3.
21 апреля 2013 г. в 23:34
Какого черта я жив?
Я ведь почти умер, почему ж я блять не жарю грешниц в преисподней?
- Он очнулся.
Жирная тетка в белом халате. Писк огромных приборов, стоявших вокруг. Запах присыпки и несоленой гречки на обед.
Я в больнице. Блять.
Больше всего ненавижу больницы.
- Как мне уйти?
- Никак, вы будете у нас под наблюдением ближайшие пару недель.
- Нет.
- Придется, Мистер Уэй.
- Кто меня спас?
- Курьер страховой компании, вы хотите его видеть? Он здесь.
- Да. Приведите мне этого ублюдка.
Медсестра удалилась. Я осмотрелся. Палата как палата, больница как больница. Все, как обычно - ненавистно и уебищно.
- Мистер Уэй?
- Кто тебя просил, твою мать?
Курьер затерялся. он явно ожидал увидеть счастливого человека, поцелованного Богом и навечно благодарного спасителю.
Нет.
Все считают, что когда ты летишь с моста, ты понимаешь, что все твои проблемы решены, кроме одной: ты уже летишь с моста.
Все это хуйня.
Когда ты летишь моста, ты жалеешь о том, что так и не вставил Линдси Коэн и не насрал на крыльцо учительнице анатомии.
- Какого ты вообще приперся?
- За вашей подписью. Вы оформляете страховку на случай...
Я мысленно выругался. Жизнь в очередной раз доказала, что она - дерьмо.
Страховка.
- Вы ведь не собирались умирать.
- Нет. Но я и не хотел, чтобы меня нашел задрот.
- А не пойти бы тебе нахуй, мистер Уэй? - пацан сдвинул брови и перешел на "ты", - я спас твою никчемную жизнь, неблагодарный мудак, а ты вот так значит выражаешь
благодарность? Ты потешил свое самолюбие, ты теперь несчастная жертва людского давления, ты ведь этого хотел?
Я рассмеялся.
- Дай закурить, курьер.
- Я Фрэнк.
- Дебильное имя, Фрэнк. Дай закурить.
- Я не курю.
Я опять рассмеялся.
- А еще ты девственник и отличник.
- Нет. Я бросил школу.
- Плохо, Фрэнки. Учеба важна. Школа помогает тебе понять, что ты - подтирка для жопы.
- А я не хочу это понимать.
Я замолчал, задумавшись.
- Сколько тебе?
- Семнадцать.
Молодо-зелено.
- Вытащи меня отсюда. Из-за тебя я тут.
- В смысле, на этом свете?
- В смысле, в этой больнице, мудак. Помоги мне сбежать.
- А что мне будет за это?
- Где же твой героизм и самоотверженность, Фрэнки? Почему бы не помочь за " спасибо"?
- Уже один раз помог. Хуй мне, а не "спасибо".
- И то верно. Но что ты хочешь? Денег?
- Засунь свои деньги себе в жопу. Я не знаю, чего хочу. Просто глупо упускать возможность получить что-то.
Я рассмеялся.
- На желание?
- На желание.
Я, все еще улыбаясь, смотрел на парня. Интересно получилось. Херувим вовсе и не ангелом оказался.
- Окей, теперь сделай помоги мне выбраться.
- Я могу тебя выкрасть. У тебя есть чулок, мистер Уэй?
- Я Джерард. Когда мы, кстати, на ты перешли?
- Когда ты воткнул меня носом в дерьмо. Но я могу говорить с вами почтительно, сэр.
Фрэнк противно растянул последнее слово. Даже в зубах заскрежетало.
Каждый раз, когда кто-то хочет что-то от меня получить, он говорит это "сэр".
Не хотели бы вы прочитать мой роман, сэр? Не могли бы вы подписать эту бумагу, сэр?
Это отвратительно слово меня раздражало. Каждый раз когда я его слышал, я переставал воспринимать речь человека - в моем мозгу все переделывалось на
"о, я готов вылизать ваш зад, только сделайте для меня вот эту хуйню".
- Зови меня Джерард, Фрэнки.
- Не зови меня Фрэнки. Гейская кличка вроде тех, которыми бабушки называют милых детей, когда треплют их за жирные щеки.
- Хорошо, Фрэнки. Помоги мне встать.
Парень схватил меня за руку и резко вырвал из кровати. Я пошатнулся и оперся на него, чтобы не упасть.
Я только сейчас заметил. Руки. Они были сплошь покрыты татуировками.
Я обожал татуировки, но глупая фобия не позволяла мне сделать хоть одну.
Меня возбуждали люди с с татуировками.
- Ты гей?
Он вздрогнул от неожиданного вопроса.
- Нет.
- Посмотрим.
Он недоуменно посмотрел на меня, но я лишь махнул рукой - мол, давай, делай свое дело.
Фрэнк тем временем обматывал голову бинтами - нет у меня чулка.
Я же напротив, снимал бинты с моих запястий.
Все руки были покрыты порезами. Как паутиной.
Недавно затянувшаяся кожа трескалась от моих движений; сладкая истома, послевкусие опьяняли меня.
Я наслаждался видом исполосованных запястий. Надо будет повторить.
- Зачем ты это сделал.
- А почему нет? Нужно все попробовать.
- Ты псих или просто идиот?
- Я трупак.
- Рак?
- Рак.
Фрэнк замолчал. Возможно, он думал, что нужно быть аккуратным, разговаривая со мной на эту тему, боялся ранить меня.
Мне без разницы. Я все равно не хочу разговаривать, вот и помолчим.
Фрэнк достал из кармана пистолет. Я чуть не подавился собственными мыслями
- Откуда у тебя пушка?
- Не суть.
- Да ты плохой парень, Фрэнки.
- Да заткнись ты, а. Сделай испуганную рожу.
Фрэнк приставил пушку к моей голове. Заряжена или нет? Хотя, похуй.
- Пошли.
Он подхватил меня за талию и повел к выходу. Но, как только мы вышли за дверь палаты, Фрэнк крепко сжал меня, до скрипучей боли в ребрах, и прижал дуло к моей башке так сильно,
что, скорее всего, оставил там вмятину.
- Иди тихо.
Мы дошли до выхода, никто вроде ничего не заметил - да всем было насрать, но на выходе охранник всполошился.
- Пациентам запрещено покидать ООО, СТОЙ НА МЕСТЕ, ПАРЕНЬ, БЕЗ ГЛУПОСТЕЙ
- Тихо, иначе я застрелю этого ублюдка! На пол!
Охранник поднял руки. По его лицу текла капелька пота. Что делать, что делать?
- Без глупостей, верно?
Фрэнк резко толкнул меня и побежал к выходу
Я перебирал ногами, пытаясь бежать так же быстро, но все равно выходило, что меня практически нес парень.
Мы добежали до угла и завернули в карман между кварталами.
- Такси!
- У тебя есть деньги?
- У меня есть пушка.
- А, это даже лучше.