***
На старом складе неизвестного назначения нервозно курящий Паша сидит в кабине Газели. Видя входящего Мирона, он подрывается, спрыгивает на пол и по его разбитому лицу видно, что он собирается оправдываться. – Что произошло? – не обращая на него внимания, Мирон подходит к кузову. – Так я... Я уже Охре говорил, – мямлит Паша, не решаясь подходить ближе. – Типы непонятные тормознули, сказали, что для неместных тут налоги есть, вот... Пожалуйста, я не мог ничего сделать, я... – Заткнись, – дрожащим от злости голосом обрывает Мирон. – Какие типы? Имена, лица, наводки. – У меня семья... – Информацию, сука! – его голос срывается на крик, Паша бледнеет, но не отходит. – Они были в масках, я не... – Если ты не можешь ничего мне дать, зачем ты мне нужен? – максимально спокойно произносит Мирон, не отрывая взгляда от превращенного в кашу лица. Паша нервно сглатывает, круглыми от страха глазами следя за замершей у ремня рукой. Что не говори, а репутация и правда штука полезная. – Не испытывай моё... – Слово, – Паша отмирает и пятится, словно боится того, что только что произнёс. – Они сказали, что они из Слова.***
Мирон возвращается домой, и все его мысли неотрывно связаны только со Словом. В какой-то момент ему приходит в голову позвонить Славе. Это логично, идея на миллион, ведь в любом случае он знает о тёмных делах города хоть что-то. Идея кажется неплохой ровно до тех пор, пока в трубке не раздаются гудки, и Мирона начинает глушить совесть. Ваня, в общем, прав, все перевозки – его заботы и проблемы, втягивать Славу во все это как минимум подло. А Мирон, хотя и тот ещё мудак, почему-то не хочет так поступать. В данной ситуации, по крайней мере... – Да? – тихий ответ спасает его от неприятных выводов. – Привет, Слава, – Мирон старается сделать тон как можно более нейтральным. – Я обещал позвонить... Он не договаривает, прислушиваясь к всхлипам на той стороне трубки. – Что-то случилось? – осознавать, что все идет по пизде не только у него, как-то печально. Слава отвечает слабым мычанием, судя по всему означающим отрицание. Это сбивает с толку, потому что Мирон уже отвык от нормального человеческого общения. Как там нужно реагировать на чужие проблемы, не завязанные на деньгах? – Ты что-то хотел? – так же тихо спрашивает Слава. – Я... – проебал товар, и было бы неплохо, чтобы ты слил мне немного информации. – Я подумал, что завтра уже суббота, и мы могли бы встретиться. Если ты не занят... Во время этой короткой речи он чувствует себя предельно нелепо и практически выдавливает из себя слова. Слава долго молчит, шмыгает носом и что-то бормочет, явно обращаясь к тому, кто находится рядом. – Не занят, – наконец выдаёт он, судя по голосу уже улыбаясь. Звучит неестественно, но лучше, чем было. – Я могу к твоему дому подойти... – Хорошо. Во сколько? – Ближе к двенадцати, – спустя паузу решает Слава и снова обращается к кому-то ещё. – Ладно. Тогда до завтра? – Да... Да, до завтра, – в динамике происходит короткая возня. – Пока. – Пока, – уже в гудки выдыхает Мирон. Понять, как он пришёл к этому, не представляется возможным. Вся жизнь в одночасье превращается в пресловутый пир во время чумы. Но это ещё что. А вот с так называемым Словом надо что-то делать. Причём в кратчайшие сроки, если он все ещё хочет выбраться из этой дыры. А так как подключать Ресторатора к этой проблеме – не вариант, всегда остаётся план "Б". Мирон отзванивается Охре, скупо пересказывая историю Паши. – Что будешь делать? – немного смягчившись, спрашивает Ваня, и Мирон практически видит, как тот поправляет дурацкий шарф, заменяющий ему балаклаву. – Разберусь. Рестору ни слова. – Я приеду, как только смогу, но Саня... – Саня ничего не узнает, – твёрдо повторяет Мирон. – Пока что. Если не справимся сами, отзвонимся ему. Нехотя Охра все же соглашается, и их дальнейший разговор длится не больше полминуты. Сразу после этого Мирон роется в ящике рабочего стола, находит третий телефон, о существовании которого не подозревает даже Ваня, и набирает по памяти ещё один номер. Звучат три или четыре гудка. – Какие люди, – с беззлобной издевкой тянет хорошо знакомый голос. – Не ждал твоего звонка. – Я тоже, – отрешенно вздыхает Мирон и достает из пачки Винстона странно скрученную сигарету. – Есть дело. – Интригует, – с привычным невыразительным спокойствием усмехается Дима. – Что нужно? – Нужно, чтобы ты все ещё выбивал десять из десяти, – зажигалка щёлкает под снисходительный смех из динамика. – Твое дело в шляпе.