Городки

      В нашей работе все просто: шум, усталость в ногах, пыль, грязь, нервные люди вокруг. Много людей.       Ты приходишь на очередную смену и прикладываешь бейджик к турникету. По пути в раздевалку видишь одинаковых людей в одинаковых одеждах. На самом деле, различить их не так и сложно; видишь тех женщин в офисных костюмах, с красивыми прическами и лаком? Это офисный планктон — 2 этаж. А те сонные лица в курилке — линейные, 1 этаж.       Каждый день одно и тоже. Ты просто приходишь на этот рынок, который все столичные мажоры называют «гипермаркетом», выкидываешь 9 часов своей жизни пять дней в неделю в мусорку, а затем уходишь. Тебе платят за работу руками. Это бессмысленная и бесполезная работа. Даже учитывая то, что ты находишься в сервисной зоне, с дорогим товаром, запомни: полка всегда будет пустой! Ты пришел, не пришел, наполнил, не наполнил — пусто, режь еще!       И когда ты спускаешься вниз, слыша в коридоре треск радио про кризис и пустые карманы у населения, ты хочешь застрелиться вместе с ведущим. Итак, все эти милые лица офисных людей остались наверху, там, где тебя нет. Апрель, а за окном до сих пор идет снег с дождем. Ах, как хочется нормальной весны, тепла, может найти себе дружка или девушку для прогулок?       А здесь реальность. Коллеги вежливо тебя приветствуют, кто-то уже собирается на обед или обслуживает покупателя. В холодильнике всегда кто-то разбирает паллеты с коробками. Диск слайсера в очередной раз издает звуки циркулярки, когда пытается перемолоть застрявшие куски сыра. Люди стоят в очереди, люди ходят кругами, люди переворачивают полку вверх дном. Чертовые человеки. Тебе что-то не нравится. Что-то не так. Сегодня суббота, точно. Пик продаж, можно сказать, что за пятницу и субботу рынок делает всю недельную выручку.       Ты надеваешь халат, слышишь новые вводные от коллеги по работе. Как только все пуговицы застегнуты, тело пронизывает усталость, ноги ватные, голова будто наливается кровью, повышается температура. Злость застилает разум. Скоро начнется весна, пора дачников из столицы, местной молодежи и шашлыков. Часы на запястье тихо пискнули, отчитывая время.       Послышались крики. Амбал в кожаной куртке и золотыми котлами явно недоволен скоростью и качеством обслуживания. Ты хватаешь первый нож, который попался под руку, взвесил его в руке, неторопливо сокращаешь дистанцию. Смотришь взглядом мясника на это убожество в дешевой свиной коже. Проблемный клиент. Постоянный посетитель. С ним будет просто.       — Здравствуйте, чем я могу вам помочь? — улыбнулся и громко произнес, будто выкрикнул очередную команду на тумбочке дневального.