Корица с запахом старых книг

Он про­тянул пись­мо с ка­кой-то не­охо­той, как буд­то в нём со­дер­жа­лось не ба­наль­ное за­дание, свя­зан­ное с по­им­кой не­закон­но­го кон­трак­то­ра, а что-то пи­кан­тно уби­ва­ющие са­молю­бие и дос­то­инс­тво вмес­те с честью в при­дачу.  - Ты ду­ма­ешь я сла­бый? - ры­жий про­бежал­ся по строч­кам, а за­тем впих­нул бу­магу об­ратно в кон­верт, не же­лая слы­шать ни­каких от­ка­зов аль­би­носа, на счёт "это опас­но" и "я справ­люсь один". - Нет..- не­уве­рен­но на­чал Шляп­ник, - я та­кого не го­ворил, точ­нее не ду­мал! - в его ус­тах всё зву­чало ка­ким-то бре­дом, а по­том слов­но оч­нувшись от тя­жёло­го уда­ра, крас­ногла­зый твёр­до, да­же со сво­им из­люблен­ным азар­том, от­ве­тил: "Прос­то ес­ли ум­рёт слу­га, то это ни­чего не из­ме­нит, а ес­ли при­кон­чат та­кую зна­читель­ную осо­бу, как Вы...про­изой­дёт сдвиг в ор­га­низа­ции. Ка­жет­ся Брейк за­ос­трил вни­мания на том, что Бар­ма и без не­го прек­расно знал, но воп­ре­ки все­му ска­зан­но­му, ры­жий твёр­до про­из­нёс:  - Я иду с то­бой. Не­умо­лимый уп­ря­мец, но что по­делать? Зар­ксис знал, что ес­ли гер­цог ре­шил что-ли­бо сде­лать, то это окон­ча­тель­но и увы, но как бы не хо­телось крас­ногла­зому, бес­по­ворот­но.  Бе­лый плащ, пос­лушно и быс­тро опус­тивший­ся на пле­чи кар­ми­ново­лосо­го, звон ста­ли, стук каб­лу­ков, свет улич­ных фо­нарей, све­жий за­пах но­чи, и пор­ха­ющие на вет­ру алые во­лосы - всё слиш­ком быс­тро про­мель­кну­ло пе­ред аль­би­носом и сго­рело. Без ос­татка, не ос­та­вив да­же пеп­ла, шан­са на пов­то­ры. И на­конец, за­вер­ша­ющий всю эту, дол­жно быть, яр­кую кар­ти­ну вопль це­пи, крик, ис­ка­жён­но­го от кон­трак­та, че­лове­ка, та­кой про­тив­ный и на­руша­ющий всю ти­шину, по­кой... Шляп­ник не де­рёт­ся, он тан­цу­ет под пе­ние зве­нящей ста­ли, что так страс­тно на­пита­лась жа­ром кро­ви, плотью стра­ха. То са­мое, что обыч­ный че­ловек наз­вал бы бе­зуми­ем, сей­час так от­кры­то про­яв­ля­лось в каж­дом дви­жении, в каж­дом вздо­хе аль­би­носа. И осоз­на­ние то­го, что он та­кой "бе­зум­ный" не оди­нок, что этот та­нец, сквозь про­питан­ный кровью, же­лани­ем и смертью, Брейк ис­полня­ет не один.  Нес­вой­ствен­но, на­иг­ранно? уда­ром за удар, алая кровь ме­ша­ет­ся с ком­ком из­люблен­но­го пла­мени, сли­ва­ет­ся, ста­новит­ся не­види­мой, лишь из­да­ющей тон­кий за­пах ста­ли.  Он - Ру­фус зна­ет, что неп­ра­виль­но вот так вос­при­нимать ту ре­аль­ность, что при­нята бы­ла ка­ким-ни­будь глуп­цом за пов­седнев­ность, он по­нима­ет, что доб­ро­воль­но вновь ли­ша­ет­ся сво­боды чис­той мыс­ли, и с каж­дым но­вым уда­ром, брыз­гам, кри­ком, ухо­дит под­созна­ни­ем в не­бытия, то са­мое, из­люблен­ное Зар­кси­сом, но соз­данное не без учас­тия гер­цог­ской ду­ши, он осоз­на­ет, что пог­ру­зив­шись, най­ти до­рогу в ту "ре­аль­ность" бу­дет не­лег­ко.  Ночь, пог­ру­жен­ная в по­дарен­ную ти­шину. Го­род, ли­шив­ший­ся ещё од­но­го че­лове­ка, но из­ба­вив­ший­ся от гад­ко­го соз­да­ния Без­дны, уми­рал. И на­конец, лю­ди, вер­нувшие на день по­кой Ри­вере, ус­тавшие и пог­ру­жён­ные в бе­зумия сво­их же пос­тупков, бре­ли до­мой.  - Зар­ксис, ты всё ещё ду­ма­ешь, что я сла­бый? - ро­ня­ет Бар­ма, ус­та­ло опус­ка­ясь на пле­че, по­жалуй единс­твен­но­му, кто мог по­нять его пря­мо сей­час.  - Я ни­ког­да так не ду­мал, Вы - иди­от. Иг­ри­вая нас­мешка, оче­ред­ное не­доволь­ное ши­пение и ве­тер, тёп­лый, уно­сящий ночь, а вмес­те с ней и го­лоса лю­дей, что до сих пор не мо­гут приз­нать пре­вос­ходс­тво друг за дру­гом.