Дьявол во плоти

Маленькое каменное надгробие, у которого всегда лежат свежие цветы, нелегко обнаружить, если не знать, где оно находится. Затерянное в чаще леса, вдали от посторонних глаз, оно прекрасно подходит для тихих встреч раз в год. В этот раз Орочимару приходит первым. Складывает ладони в молитвенном жесте и опускается на колени, как перед святыней. За столько лет успевает привыкнуть, что могила даже не принадлежит его другу. — Ну здравствуй, — смотря на надгробие, тихо произносит он. — Еще один год прошел. Орочимару кладет руки на колени и слабо улыбается. Сейчас бы Джирайя обязательно назвал его стариком за такие речи. И, возможно, был бы прав. Пускай саннин выглядит моложе прежнего, но внутри он уже давно не тот мальчишка, каким был при первом их знакомстве. — Я кое-что принес тебе, — спохватывается Орочимару, выуживая из складок кимоно маленькую бутылочку. Он ставит ее перед надгробием и вздыхает. Сентиментальность ему совсем не к лицу, но наедине с собой он может себе ее позволить. Предаться воспоминаниям, сожалениям, которые уже почти стерлись с годами, как надписи на камне перед ним. Орочимару мог воскресить его, если бы нашел останки. Нашел бы способ поддерживать в нем жизнь, вернул их троице прежнее название. Но сама мысль о подобном была ему противна. Забавно, что человек, не гнушавшийся самых мерзких поступков ради своих целей, не мог провернуть такой простой фокус. Не мог. Не хотел. Тихий шелест одежд, шаги. Она здесь. — Здравствуй, Цунаде, — едва качнув головой, произносит Орочимару, замечая, как подруга присаживается рядом. Их пути разошлись еще много лет назад. Жалеть об этом было уже поздно, да и не нужно. Вновь соединились они благодаря тому, кто первым нарушил многолетнюю связь, казавшуюся нерушимой. Их лучшему другу.