Кто я без тебя?

      Это был месяц свободы. Месяц новых убеждений. Месяц, когда Криштиану учился жить заново.       Мадрид остался позади. Со всей грязью. Со всем прошлым. Несколько звонков, переговоры и вон он уже в Сан-Франциско, где его носит на руках группа друзей в Сайдшоу.       Криштиану зачесал волосы назад и посмотрел на кисть руки, на которой красовалось три красных пятна. Они скоро пройдут, а воспоминания о шрамах останутся. Они в мнимой боли, в жутких кошмарах, даже в тех нежных словах, которые говорил… нет, не думай о нем. Прочь из головы.       Криштиану сжал бокал сильнее и закрыл глаза. Любви почти не осталось. Была ненависть. Такая опаляющая, страшная, животная ненависть. Все ночи с Лео он пытался стереть с памяти. Лионель стал для него всем — опорой, будущим, а потом вдруг исчез в одночасье, и Криштиану рухнул вниз, в грязь, на колени. Он кричал и кричал, пока не срывал глотку. Падал на кровать и в бреду засыпал. Иногда, забывшись, он бродил по комнатам и засыпал, где придётся. На диване в прихожей или на полу у двери. Как если бы ждал кого-то. Как если бы он все ещё надеялся, что Лионель найдет его. Через океан, через разницу во времени Месси появится у порога его дома, скажет, что любит, и Криштиану простит его, обязательно простит.       Мечты… Криштиану подёрнул плечами и отпил холодный кофе. Его окружал огромный пустой дом, который он снимал в аренду. Зачем? Чтобы потеряться в бесконечных комнатах?       Хватит. Криштиану отставил кружку и посмотрел на часы. Почти шесть вечера, он должен был давно сесть за руль и поехать в центр, друзья выбили билеты в Суперклуб. Туда народ выстраивался в очереди на месяцы вперёд. Но Дамьен, человек уже которую неделю суливший Криштиану невероятное, выполнил обещание.       Криштиану мало ел. И недавно по неосторожности остался на солнце, от чего неплохо так сгорел. Он мало спал и мало разговаривал. Тяжело улыбался людям и походил на тень самого себя. Видел бы его сейчас Лионель… Лионель… Да твою же мать!       Вжимая педаль газа в пол, Роналду выгнал Феррари на шоссе и помчался в сторону ресторана, где его ждали друзья, присылая напоминания о встрече в Вайбер.       Найти парковку было нелегко, Криштиану пришлось воткнуться на небольшой пятачок на углу улицы. Дамьен уже был здесь и недовольно смотрел на Криштиану, скрестив руки на груди:       — Ты опоздал, — Криштиану стеснительно улыбается и мямлит тихое «извини, я забыл», но не успевает придумать продолжения отговорке, как Дамьен тянет его на себя и целует. Так просто.       Поцелуй обжигает губы. Криштиану не знает, куда себя деть. Хочется ударить Дамьена, оттолкнуть, но он сдерживается. Чужие руки ласкают нежно и аккуратно, им можно довериться.       — Тебе нужно прекратить замыкаться, Кришти, — шепчет Дамьен тихо, выпуская его из объятий. — Я просто хочу быть с тобой.       Внутри Суперклаб был ещё прекраснее, чем на фотографиях. Большие белые кровати, перед которыми их компания в пять человек быстро посбрасывала обувь. Первой на койку кинулась Мелисса. Девушка-гений, как её звали в Коллектаблс. За Мел тут же последовали Генри и его девушка Саша. Последняя была футбольным менеджером и сторонницей полигамных отношений, она не раз предлагала Мел поучаствовать в их «спальных играх», но Мел всегда смущённо отказывалась.       Криштиану присел с краю и уставился на небольшой столик, который был заставлен напитками. Дамьен сидел рядом и наблюдал за ним. Иногда его ладонь касалась плеча Криштиану. Роналду терпел. Он был лишен ласки слишком долго, он жаждал её, как любой человек.       Время шло. На сцену вышли артисты. Все в блестках и шикарных нарядах, натянутых на стройные тела. Гимнасты выгибались под куполом и крутились наравне с диско-шаром, музыка увлекала в веселье. Ужин закончился, танцпол освободили, и на него тут же хлынула шумная толпа. Криштиану не заметил как оказался в крепких руках молодого, высокого и очень обаятельного Дамьена. Его губы, пьянящие, дразнящие, резкие и неожиданно нежные покрывали шею Криштиану. Роналду забылся. Отдался. Ведомый на ласку и любовь, он рухнул на постель в чёрных шелках, дверь за ним захлопнулась. Они остались одни. Дамьен прижимал его к постели, целуя снова и снова. Его пальцы умело расстегнули ремень на джинсах, а потом и рубашку, открывая доступ к разгоряченной коже.       — Дамьен, стой, — выдыхает Криштиану и выгибается. Жар в нём, но беспокойный разум кричит — это не то, что ему нужно. Бессмысленного секса в его жизни было слишком много, а после он отдал себя мужчине, который никогда его не любил. И оказался… здесь.       — ДАМЬЕН! — это рык зверя. Криштиану поднимает голову, встречаясь с растерянным взглядом. — Я не готов, — признается он и отползает назад, к изголовью кровати. Его тело кричит, умоляет, тянется к умелым рукам, а сердце молчит.       — Криш, послушай…       Это «Криш» режет Роналду острее меча.       — Нет. Я не готов, Дамьен. Мне нужно время.       — Что? Все ещё не можешь отпустить его? Лионель не вернется к тебе. А ты отталкиваешь человека, которому нужен… и… — Криштиану не дослушивает. Он резко встает с кровати. Имя бывшего звучит точно гром. И этот гром выгоняет Криштиану на улицу. Он скачет на одной ноге, пытаясь надеть кроссовок и одновременно с этим застегнуть рубашку.       Дамьен настойчив. Он кидается следом, на улице зовет Роналду по имени. Криштиану продолжает идти прочь. Он ищет свою машину и уже готов разрыдаться — сердце стучит точно бешенное. Лионель… Как долго он будет царить в его мыслях? Все о нём знают. Что Криштиану делать теперь? Снова бежать? Скрываться? Прятаться?       И он бежит. Бежит через дорогу, увидев знакомый номер своего Феррари.       — Криштиану! — вопит Дамьен. Роналду оборачивается. В лице Дамьена столько отчаяния.       — Прости… не уходи, — парень протягивает ему руку, но вдруг отворачивается в сторону. Криштиану не сразу понимает, что стоит посреди дороги. Когда он хочет дернуться в сторону, уже слишком поздно. Визг шин. Крик Дамьена. И сильная боль в левом боку. Криштиану отбрасывает назад. С треском он падает на асфальт и чувствует, как гудит голова. Такой сильной боли он не ощущал прежде, но она словно отрезвляет. Криштиану моргает и пытается встать. Свет фонарей бьёт в лицо, но не раздражает, напротив, приводит в чувство.       — Не двигайся! — но он всё равно садится. Кровь с рассечённой брови капает на щёку, он безразлично стирает её ладонью.       — О боже… — слышится со стороны. — Я его сбил! Но он был… Он стоял посреди дороги!       — Звони в «Скорую», — кричит Дамьен и склоняется над Роналду. — Всё будет нормально. Кришти. Всё будет хорошо, — Роналду с трудом поднимается. Его ведёт, но он не готов сдаваться.       — Всё и так отлично, — шипит он, опираясь на плечо друга. — Я поеду домой. Сам. Дамьен протестует, но что он может? Криштиану невозможно остановить. Он разворачивается и продолжает идти вперед к своему Феррари. Голова кружится, боль в груди мешает вдохнуть.       — Уходи, — говорит он Дамьену. — Просто уходи, — Криштиану садится в машину и со второй попытки заводит её.