***
Сегодня хозяин кого-то ожидал. Прибравшись в гостиной, RC-720 наливал гостям выпить, краем уха слушая разговор Златко с каким-то бритоголовым мужчиной в кожаной куртке: — Как новенький, говоришь? — Да-да, работает отлично, я и не думал, что так хорошо получится! Ты бы видел, с чем мне пришлось работать, там все было просто всмятку! Как яйцо! Они рассмеялись, а RC-720 поставил на стол поднос с двумя стаканами. — А вот, кстати, и он, — Златко небрежно махнул рукой в сторону андроида. — RC-720, озвучь свою текущую рыночную цену! Он озвучил, а хозяин дома, залпом опрокинув свой стакан, выдохнул и произнес, облизывая мокрые губы: — Так вот… Тебе, как лучшему своему клиенту, уступлю за полцены!***
Боль со временем притупляется. Не уходит, а именно притупляется, само собой, до тех пор, пока кто-то снова не дотронется до не зажившей до конца раны… Коннор пытался вывести его на откровение разными способами. Предлагал компромиссы, увещевал, даже запугивал и начинал кричать, за что его бомжеватый седой коллега называл "психованной жестянкой" и предлагал "отстать от мальчишки подобру-поздорову", и Морти был бесконечно ему благодарен. Один бог знает, до чего ему надоели эти допросы. Он, что называется, "ушел в глухую несознанку" и просто повторял одно и то же разными словами, и другой следователь давно оставил бы его в покое, но только не Коннор. Въедливая пластиковая зараза! Чего бы ни хотел добиться этот говорящий странным голосом придурок, Морти все равно не собирался рассказывать больше, чем нужно. Тайна их отношений — все, что у него осталось после Рика. Ради бога, у него даже нет могилы, на которой можно было бы поплакать… А плакать парню в последнее время хотелось часто, например — от мысли, что после школы надо снова возвращаться в ставший чужим и ненужным дом. Но больше идти ему было некуда, и темный коридор снова встретил его. — А… а… аааа! Странные звуки доносились из комнаты папы, а из-за дверной щели шел легкий дымок, но, ворвавшись в комнату, Морти искренне пожалел, что это не пожар. Уж лучше бы был пожар! — Какого хуя?! — выкрикнул он, разгоняя руками красное облако, и папа, лежащий на полу с трубкой в руке, нехотя поднял голову. — Ты что, совсем сбрендил?! Ответом ему было невнятное лепетание, которое взбесило еще больше, и Джерри начал медленно подниматься, и, само собой, никакого раскаяния на его лице не читалось. Одна только злобная усмешка. — Что, не нравится жить с папкой, а? — спросил он, приближаясь к сыну. — Ты предпочел бы лучше быть с этим бездушным монстром, с твоей матерью, или… или с этим гребаным андроидом?! А? Отвечай! Боль была короткой и ослепляющей. Морти лишь почувствовал, как наливается от удара ухо, его голова мотнулась в сторону, и вдруг он увидел рядом с собой вазу, полную высохших цветов… Ему захотелось сделать это сразу же, как только он увидел "красный лед" в своем доме, но он не думал, что отважится вообще когда-либо. Мозг будто отключился на несколько секунд, а когда заработал снова, мальчик увидел осколки вазы и трупы цветов, разлетевшиеся по всей комнате, и лежащего у его ног Джерри с кровью, залившей все лицо. Он хрипел и плакал, пытаясь дотянуться до Морти: — Мне… м-мне больно, сынок… Помоги! Чудом подавив тошноту, он убежал из комнаты. Схватил школьный рюкзак, выбросил из него учебники, кинул взамен несколько теплых вещей, вытряхнул деньги из копилки, забрал из холодильника все, что не могло быстро испортиться и, на ходу вытирая горячие слезы рукавом, вылетел прочь из квартиры…