Взаимопонимание

А он. А что он? Сережа уже полгода сидит в депрессии, не вылезая, и заодно с квартиры тоже. В первый месяц он беспробудно пил… Заливая яд в себя ежесекундно лишь бы утихомирить боль, идущую изнутри, пылающую огнем, невыносимую, непередаваемую… Янтарная жидкость уже не обжигала Сережино горло, не ощущалась на языке, но он все же нуждался в ней, в безвкусной. Но юг его не кинул. Только благодаря друзьям и знакомым, он не умер, хотя ему все равно, лучше бы умер. Почти каждую ночь, а может и каждую находился кто-то и вытаскивал его из другой вселенной, понятной только тем кто оказывался в похожей ситуации. Как оказалось февраль был еще ничего, после запоя наступило принятие. Это наверно самое худшее что происходило с ним, в его и так не самой гладкой жизни. Казалось бы все ровно, как по маслу, карьера только в вверх хоть и не столь быстро, жена, друзья. И в один миг все потерять, как по щелчку, из окружения просто напросто вылетают сразу два самых близких человека. Сложно. Лучший друг, любимая, как так, за что это мне. Алкоголь уже был не нужен. Трущеву уже ничего не нужно было. Равномерно расходясь по венам боль хотела чтобы он ее чувствовал, каждый раз возвращаясь к сердцу усиливаясь. Что-то его держало, PLC даже представить не мог что, ничего не осталось, кроме его угасающей карьеры. 3 месяца спустя. В один, из серых дней, которые слились для него в один, к нему в дверь стучится отрицание… Резко у него все стало хорошо. Он стал появляться в студии, с натянутой улыбкой, за которой скрывался не гнев, не грусть, и не тоска. А банальная усталость, накопившаяся в нем за столь продолжительный срок. Песни стали писаться сами. Но вот боль не уходила и даже не думала об этом. Странное ощущение спокойствия не покидало его, Сережа уже откровенно не понимал что происходит. Ему было больно, обидно, но при этом совершенно спокойно. Что-то не так. Так не должно быть. В конце концов он решил пойти к психологу, точнее его заставили, его еще живая, хоть что-то соображавшая часть мозга.