Записки на асфальте

Один мой приятель страдал запойной болезнью. И вот, когда завтрашнее похмелье наступило уже сегодня, и, как всегда, неожиданно, он попросил меня подвезти его к аптеке, дабы я помогла приобрести нужные лекарства для облегчения тяжелого недуга. Назовем главное из них методоксилом для облегчения понимания ситуации. Аптек много, лекарство найти непросто, поэтому мы с ним колесили по району в поисках фармакологического облегчения тяжких страданий. В первой аптеке ему ответили: – Методоксила нет. И чтоб вы передохли, алкаши проклятые. Приятель так удивился, что даже не обиделся. Во второй аптеке с иезуитской усмешкой девушка сказала: – Методоксила не-ет. Пришлось ехать в третью. Там аптекарша порылась в анналах и тоже ничего не нашла. Тут мой приятель все же вспомнил, что он тоже по образованию доктор, собрал остатки чувства человеческого достоинства и потребовал заведующую. Следует заметить, что длительная дружба с алкоголем все же наложила определенный отпечаток на его внешний вид: лицо у него было отечное, нос к тому времени уже успел приобрести недвусмысленный багрово-синий оттенок. Минут через пять в зал вплывает заведующая – большая грузная женщина лет пятидесяти с таким же красным лицом и синим носом. Мой приятель, медленно зверея, произносит гневную тираду, которую заканчивает словами: – Я не понимаю, у нас в России алкашей, что ли, мало? Неужели трудно завезти методоксил в достаточном количестве?! Заведующая измерила мутным взглядом взбешенного покупателя, уперла руки в боки по примеру хохлятской гапки и низким прокуренным голосом медленно и раздельно произнесла всего две фразы: – Нас много. Методоксила мало.