Рондо в четыре руки

− Подойди ко мне, Драко. Отец сидит у камина, и его лицо в тени. Драко делает осторожный шаг вперед, еще один. Он не понимает, кого боится больше: отца сейчас или Темного Лорда тогда. Отец смотрит на него. Лицо осунулось, темные круги под глазами — все-таки год Азкабана не прошел бесследно. Длинные тонкие пальцы сжимают бокал. Драко с ужасом понимает, что отец сейчас напоминает скелет. Напоминает его. От понимания этого хочется кричать. Выть от ужаса. − Покажи руку. Не просьба — приказ. И невозможно сопротивляться. Так просто — задрать рукав и повернуть руку. Отец задыхается в кресле. А в следующее мгновение задыхается уже Драко. От внезапной и очень обидной боли. Рука сама тянется дотронуться, но он сдерживается усилием воли. Губа лопнула, он чувствует кровь. Хочется облизнуть губы, но он не позволяет этого себе. − Щенок… − цедит отец сквозь зубы. — Чем ты думал, когда соглашался на это? Драко вытирает рот рукой и ловит яростный взгляд серых глаз. На руке остается размазанный кровавый след. − Можно подумать, у меня был выбор… − произносит он зло. — Возможно, у тебя и был выбор! Принимать или не принимать, − а у меня… От сильного удара наотмашь Драко падает на пол. Щека горит от боли. Из горла вырывается хриплый стон. − И почему я был уверен, что мой сын — не идиот?! — отец брезгливо морщится и идет к двери. Драко следит за ним из-под ресниц, не делая попытки подняться на ноги. — Я разочарован. Я очень разочарован, Драко.