Когда порвалась последняя струна

Я вздохнул, пытаясь скрыть недовольство. Это было ошибкой - пыльный воздух тотчас проник в легкие, заставляя меня закашляться. Керосинка, чудом найденная в кладовке, горела, отбрасывая маслянные пятна света на полки с книгами. На улице уже было темно, а капли дождя стучали по крыше здания, создавая умиротворенную атмосферу. Но мне от этого хотелось спать. Я перелистнул страницу, на что она благодарно кивнула. Книга была интересной, по крайней мере поначалу, но после первой сотни страниц я выдохся и начал следить не за развитием сюжета, а за ее глазами - только лишь она дочитывала до конца, я открывал следующую страницу. Это было моим единственным развлечением. Капли ритмично стукались о шифер крыши, убаюкивая и расфокусируя внимание. Темнота, книга и тусклая лампа ничуть не облегчали задачу. Я хотел бы заняться чем-то другим, но кем я буду, если откажу ей в совместном чтении, которого она так ждала. И потому я подавлял зевки и старательно изображал внимание. Мне пришло в голову, что я никогда бы не стал так мучить себя, если бы не она. Я никогда особо не увлекался чтением, и осилить за раз больше, чем сотню страниц, было крайне муторно. Но сейчас я бы даже начал снова читать, не потеряй я нить повествования полчаса назад. Я посмотрел на нее повнимательнее, обеспокоенный тем, что она перестала водить глазами по строчкам и нервно теребить уголок книги, но оказалось, что она мирно посапывала, опершись на мое плечо. Я ласково подул на непослушную прядь, и заключил ее руку в свою. Книга съехала с наших колен. Дождь колотил в окна, желая ворваться к нам, но тщетно. Я смежил веки. Я был далеко. Очень далеко. Мимо меня шествовала Америка времен Гражданской войны. Солнце зависло в небе, освещая плантации. Дверь отворилась, и на крыльцо вышла Скарлетт О'Хара. Начиналась история...