***
Утро выдалось смятым и беспорядочным. Морской ветер, за ночь окрепший, нагнал в небо над Алиевкой комья тёмных облаков — пока ещё некрупные и разрозненные, они не спешат разбегаться, кучкуясь, потихоньку застилая лазурную гладь и погребая под собою солнце. К вечеру ждать грозы. На побережье объявлено штормовое предупреждение, пляж закрыт для посетителей, и недовольные отдыхающие, у которых каждый солнечный день на вес золота — в буквальном смысле, ведь они копили на отпуск весь год не для того, чтобы любоваться небом цвета Чёрного моря — устремились в шашлычные и прочие заведения, дабы пополнить копилку летних воспоминаний хотя бы за счёт терпкого вина, баранины с дымком и бессмертных хитов Тимура Темирова. Хозяйка хлопочет в столовой одна, только тётя Поля пытается подсобить по мере возможности, время от времени покидая кухню, чтобы накрыть пару столов или разложить сдобы по хлебницам. Положение спасает лишь день отъезда: автобус за группой приехал ещё затемно — видно водитель торопится покинуть прибрежную зону до наступления грозы, потому и нещадно, благими матами подгоняет пассажиров, в спешке запихивающих свои баулы в багажный отсек туристического Ютонга. Тут уж не до завтрака — столовая стоит полупустая, еда стынет, да так скорее всего и пропадёт, но Розе еды не жалко. Стоя на пороге гостиницы, подперев бока кулаками, она провожает взглядом удаляющийся автобус и с нескрываемым облегчением выдыхает: следующая смена прибудет только через два дня, и возникший из-за ошибки агента простой, что раньше воспринимался как трагедия (ведь летом не только у отпускников каждый день на вес золота, но и у владельцев сезонного бизнеса), ныне воспринимается как дар небес. Отпустив бабу Полю на заслуженные выходные, Роза ещё раз обходит столовую, решив в итоге вернуться к уборке позже, и идёт наверх. Девчонки ждут её на веранде — молча любуются тёмным небом, одарившим их смутным предчувствием скорой беды. Небо тяжелеет с каждым часом, готовится разродиться. Тяжело сейчас всем. — Блин, а я и забыла совсем про неё! — вполголоса чертыхается Роза, проходя мимо двери единственного на весь третий этаж люкса. — Что-то на завтраке её было не видать... — Уехала она, — реагирует Ксю. Соседку она встретила поутру, когда хозяйка в одиночку уже шуровала в столовой, Женька сквозь сморивший её беспокойный сон тихонько поскуливала в свою подушку, а самой Ксюхе пришлось идти до единственной на весь посёлок круглосуточной аптеки. Ольга была при параде, но лица на ней не было. Лишь вяло кивнув в сторону девчонки, она выкатила свои розовые саквояжи и, стараясь сильно не шуметь, потащила их вниз по лестнице. За калиткой уже ждала машина, и Ксюха, снедаемая неуместным и даже в какой-то степени постыдным любопытством, прокравшись следом и не осмелившись откровенно пялиться, прильнула к щели в ограде. Вопреки её ожиданиям, гостью ждало такси. Стало как-то обидно: вроде нормально же общались, а сейчас она уезжает, даже толком не попрощавшись. Очередная волна иррациональной обиды схлынула, стоило Ксюхе вспомнить о причине её столь раннего выхода в посёлок. — Наверное, непогоды испугалась. Ишь, фифа, — отзывается Роза и тут же теряет интерес к гостье, что в фигуральном смысле помахала им ручкой. — Так, девки, десятый час. Собираемся и поехали.***
Валера ждёт их на парковке возле участка, в нетерпении таращась на шлагбаум у КПП и чуть ли не подпрыгивая на месте. Завидев Женю, выскользнувшую из задней дверцы в одной маечке и пижамных штанах, он меняется в лице и бросается к ней навстречу, но тут же оказывается подвинут вовремя подоспевшим Николай Николаичем. — Значит так, — басит тот, насупив брови и сердито хмыкнув в усы, — сейчас потерпевшая пройдёт в мой кабинет. Мы составим заявление и направим её на медицинское освидетельствование. А беседовать будем потом. Валера, аккуратно, но безапелляционно оттеснённый от Розиной машины плотным плечом старшего коллеги, слово "беседовать" расценивает как призыв к действию. Достаёт свой мобильник, роется в списке исходящих. — Не надо, — Ксюха, уловив его замысел, успевает выхватить трубку и нажать на сброс до того, как из той раздались бы гудки. — Это не вариант. На лице лейтенанта явственно читается злость. Она принимает её на себя. Она её разделяет. Валерина злость оказывается недолговечной — скоро она сменяется сосредоточенностью и даже подобием спокойствия. — Ты права. Ладно, извини... Я это. Ты же ни в чём не виновата. Не надо было мне ему звонить, надо было лично съездить. — Что за чушь, — перебивает его Ксения, хотя слово "съездить" она тоже принимает на свой счёт. И тоже — как призыв к действию. — У тебя есть ресурсы и полномочия. Приложи все усилия, чтобы их нашли и наказали по всей строгости закона. Валера убирает телефон в карман. За доверие он благодарен. — Я так и сделаю. Обещаю. Выдавив жалкую улыбку, Валера скрывается в тёмных прохладных коридорах полицейского участка. Ему хочется видеть Женю, но не хочется её смущать. Хочется расспросить о случившемся лично, но он не уверен, что сможет смотреть ей в глаза — ведь в произошедшем он винит себя и своё глупое геройствование. И он мнётся у двери в кабинет Николаича, то хватаясь за ручку, то вновь отпуская её. Принять окончательное решение его заставляет вибрация в кармане. "Не успел я обрадоваться твоему звонку, как ты его сбросил. Браво!" "А когда они тебе звонить будут и молить о помощи, тоже сбросишь?))))" Сообщение с неизвестного номера — не с того, который он минуту назад пытался набрать. Сердце подпрыгивает к горлу, пальцы непроизвольно сжимают несчастный аппарат чуть ли не до хруста. Когда Женю уведут на освидетельствование, надо будет потолковать с Николаичем. Наедине, чтобы девчонок не запугать ещё больше — они и так запуганные. Но бездействовать нельзя — тот, кто затеял эту страшную игру, только что в очередной раз доказал, что пустых угроз не оставляет.***
К обеду все необходимые протоколы уже составлены, процедуры пройдены, обещания розданы. Можно ехать домой. В машине четверо — сам Николай Николаич вызвался проводить дам до их обители. Осмотрел двор, наказал запереть калитку на засов, велел припаркованную обычно с внешней стороны ограды машину загнать внутрь, лично намотал тяжёлую цепь на скобы ворот, едва автомобиль заехал во двор, и скрепил звенья амбарным замком. Коли уж кроме грозы в ближайшие пару дней здесь гостей не ожидается, то и нечего их держать нараспашку. Велел двери гостиницы запереть изнутри, а ещё — зарядить мобильники зачем-то. — Эх, жаль здесь камер наружного наблюдения нет... — Эй, не надо, у нас тут не Дом-2 какой-то, а приличное заведение. Камеры ему... — возражает хозяйка, подспудно с усатым соглашаясь. Пререкания старших девчонки подслушивают сверху — с лестничной площадки третьего этажа. Присутствие в доме полицейского напрягает и интригует одновременно. Упоминание о телешоу запускает маховик ассоциаций в голове непривычно и даже как-то пугающе молчаливый Женьки. Она хватает подругу за руку и вяло, монотонно начинает перечислять: — Когда звонит незнакомец. Идентификация. Я знаю, что вы сделали прошлым летом — не помню, какая часть. В конце туннеля. Какие ещё там есть фильмы ужасов, где герои, оказавшись отрезанными от мира грозой, прятались бы от всемогущего зла? И помощи ждать неоткуда... Ксюха знает, что Женька прикалывается. Она даже с пластырем на щеке и сочащейся сукровицей губой умудряется хохмить — более того, выдавливает повышенную дозу трагичности из своего положения, играя разукрашенной физиономией и надрывным голосом... Актриса. Но Ксюхе не до игр. Так много призывов к действию за сегодня она получила — возможно больше, чем за всю свою жизнь до этого. "К нему" она съездит. Сама и обязательно. Рано или поздно. Возможно даже совсем скоро. Но пока они ждут грозу, а Николаич, судя по доносящемуся с кухни грохоту посуды, не торопящийся покидать их цитадель, намекает на то, что стоит ждать гостей. Ксюха решается попросить о помощи. — Жека, что они там делают? — Чай пьют по ходу. Надеюсь, он ночевать здесь не останется, — кривит губёхи жертва насилия, заглядываясь через лестничный зазор на тонкую полоску света, выбивающуюся из-под двери в столовую. — Уж не решила ли Роза его... Хотя... — Чего не решила? Чего хотя? — дёргает её за рукав подруга. — Валера говорил, Николаич в разводе, причём давно, если ты понимаешь, о чём я. Ксюха понимает. Ей такие расклады по нраву, а судя по заговорщически зажмурившейся Женьке — не ей одной. — Слушай, Жек, пока они там милуются, прикрой меня. — В смысле? — Мне надо сбегать кое-куда. Постараюсь до дождя вернуться. — Ты чо — дура? Куда собралась? — В Жекиных глазах играют искринки. Что за секреты могут быть у подруги от неё? И что это ещё за тайные вылазки такие? А ведь если подумать, это не в первый раз... — Не могу пока рассказать. Но это не опасно, обещаю. Я туда и обратно, честно. Просто нельзя, чтобы кто-то знал, пока... я сама для себя всё не проясню. Если Роза спохватится — прикрой меня! Придумай что-нибудь! — Да куда ты! Калитку-то они заперли и ворота тоже, ключи при Розе. — Разберусь! Ксюха уже бежит вниз по лестнице, просачивается в ещё не запертую дверь, жмётся к стеночке, огибая здание со стороны погреба. Не впервые ей пробираться этим путём, и дорогу к конечному пункту назначения она помнит хорошо. Ещё бы со страхом справиться, что ныне замешан уже не на стыде и чувстве неизвестности, как в прошлый раз, а на трепыхающемся где-то в желудке предчувствии нехорошего. Отчего-то она уверена — это правильно, так надо. Всё не случайно: и встречи, и приглашение, и даже такое своевременное отбытие чванливой гостьи. И гроза — тоже.***
Перебраться через ограду несложно. Ксю оказывается на безлюдной дорожке меж тесно посаженых домов частного сектора. В прошлый раз было тяжелее — с картошкой да под палящим солнцем. Вспомнив о солнце, она ностальгически задирает голову — облака плывут быстро-быстро, ветер не позволяет им застыть единой массой над посёлком, но уже скоро они станут совсем тяжёлыми, осядут, не желая больше двигаться с места, и тогда... Интересно, если она не успеет домой до начала грозы — как будет лезть обратно? Через ограду, скользкую, омытую дождём перебраться будет уже нет так просто. Ксения прибавляет шагу. Чем дальше от родного отеля, тем сбивчивее дыхание — то ли от усталости, то ли от волнения. Она не знает, чего ждать, но хотя бы попытается... Одинокий дом на задворках посёлка возникает перед ней застывшей картинкой из какого-то меланхоличного артхаусного кино: глухой забор, выглядывающая поверх него свеженькая черепичная крыша, а над ней — гроздья фиолетовых облаков. Вокруг тихо — не слышно ничего, кроме ветра, и пусто совсем. В таких вот домах вечно творится всякая чертовщина. И зачем только Женька затеяла ту игру с перечислением ужастиков по тегу "гроза"? Теперь вот и у Ксюхи в уме сам собой складывается рейтинг, на этот раз по тегам "странные дома" и "отшельники"... Собачье многоголосье вырывает её из бестолковых раздумий, заставляет застыть на месте, почти врасти в землю, не дыша, обливаясь холодным потом. Преодолев испуг, вызванный скорее внезапностью, нежели реальной угрозой, девушка делает несмелые шаги, каждый из которых приближает её к заветной (такой страшной) калитке. И вот она уже почти самым носом упирается в железную дверцу в заборе. Собаки вдруг замолкают. Калитка скрипит и отворяется. — Хорошая погодка для дальних прогулок, правда? А то ли ещё будет... Ну, заходи, я через порог не привык общаться. — Не дождавшись от гостьи никакой реакции, хозяин почти хамски хватает её за рукав ветровки и тянет на себя. — Здесь порожек, не спотыкнись. И собак не бойся — они не тронут. Обещаю. Проходя через двор, Ксюха потихоньку приходит в себя. Открыто озираться побаивается, но и того, что успевает заметить, достаточно, чтобы удивиться. Никаких грядок, никаких теплиц. Несколько яблонь, да малюсенькая цветочная клумба под окнами. Двор просторен и почти полностью засеян газонной травой. Лужайка сочная, кислотно-зелёная — видно, её и поливают, и стригут. Заднюю часть двора Ксю не разглядела, однако по следам шин с боку от дома поняла, что где-то там должен быть гараж. И наверное ворота — как-то же хозяин свою машину отсюда выводит? И главное — куда? Зачем? — Разувайся. У меня чисто. Зазевавшись, Ксю спотыкается о невысокую ступеньку и, чудом удержавшись на ногах, почти врезается в спину хозяина. Тот на неуклюжесть посетительницы никак не реагирует — привык уже. Он распахивает дверь и отступает в сторону, пропуская девушку вперёд. Ксения, чуть помявшись, делает глубокий вдох и переступает порог. И попадает в место... без атмосферы. У каждого жилища есть атмосфера. Это прежде всего запах. А пахнут дома́ по-разному: чистящими средствами определённой марки, чья фирменная отдушка со временем въедается в ковры, обои, мебель и становится частью самого дома; сигаретами, делающими жилище студента канонично-весёлым, а жилище матери-одиночки — канонично-печальным; выпечкой — если вам повезло жить с доброй бабушкой, всем своим существованием пропагандирующей традиционные семейные ценности, и кошачьей мочой — если не повезло; лекарствами, если бабушка давно и безнадёжно больна... В доме Костолома не пахнет ничем. Воздух в нём как будто прокварцованный. Следуя указанию хозяина, Ксю скидывает кроссовки, оставаясь в жёлто-розовых полосатых носках. Дверь хлопает за её спиной. Откуда-то издалека доносятся первые раскаты грома — ещё сухого. Гроза приближается, и она будет сильной. — С чем пожаловала? Он ведёт её на кухню, где накануне пил чай с сестрой. Вечер не был весёлым, но о нём уже ничего не напоминает — хозяин прибрался, поменял скатерть и даже сбегал в магазин за новым печеньем. Он был уверен, что рано или поздно девчонка из виноградников заявится, но не ожидал, что это случится так скоро. Нужно больше себе доверять. Ксю молчит, она действительно не знает, что ответить. — Говори всё, что в голову придёт. Обмануть меня не получится, а вытаскивать правду из тебя клещами я не собираюсь. Раз уж ты здесь, считай это своей возможностью что-то изменить. И будь уверена: всё, что произносится и свершается в этих стенах, в них же и остаётся. Итак, с чем всё-таки пожаловала? — С вопросами. — Что ж. Можешь приступать, а я пока чайник поставлю. Кофе у меня нет, а вот сахар где-то... — Спасибо, мне ничего не нужно. И вообще — почему Вы обращаетесь ко мне на "ты"? — Да не бойся, не отравишься. — Малюсенькой керамической ложечкой он насыпает в заварочное сито заварку, черпая из стальных коробок понемногу разных сортов чая и каких-то трав. Закончив, откладывает ложку на чистое блюдце и поворачивается к гипнотически-преданно наблюдающей за его движениями гостье. — И тебе вроде никто не запрещает тоже обращаться ко мне на "ты". Кстати, я всё ещё жду вопросов. — Х-хорошо. — Ксю ёрзает на стуле, будто тот неудобен. На самом деле это она неудобная, ей тревожно в собственном теле и хочется спрятаться, сбежать от острого взгляда. — Для начала скажите... Чем Вы занимаетесь? Я имею в виду... В общем смысле. — Ожидаемо. Давай следующий вопрос, этот скучный. — Но если я не знаю Вас, то как Вы можете мне помочь? Вы ведь говорили... — Как — это не твоя забота. — Хозяин мысленно себя одёргивает. Он груб и резок? Но он всегда такой, и с гостями тоже. Но его гостей не обидеть и не запугать — они и так уже судьбой обиженные и смертью напуганные. А она... Она ничего этого не знает. Наверное, стоит попробовать с ней иначе? Стоило бы, если б он знал, как это — иначе. — Скажем так: я умею видеть боль. И иногда даже умею её побеждать. — Но я ничем не болею... — Это не так. Здесь разве не болит? — Он вдруг подходит к сидящей вполоборота от стола Ксении, нервно теребящей язычок молнии на ветровке, нависает прямо над ней и тыкает пальцем в грудь. Точно в рёбра, чуть повыше резинки спортивного бюстгальтера. Бесцеремонно. Ксения отшатывается, откидываясь на спинку стула, и вдруг ощущает в груди пекло — будто вместо сердца у неё раскалённый брусок железа. Ей даже на мгновение кажется, что в просторной и идеально чистой кухне запахло жареным мясом. — Болит ещё как. Ну, и кто же тебя так обидел? Знаешь, я редко вижу то, чего не в состоянии видеть обычные врачи в обычной поликлинике. Другое дело, что я иначе это толкую и уж совсем иначе с этим обращаюсь. Твой случай редкий — твою болячку рентгеном не обнаружишь. И всё же она есть, а ты не лечишься. — В-вы экстрасенс? — Ксюху накрывает волной удушающего стыда. Ей неудобно произносить подобное вслух, и в то же время, не спросить она не может. — Вы умеете читать мысли людей? — Читать — нет. Видеть — да. Но это не легко. Нужны определённые обстоятельства, а с моим образом жизни я почти никогда в них не оказываюсь... — Тогда... Я не понимаю... Ну не рассказывать же ей, как он бродил по её видениям, лёжа на бережку, пока Ольга сторожила их сон? — Этот разговор — ни о чём. Помощь нужна? Да или нет? — Да! Да! — не выдерживая, Ксюха почти кричит. Жуткое чувство: лишь бы отстали, лишь бы оставили в покое, что угодно — только бы перестали давить. Да, она чувствует, как на неё давят, вжимают в сиденье стула, заставляя скукоживаться... Она сама сюда пришла. — Но Вам-то это зачем? Зачем Вам мне помогать? — Зачем — пока не знаю. Но надо — это точно. У судьбы свои задумки, и нам они не всегда очевидны. Думаю, разберёмся сперва с твоей бедой, что же до меня... Потом видно будет. А сейчас — слушаю. Поняв, что тянуть больше некуда, Ксения поджимает губы, отводя глаза в сторону, и готовится говорить. Собеседник же, усевшись на стул, пододвигается ближе и остро, настойчиво пытается заглянуть ей в глаза. Буквально ловит её взгляд, как скользкую рыбёшку на крепкий крючок. Она чувствует его горящим ухом, горящей щекой. Негде прятаться. Её взгляд он всё же цепляет и удерживает. Его глаза бездонные — чернее чёрного, из них не вынырнуть, как ни старайся. И едва Ксения это осознаёт, ей мгновенно становится спокойно. Спокойно говорить обо всём, смотря в чужие глаза? Звучит, как небылица. — Короче, мой бывший парень... Он меня преследует. У него есть подельники. А вчера напали на мою подругу. И в полиции говорят, что мы все в опасности. А сделать толком ничего не могут. Мой бывший парень — он не дурак. Но он... Моя подруга говорит, что он псих. С десяток фраз, а произнести их было так сложно. Как неверующему на исповеди у священника. Как невиновному на скамье подсудимого. — Всё ясно. — Хозяин опускает веки, выжидает несколько секунд, а когда распахивает их снова, его взгляд уже не на Ксении, не в Ксении. Отходит к окну. Отпивает остывшего чаю из оставленной на подоконнике чашки. — Что ясно? — Мне этого достаточно. Ему правда достаточно. Двое из виноградников... А у девчонки заступнички в полиции. На подружку напали... Парень — псих. Всё это — дела житейские и к его предчувствиям никакого отношения не имеющие. Во всё это он лезть не станет, не его это дело. А вот с ней — разберётся. — Как тебя зовут? — Самый неожиданный вопрос за весь вечер. Нет, за всё лето. Да и вообще. — Ксения. — А меня — Ян. — Я знаю. — Слова срываются с Ксюхиных губ быстрее, чем она успевает шлёпнуть по ним раскрытой ладошкой. Ян ухмыляется. Значит, Олька? Интересно, как далеко зашла её болтливость? Вряд ли слишком далеко... — Не сердись на неё. Она скоро вернётся. Она нормальная, просто мы повздорили. Такой странный скачок с темы на тему, но Ксюха безошибочно улавливает, что речь о сибирячке, покинувшей сегодня их края. — А кем она Вам... — Она моя старшая сестра. Ян уже сожалеет, что поведал это незнакомой (в общепринятом смысле слова) девушке. Зачем вообще сидит с ней здесь, на своей кухне, обмениваясь глупыми, ничего не значащими фразами? Разбрасывая слова, тратя их. Со своими гостями он обычно не беседует за жизнь. Да и на кухню их не водит. Он их лечит, а потом — лечит себя. А с какой-то несмышлёной девчонкой чаи распивает и треплется ни о чём, словно с подругой, которой у него никогда не было. Даже с сестрой он не позволяет себе так растрачиваться — а там кровь, там всё другое. А Ксения — это что-то новое и непонятное. Подброшенное самой судьбой прямо ему под ноги. Тогда, во время той грозы, он об неё спотыкнулся, а мог бы просто обойти. Вот смотришь на неё — ничего особенного. Мелкая, невзрачная. Несмелая. Не ровня ему, даже если опустить всё прочее. Да и вообще — она же из другой вселенной. Из той вселенной, где водятся психованные бойфренды, отчаянные подружки, знакомые в полиции, а ещё... А ещё она притащила ему картошку в пластиковом пакете. И он её чует. — Пойдём. Убедившись, что обе чашки опустели, он решительно направляется к выходу с кухни, попутно зазывая гостью за собой. — Куда? Ксюхе такой подход не нравится. Ещё рано, а за окном серым-серо, как в осенних сумерках. Небо уже не просто грозит прорваться — небо уже почти здесь: пальцем ткни — и утонешь. — Мне домой надо. Успеть до грозы... Меня ждут. Ага, так мама в детстве её учила: если хочешь избежать опасной компании, дай понять, что тебя ждут и знают, где ты и с кем. Но маминых уроков она не усвоила, за что и поплатилась. А сейчас... Какая к чёрту мама. Ей двадцать и она в Алиевке. — Я довезу, не бойся, по дождю не пойдёшь. Но с тем, что у тебя там, — на этот раз он пальцем тычет уже в свои рёбра, обтянутые тонкой тканью чёрной сорочки, — разобраться надо сейчас. Она, обалдев от волнения, страха и любопытства, ступает следом, как дитя за крысоловом. Через первый этаж в просторный зал, где большие окна и мебель из резного дерева, а на стенах — картины и панно, и ни одной фотографии. Обстановка кажется дорогой и жутко несовременной. Следуя указаниям, Ксения опускается на жёсткую кушетку, осторожно укладывает голову на маленькую подушку, вытягивает ноги. Закрывает глаза. Старается не дышать слишком глубоко. Чувствует чужую ладонь — тёплую и гладкую — на своей груди. И вдруг проваливается в бездну, которой нет описания.