Любовь как наказание

У автора начался гон [конкретный].       Прошло полгода со дня похорон Саске. Я пил. Много и часто. От ликера и пива до коньяка и виски. Каждый день новая шлюха. Имена и лица я не запоминал. Лишь бы снять напряжение и не важно, в чью дырку засунуть. Парни, девушки — не важно, лишь трахнуть и забыться в спасительном сне. Меня преследовали галлюцинации, где Саске жив. Я даже думал, что у меня опухоль мозга, но обследовался, и, оказалось, образы связаны со стрессом в связи с потерей близкого человека.       В одном из таких видений, навеянным пьяным сознанием, Саске меня отругал. Ему не нравилось, насколько я опустился. Он пристыдил мой нынешний образ жизни: — Ты только пьешь и трахаешься. Самому не противно? — Это ты виноват! Нечего было умирать! Ты знаешь, как мне сейчас плохо?! Ты ушел. Сдался. Неужели сложно было еще чуть-чуть продержаться? Я бы нашел лекарство… врача, который вытащит тебя. Да нет! Ты, эгоист хренов, умер, так что даже не проси, чтобы я остановился. Саске сел рядом и взял мою руку. Его ладони удивительно теплые, даже живым он не был таким теплым. Ласковым голосом он продолжил: — Неужели тебе нравится такая жизнь? Я беспокоюсь… — Мне не нравится жизнь без тебя. — Я понимаю. Я не хотел причинить тебе боль. Просто так сложились обстоятельства. Не ругай меня. И себя тоже. Продолжай жить дальше. Заведи друзей, найди нормальную работу, влюбись, в конце концов. — Ты же знаешь, я однолюб. — Так нельзя, — грустно покачал он головой. — Я умер, а ты жив. — Не говори так. — Как? — Что ты умер. — Но если это так. Смирись и живи дальше. — Заткнись! — я кинул стакан с недопитым абсентом. На синих обоях появились темные подтеки, а светлый ковер на все комнату был испорчен. — Заткнись! Не хочу, не буду.       Саске исчез. В последнее время наши разговоры оканчивались моим срывом. Я понимал, что он прав. Во всем. Он всего лишь крик моего воспаленного сознания. Я понимал, что нужно жить дальше, но я не мог, не хотел. В каждом парне я видел Саске, даже если это блондин или рыжий. Голос и образ, затягивающий в бездну отчаяния, я боялся потерять. Хотелось забыться. Алкоголь уже не помогал. Секс тоже. Такого, как Саске, мне не найти, его никто не заменит. Вдруг я вспомнил парня из тюрьмы, до боли похожего на Саске. Не помню, как его звали. Тоже на «С».       Я схватил телефон. Пальцы быстро набрали некогда заученный номер. — Кан*? Это… — Узнал. Чё надо? — Ты случаем не помнишь, как звали того брюнетика, которого я постоянно имел? — Ну, ты и спросил? Ты полтюрьмы перетрахал. — На «С», кажется, зовут. — Сай? — с долей сомнения сказал собеседник. — Наверно, — неуверенно произнес я. — Ты не знаешь, как его найти? — Я тебе чё, справочная служба? — я замолчал. — А зачем ты его ищешь? — Не твое дело, — отрезал я. — Чё, Твой тебе не дал? Я ведь помню, как ты говорил, похож на. Твоего.… Как там его? Саке? — Саске, — во мне начала закипать злость. — Ах да! Ты еще кончал, выкрикивая его имя. Чудные были деньки, — протянул Кан. — Так зачем тебе этот брюнетик, а? — Не твое собачье дело! — прорычал я. — Фу, как грубо. Не дал. Вижу, что не дал. — Он умер, — тихо проговорил я. — Умер? — Кан сразу угомонился. — Теперь он точно умер? А то в прошлый раз он, как Франк**, воскрес. — Точнее некуда. На моих руках. Убили. — Так-с… Понятненько. Жаль. Ты ведь так… — Заткнись. — Хочешь его заменить? Мне кажется, что это жестоко. Не жалко парня? — Много болтаешь, — предупредил я. — Да ла-адно-о, — снова протянул собеседник. — Ну, найдешь парнишку, а дальше? Сделаешь его своим рабом, как в тюрьме? Не-е, не катит. Не порть мальчишке жизнь. — Не лезь, куда не следует. Если захочу, он сам прибежит.       «Хватит, Наруто, хватит! Прости, что я умер, но этот парень ни в чем виноват. Не губи его!» — Саске вновь появился. Он стоял, отвернувшись от меня. Он был не доволен и одновременно зол на свою беспомощность. — Эй! — в трубке раздался недовольный голос. — Ты чё, уснул?! — Дай адрес, я просто хочу с ним поговорить, — Саске обреченно покачал головой. — Чёт мне не верится.       «Мне тоже», — в голове раздался голос Саске. — Я просто поговорю с ним, — увереннее произнес я. — Я не знаю его адреса. — Так сразу бы и сказал, — хотел отключиться, но собеседник продолжил: — Я не знаю, но я знаю кого, кто знает. — Кто? — Вряд ли ты его помнишь. — Имя. — Нара Шикамару. — Не знаю. — Он не очень-то и выделялся. — Сможешь узнать адрес? — А мне-то зачем? — Что тебе надо? — Я начал уставать от этого разговора. — Ты, — я подавился воздухом и начал кашлять. Кан заржал. — Я все бы отдал, чтобы посмотреть сейчас на твое лицо, — смех сопровождался хрюканьем. — Чё, серьезно? — Нет, конечно, — про себя я вздохнул с облегчением. — Хорошо, я найду адресок. — Что тебе надо? — Пока ничего. Но иметь в должниках Нару… Фоккасу*** — то еще удовольствие, — ехидно прохихикал парень. — Позвонишь, как найдешь, напишу, куда доставить «посылку», — я вырубил связь — меньше всего мне хотелось слушать его нравоучения.       Саске подошел ко мне. Весь его вид говорил о его недовольстве. — Так значит, он для тебя просто предмет, который можно доставить, словно покупку в интернет-магазине. — Я тебя не слышу, — я закрыл уши, надеясь, что это поможет. Зря. Любимый голос проникал в каждую клеточку моего тела. — Ты меня слышишь, — словно змея шипел он. — Хочешь заменить меня? Изменить мне? И ты думаешь, я это так просто оставлю? — Даже и не надеюсь, — прошептал я, тянувшийся к любимым губам, но как только оставалось считанные миллиметры, Саске испарился. Остается ждать звонка Кана. * — «Кан» — сокращенное имя Канкуро. ** — «Франк» — производное от Франкенштейн. *** — Фоккасу (яп. «Лис»)

***

Предупреждение: проды не будет около месяца.