Дьявол во плоти

Им лишь рассказывали о войне. Говорили о том, как это страшно, жутко. Но ни один, даже самый красочный рассказ не мог передать весь тот ужас, что творился там на самом деле. И дело отнюдь не в смертях, не в бесконечных битвах от зари до зари, когда усталость уже не ощущается, ведь само тело двигается только по привычке. Орочимару был уверен, что ничего не боится. Он не хвастался этим, но верил в то, что напугать его попросту невозможно. Они с командой выполнили уже столько миссий, некоторые из которых были на первый взгляд невыполнимы. Война ворвалась в их мир сначала тихо, с едва уловимым скрежетом, пока не разыгралась вовсю. Поначалу это казалось очередной миссией, просто более долгой. Но она слишком затянулась, и они уже не знали, а будет ли конец? Наступит ли мир? Орочимару видел смерть, ужас в глазах умирающих и не верил, что ему может быть так жутко, так страшно. Виду он не подавал, оставаясь спокойным, но внутри него был трясущийся от страха мальчишка, который так хотел вернуться домой и больше никогда не видеть всего этого. Забыть, как страшный сон. За битвой шла битва. Если поначалу в крови закипал азарт, то с каждым днем это ощущение заглушалось банальным желанием отдохнуть, хотя бы несколько жалких минут. Орочимару уже не знал, где его кровь на руках, а где чужая. Все слилось воедино. День — ночь. Вчера — сегодня. И уже не верилось, что завтра что-то изменится. Когда война наконец закончилась, не было того сладостного ощущения победы, как это бывало после успешной миссии. Было лишь желание уйти так далеко, где никто не достанет. Мир был изуродован войной, от которой ещё нескоро оправится. А в его руинах лежала вера Орочимару в собственное бесстрашие.