изменилось. Дом стал очень просторным и богатым.
На стене висели фотографии моего отца и дяди. Я был очень сильно похож на дядю. Может быть, это он на самом деле мой отец? Жаль, моя мать мертва, и я не могу у неё спросить подробности её личной жизни.
Я долго бродил по особняку и, наконец, на третьем этаже нашёл комнату дяди. Он не спал, а сидел на кровати и читал книгу. Дядя увидел меня с ножом и ужаснулся.
— Ты…
Он быстро взял пистолет со стола и направил на меня.
— Ещё один шаг, и я выстрелю. — сказал он.
Я сделал шаг. Он нажал на курок.
— Что за чёрт?
Его пистолет был разряжен. Я ехидно улыбался. Он зажался в угол и умолял меня:
— Прошу, не надо… Не убивай… Я сделаю всё, что ты захочешь…
Я приближался к нему.
— Нет уж, пощады от меня не будет… Ты умрёшь так же, как и мой отец…
Я уже занёс над ним нож, но вдруг услышал голоса на первом этаже:
— Это точно ваша машина?
— Уверяю вас, здесь точно живёт тот, кто украл мою машину.
Это были полицейские. Наверняка тот мужчина, у которого я украл автомобиль, подал заявление, и они увидели эту машину у нашего дома.
Я соображал, что мне делать. Моя одежда была вся в крови, и у меня был нож… Как я говорил, я был очень похоже внешне на своего дядю, но сейчас он, в отличии от меня, был в чистой одежде. Конечно же, все обвинят меня! Они уже приближались…
Я проткнул себе руку ножом и стал мазать ею своего дядю.
— Твою мать, что ты творишь?! — кричал он. — На помощь, на помощь!
В дверном проёме появились полицейские. Я в этот момент уже лежал на полу чуть дальше от дяди и стонал.
— На помощь… Он хотел меня убить… — говорил я.
Менты направили свои пистолеты на моего дядю.
— Нет, это ОН хотел меня убить!
Они посмотрели на мою продырявленную руку. Зашёл пострадавший.
— Мистер, кто из них украл вашу машину? — спросили полицейские.
— Не знаю. Они выглядят одинаково.
— Мы считаем, что это он. — сказали полицейские и кивнули в сторону дяди.
— Я ничего не крал!!! — кричал дядя.
— Пойдём с нами в участок.
Кровь лилась из моей руки, не переставая. Было больно. Кружилась голова, темнело в глазах. Я пытался сохранять сознание, но я больше не мог…
***
Мне тогда вызвали скорую, и вот я уже месяца два лежу в больнице. Нет, это не психбольница, это совершенно обычная лечебница. Здесь мне жилось не очень хорошо. Меня кормили по 3 раза в день, но вонючей и не вкусной едой. Мне это надоело, и однажды я пропросил у них кишки. Я поздно осознал, что не надо было это говорить, но ничего страшного не случилось. Доктора лишь посмеялись. Я уж думал, меня снова в психушку упекут. Единственное, что я здесь прям терпеть не мог — это моя медсестра. Боже, какая она шлюха! Постоянно со мной заигрывает, развратно одевается. Один раз она затащила меня в свой кабинет и стала рвать на мне одежду. Я мигом убежал в свою палату и больше никогда с ней не общался. Я тогда знатно охерел. Я её ненавижу и хочу её убить… Какая она мерзкая… Не то, что Вейлон. Дорогая, дождись меня, скоро мы снова будем вместе.
