Story of the hotel "California"

Часть 3 Evening Love and Death — Chemicals * * * Темнота поглотила комнаты отеля. Мэттью шел по длинному коридору, и слушал тишину, и звук собственных шагов, как будто прислушивался к чему - то. Ночью в отеле было довольно жутко. Не спасали даже изредка горящие лампы на люстрах вверху. Всё было погружено в полумрак. Где-то послышался сдавленный полный ужаса и отчаяния крик, а Мэтт замер. Везде на обоях красовались пентаграммы, начерченные кровью. Мимо Мэттью пронёсся человек в черном плаще-балахоне, что заставило барабанщика ещё больше поёжится. Коридор выглядел зловеще, и было ощущение что он сейчас превратится в склеп. Хотя Мэтту и так казалось что это склеп, ужасный, пахнущий трупами и засохшей кровью, сыростью. Лампы моргали. Он шёл тихо, аккуратно ступая по ковру, который был ярко красного цвета, и напоминал кровь. Крик сгущался, и казалось кто-то просит о помощи, точней кричит. «Надо помочь» — подумал Мэтт и побежал в сторону крика, носясь по коридорам, которые напоминали лабиринты, проносясь мимо номеров, двери которых были исцарапаны. Зря он спешил. Резко вылетев из-за угла, он успел вовремя затормозить. Посреди коридора лежал человек, которого медленно убивали. Неизвестный, в одежде испачканной кровью, аккуратно разматывал кишки умирающего, затем вырезал ножом печень. Мэтту стало плохо. Тошнота подступила к горлу, коленки дрожали, он сам позеленел и схватился за живот. Липкий страх хватал за горло, сердце колотилось, и казалось сейчас разорвётся от ужаса. Ему стало не хватать воздуха… — Беги отсюда, — прохрипел последние слова умирающий парень, которому убийца сделал надрез между лёгких. Убийца повернулся, но Мэттью уже бежал. Он сам не знал куда он бежит. По пути он чуть не врезался в каких-то сектантов, которые рисовали пентаграмму мелом на полу. Но ноги несли его, хоть он и задыхался, и казалось его сердце сейчас остановится. Но он упорно бежал. Залетев в свою комнату он закрыл дверь на замок, и открыл окно. Недолго раздумывая он встал на него ногами, и посмотрел вниз. " Я так больше не могу. Достаточно!» — с этой мыслью он сделал свой последний шаг… Его тело истекло кровью и смешалось с асфальтом. На белоснежной коже, темных волосах и губах запеклись капли крови. Бессмысленные, полные ужаса остекленевшие глаза смотрели в небо, будто бы пытаясь найти там спасение. — Он мёртв, — сказала Харпер, безнадёжно пытаясь нащупать хоть лёгкое трепетание пульса. — Его никто не просил прыгать, — сухо заметил Энди. — На сделай хотя бы что-то, — сказал наркоман. — Дьюс, я всего лишь служащий отеля, — сказал Бирсак. — Хотя бы тело уберите, — сказал Джордж. — Сейчас полиция приедет. Нельзя трогать тело, — Ди нервно закурил. * * * Темнота накрыла весь мир. Эта темнота — смерть. Но внезапно Мэттью почувствовал прилив сил и энергии. Как будто бы проснулся в холодном поту. Как будто всё что снилось было кошмаром. Или не снилось. Он уже потерял ощущение реальности, реальность казалась чем-то абстрактным, напрямую с нормальностью. Его ноги коснулись холодной плитки. Было холодно, и он взяв с каталки простыню, укутался. Что он делает в морге?! Живой среди мёртвых. Он не знал что он недавно выбросился с окна. Всё казалось ему сном, даже его самоубийство. Ведь если бы он умер, он бы не проснулся… «Надо бежать» — подумал он, и вышел из этой морозилки с трупами. Пройти мимо дежурного ему удалось, ибо тот видел десятый сон. Был рассвет. Людей ещё не было. Мэтт шел укутанный в простыню по дороге, протоптанной в парке. Он шёл обратно. В отель.