Дьявол во плоти

Когда жизнь снова и снова опускает тебя на дно, смешивает с грязью, злоба на этот прогнивший мир лишь растет. Справедливости не существует, пока ею управляют жадные люди, которые мечтают лишь набить свои карманы. Им нет дела до обычных людей. Попасть на вершину могут единицы, а удержаться на ней, не скатившись обратно вниз, и того меньше. В сердцах людей росла ярость, но не было того человека, что готов был повести их за собой. Того, кто примет на себя удар сильных мира сего. И Орочимару точно не был тем Мессией. В зале суда тихо, как на похоронах. Слышится лишь жужжание назойливой мухи, что летала от одного участника процесса к другому. Никому не было до нее дела, как и до того, что они судят невиновного. Орочимару смиренно ждет, когда объявят приговор. Он наперед знает, каким он будет. За его плечами последний курс медицинского университета и одна смерть. Не по его вине. В этом мире нет справедливости. Это сказка для наивных детишек. Пять лет. Небольшой срок для преступника и огромный для невиновного. Тюрьма была отнюдь не такой, как ее описывали. Гораздо хуже. Если на свободе произвол властей считался нормой, то здесь он ощущался в сотни раз острее. Орочимару прекрасно помнит, как уже в первый день лежал в углу своей камеры, свернувшись калачиком и сплевывая кровь. Ни о какой врачебной помощи не шло и речи. Утренний подъем застал его врасплох, и он получил еще порцию ударов за неповиновение. После этого он быстро усвоил все законы этого места. Став ниже воды и тише травы, он смог выжить. Не каждому так повезло, как ему. Знакомств он толком не заводил, но видел, как по ночам из камер в его блоке выносили тела тех, кто не угодил тюремному начальству. На таких, как он, всем плевать. Умер? На его место придет другой. Еще жив? Скоро это изменится. Эти пять лет сильно изменили его. На свободу он вышел совершенно другим человеком. Тюрьма научила осторожности, а навыки, полученные в университете, ждали применения на практике. Первой жертвой стал молодой парень. Наверное, он был полон надежд, как и сам Орочимару когда-то. Глупый, стоило раньше понять, что нет света в конце тоннеля. Есть только острый скальпель и густая красная кровь, пятном растекавшаяся по мрачному переулку в трущобах на окраине города. С этой смертью Орочимару не испытал долгожданного облегчения. Не та жертва, не те обстоятельства. Для него это было лишь разминкой перед по-настоящему важным делом. Своих будущих жертв он стал подбирать более тщательно. На его столе копилась стопка газет и книг по криминалистике. Новые идеи одна за одной возникали в его голове. Спустя несколько месяцев, Орочимару совершил первое настоящее убийство. Жирный, как хряк, мужчина был подвешен к фонарному столбу и украшен собственными органами, как рождественская елка. Статья о жестоком преступлении незамедлительно появилась во всех городских газетах. Без фотографий, к его глубокому сожалению. Убитый работал в банке, имел жену и детей, но это отнюдь не мешало ему домогаться молоденьких сотрудниц. Мелкая сошка, не более. Владелица салона красоты, мясник, адвокат, проститутка. Их всех объединяло лишь одно — они были частью этой прогнившей системы. Уже совсем скоро весь город трепетал от одного лишь упоминания об убийце, ведь каждый боялся, что завтра он придет по их душу. Газетчики прозвали его Доктором. Иронично, что в свое время Орочимару учился именно на врача, но стал им совсем в ином смысле. Впрочем, жаловаться не следовало, ведь еще многое предстояло сделать. Он не оставлял следов и всегда был начеку, не желая вновь быть пойманным. Убийцы зачастую оставляли фирменные знаки на месте преступления, но за него говорил почерк убийств. Нередко дома у них хранились трофеи, но Орочимару не держал дома ничего, что могло бы связать его с ними. В утренней газете Орочимару прочитал о поимке Доктора. На губах его появилась короткая ухмылка. Возможно, стоило бы на этом закончить, затаиться, но прекратить он уже не мог. Справедливости не существует. Он сам творит ее для себя.