Цикл безымянных драбблов

Фейлон лежал на спине, раскинув руки, и смотрел в расстилающиеся перед ним люминесцентные небеса бизнес-центра. Посередине груди чернело, постепенно расплываясь, аккуратное темно-багровое пятно. Тело его конвульсивно подрагивало. Потом слепящее сияние исчезло, перед глазами потемнело — он не терял сознание, над ним просто наклонились. — Что? Пить хочешь? — Асами стоял перед ним, пошатываясь, и это практически не звучало вопросом. Обметанные, пузырящиеся окровавленным губы шевельнулись. Фейлон прикрыл глаза — это означало «да». — Нельзя, — отрезал якудза. Асами не удержал собственного веса и неловко упал рядом с ним. Шипя от боли, вытащил и снял с предохранителя пистолет. Найти снайпера в стогу сена… В таком людном месте Фейлон выбрал заведомо неверный способ умирать. Не дадут ведь, откачают, вызовут скорую. Рядом с ними уже истошно вопили, тыкая по кнопкам мобильника. Наверняка увидели, как падает Фейлон, пачкая красным белоснежную плитку. «Хорошо, хоть не при ребенке», — невольно подумалось якудза. И вот — надо же было так глупо подставиться. Забыть подстраховаться. А все потому, что… Он едва слышно застонал от злости и разочарования. Потому что Фейлон так смотрит на него эти дни, что он начинает считать себя всемогущим. И в конце концов, идя на совместное задание, они просто отказываются от подкрепления. Верх идиотизма. Но в тот момент это казалось таким уместным, таким необходимым… — Асами, — с трудом делая вдох, позвал Фейлон. — Молчи, — ответил тот, преодолевая искушение поддаться царящей около них панике, выхватить то ли телефон, то ли сигареты и судорожно вцепиться в них, как растерянный великовозрастный младенец. — Сейчас приедут. Помогут.