Stories of Marvel

— Хэй, мелкий, давай, выше нос. Тут неплохая выпивка, обещаю. Стив только кивает, утыкаясь взглядом в полированный стол, затертый тысячей рук, жирных ладоней и мокрых пальцев, миллиардом прикосновений всех этих людей. — Ладно тебе, снова кислый, как щи миссис Стоун. Выше нос, все ведь уже позади. Все позади? Ты на самом деле уверен? Баки... ох... Баки, ведь это, наверное, сейчас всего-то лишь сон. Где бы я или ты ни оказались. Теперь. После всего. — Выпьем за нас? Они оба — в военной форме, и музыка играет, как в те проклятые годы, когда реальностью были не Камни бесконечности и безумный титан, а нацисты, война, та супер-сыворотка и желание любой ценой доказать, защитить, справиться с теми, кто спустил людей на один уровень даже не со скотом, не с предметами обихода и быта, еще бесправнее, ниже. — Бак... я... — Мелкий, тише ты. Зачем так трясешься, — накрывает руку ладонью, и сразу, как будто рефлекс, горячие слезы — из глаз, как фонтан. — Все, что есть там, пускай там остается. Мы с тобой — здесь. Ты. Я. Навсегда. Патефон за стеной играет вальс, кажется, чуть заедает иголку. Стив слышит смех офицеров за столиком у окна и остроты солдат, что заигрывают с девчонками в длинных, целомудренных юбках. Пахнет рассыпным табаком, кислым пивом и килькой. Пахнет домом. И Бак улыбается так... Так, точно теперь все и всегда будет только в порядке. — Сейчас мы здесь, вот только там... — Там — это не здесь. А мы сами выбираем, где остаемся. Баки на вкус — это солод и грецкий орех, а у самого над губой — пенка от пива. Его глаза — это средоточие бесконечной вселенной. Стив все еще слышит раскатистый смех Таноса там... где-то там, где-то не здесь. Он все еще слышит, но с каждым мигом все тише. На танцплощадке кружатся пары. Кажется, Наташе платье этой эпохи очень к лицу. Немудрено, что Клинт от нее оторваться не может. Но Роджерс смотрит только на Баки и видит только его. — Это камень Времени? — Стиви, не будь дураком. Это всего лишь наш с тобой выбор, что был сделан почти столетие назад. С тех пор ни на йоту ничего не изменилось... Ничего. Только ты снова умер, ну а потом... Вот только про это "потом" нет мочи вспомнить даже как-то пунктирно. — ... если, конечно, за это время ты встретил кого-то... Кого-то, к кому захотел бы вернуться и получить тот свой танец, о котором мечтал на войне. — Точно. И дурак из нас двоих — это я? У нее давно муж и семья, своя жизнь. Не скажу, что меня это как-то тревожит. Просто девушка, с которой однажды был поцелуй, а ты готов записать ее в любовь всей моей жизни. Между тем, я мечтал совсем о другом. Бак, заканчивай нести эту пургу и давай просто выпьем. — За новую жизнь? — Только вместе. Стаканы встречаются с легким звоном. Баки отпивает из своего и наклоняется, чтобы собрать алкогольные капли с губ Стива. Под добродушное улюлюканье с дальних столов. Только вместе и только с тобой. Иного не надо. Ни одной из возможных реальностей. Нет. Где бы ни было это "сейчас". На другое они все равно не согласны.