Дьявол во плоти

Сотня свитков за спиной, еще десяток на столе, на полу и один в руках. Всего пара месяцев на каждый и целая жизнь на все. Простая математика — одной жизни мало. Даже если жить до ста лет, ничего не гарантировано. А если меньше? Чужие жизни для Орочимару мало что значили. Он привык видеть смерть. Привык держать ее на кончике иглы с ядом. Видел и чувствовал чужой страх, что заползал под кожу при встрече с неизбежным. И пустота. Мрак. Забвение. То, чего он так боялся сам. То, от чего бежал всю свою жизнь. Орочимару пугала не сама смерть, а то, что все будет зря. Все его труды сотрутся в пыль, а накопленные знания уйдут в небытие. Единственный выход — жить. Содрать с себя человеческую оболочку, став чем-то из чужих кошмаров. Существом, не подчиняющимся законам времени. Заветная мечта превратила его в истинное зло в чужих глазах. Но разве не естественно, что люди не хотят умирать? Разве неправильно цепляться за жизнь любыми способами? Других останавливали такие избитые моральные принципы. Не убей. Не укради. Не возомни себя Богом. Трусы. Все до единого. Орочимару взял на себя смелость перевернуть сложившийся порядок. За жизнью следует смерть? Но что, если смерти не будет? Что если жизнь будет длиться вечно? Не для каждого. Лишь для него одного. Найди он лекарство от смерти для каждого, его бы могли поставить в один ряд с великими шиноби. Только едва ли кому-то придутся по душе его методы. Чтобы продлить жизнь, нужно забрать чужую. Убей или будь убит. Порочный круг, который не под силу разорвать даже ему. И Орочимару действует. Жестоко. Грязно. Вопросы жизни и смерти не терпят сантиментов. Чувства жалости и сострадания не помогут ему добиться желаемого результата. Он шиноби. Его руки давно по локоть крови, и с каждым новым экспериментом, с каждой новой смертью, он чувствует, что маленькими шагами приближается к своей цели. Вечная жизнь. Вечный бой с врагом, имя которому смерть.