***
Матвиенко снова беспокойно мерил комнату шагами, маячил перед Димой, который изъявил желание присмотреть за ошалевшим от страха товарищем. Позов сидел за столом, сложив голову на руки и мирно посапывал, изредка просыпаясь и пронизывая сонным взглядом невысокую фигуру. —Серый, сядь уже,—в очередной раз взмолил Дима,—ламинат сотрёшь. —Да какое сядь, Поз? У меня жопу печёт уже от безделья. Я не могу просто так ждать. Надо чё-то делать. Дима встал, потягиваясь, разминая затёкшие от долгого сидения в неудобном положении мышцы. Он понимал Серёгу—самому было противно сидеть, опустив руки, ждать с моря погоды. Но делать было нечего—всё, что могли, они уже сделали. Фанаты, собравшись в небольшие группки, уже прочёсывали город, новостные каналы вещали об этом буквально денно и ночно, но толку не было: этот урод хорошо замаскировался, даже машина нигде на камерах не засветилась, только на выходе из аэропорта было видно, как Попов сам сел в автомобиль без номерных знаков. Полиция разводила руками: мол, три дня не прошло ещё. Даже с Пашиными связями в органах узнать что-то было практически нереально. И это пугало: словно сквозь землю провалился этот чёртов Мститель. Все были на нервах—время шло, не было ясно жив ли вообще Арсений. Да и мотивы непонятны. Мало ли придурков, которым крышу сорвало—даже среди фанатов такие найдутся. Но тут однозначно работал профессионал, всё было подозрительно чисто, да гладко. Как на посту не остановили машину без номерных знаков? Почему этот урод был уверен, что телефон разобъётся? А если бы Попов сел в другое такси или его кто-нибудь встречал? Вопросов было сотни, но никто не мог дать на них ответа. "Словно заговор какой-то", —думал из раза в раз Дима.***
Антон лежал на смятых простынях просторной кровати своего гостиничного номера. Он думал, медленно потягивая тёплое дрянное на вкус пиво из бутылки, подкуривая сигарету одну за одной. Сон не шёл, зато мысли табунами скакали в его затуманенной от усталости и алкоголя голове. Он, почему-то, вспомнил их с Арсением первую встречу. То, как вынес в голове короткий и чёткий приговор: не сработаемся. Он тогда, почти пять лет назад, даже подумать не мог, что настолько хорошо поладит с этим высокомерным и заносчивым придурком. А оно вон как вышло—не только сработались, но и крепко сдружились. Антон даже пару раз ловил себя на мысли, что понимает Арсения буквально с полуслова, и уверенно мог бы продолжить любую его фразу, даже самую глупую. Он явственно ощущал тонкую связь между собой и Поповым—словно какая-то полупрозрачная, хрупкая ниточка протянулась от одного к другому. Шастуну было легко и спокойно рядом с ним: такой рассудительный, сдержанный, мужественный, сильный. Не чета ему—эмоциональному и импульсивному подростку. Его присутствие рядом давало устойчивое чувство защищенности, а взгляд голубых глаз вселял уверенность. Казалось, даже вечно потеющие от волнения ладони, переставали так сильно мокнуть рядом с брюнетом. Поэтому, наверное, за советом он бежал не к лучшему другу Позову, а к нему, Арсению. Даже когда он решил сделать Ирке предложение, то написал ему, чуть ли не среди ночи—знал, ответит. И тот действительно ответил. Как-то скупо и сухо, но вежливо, словно с чужим человеком разговаривал: кафе посоветовал, помог с выбором кольца. Тогда Антон, окрылённый предстоящим великим событием, не заметил, что Арсений стал каким-то раздражённым и грустным, точнее—не придал этому значения. А позже понял—между ними словно пропала та самая связь, Попов всё больше подбирал слова в разговоре, следил за жестами, отдалялся. И Антон не знал, что произошло между ними. Списывал всё на надоедливых шипперов, которые снова чем-то задели товарища и решил не лезть, боясь нарваться на грубость. Но что, если это было нечто другое? Так обычно ведут себя люди, которые ревнуют. Мог ли Попов ревновать? И в очередной раз Антон поразился своим мыслям: "какой же бред!". Но в его памяти всё чаще всплывали те самые голубые бездонные глаза, в которых, дай только волю, Шастун мог бы раствориться без остатка. И, он был уверен, если с Арсением что-то случится, он сойдёт с ума.***
—Мужики, я тут нашёл кое-что интересное! —закричал из соседней комнаты Антон, словно совершил важное открытие мирового, как минимум, масштаба. За окном брезжил холодный рассвет, уставшие до нельзя, трое актёров и Стас Шеминов собрались в небольшой квартирке Серёжи, чтобы найти хоть какую-то информацию, которая смогла бы натолкнуть их на местонахождение Арсения. За ночь они просмотрели, кажется, несколько тысяч различных статей и выпили по несколько десятков кружек кофе. Да и вместе было немного спокойнее—никто не хотел показывать свои истинные переживания на публику, хотя в душе по-прежнему боялись за жизнь друга. Уставшие и сонные, они неспеша подтянулись к Антону, склонив головы над небольшим экранчиком его айфона. На экране высветилась иностранная статья, датированная мартом прошлого года. Румыния, город Сигишоара. Почти полтора года назад пропал ведущий актёр местного театра—красивый, высокий мужчина сорока лет. Порядочный семьянин, двое прекрасных дочерей, жена-красавица. В один день просто не вернулся домой после репетиции очередного спектакля. И никаких зацепок—вышел из театра, сел в такси, но дома не появился. Что примечательно, через два месяца вышла разоблачающая статья на одном из местных сайтов. Какой-то журналист, подписавшийся псевдонимом "Răzbunător", указал, что актёр имел любовницу и двоих детей на стороне. Указал также на парочку нелицеприятных и малоизвестных фактов из жизни. Вдова, убитая горем и предательством мужа, уехала из страны. Дело прекратили, преступника, как и самого актёра, так и не нашли. Кто-то выдвинул версию, что он сбежал из города, после того, как дал подобное интервью и все негласно с ней согласились. —А что его псевдоним значит? —"Мститель" по-румынски,—открыл Антон вкладку с переводом на телефоне.