Великий

До земли несколько сотен метров. С такой высоты крошечным кажется не только город внизу, но и самому себе он кажется сейчас невероятно маленьким и хрупким. Самое высокое здание в мире воистину поражало воображение, даже столь пресыщенное чудесами этого мира. — Даже моих денег не хватит, чтобы купить его, — с лёгкой досадой в голосе, произносит Фицджеральд, обращаясь к самому себе — он один здесь. Где-то внизу вовсю кипит жизнь, а рядом с Фрэнсисом не происходит ничего. Прямо сейчас он чувствует себя подобно божеству, что наблюдает за созданным им миром с огромной, недостижимой человеческому разуму высоты. Но он не бог. Разве боги смертны? Фицджеральд стоит на краю крыши, продолжая смотреть вниз. Со стороны может показаться, что он обычный суицидник. К таким посылают психологов, полицейских и снимают с крыши, словно испуганных котят с дерева. Не бог. Разве боги боятся? Десять тысяч долларов. Двадцать тысяч долларов. Тридцать тысяч долларов. Сорок… Пятьдесят… Столкновение с землей проходит гладко. Он должен был погибнуть, расщепиться на атомы, упав с такой высоты. Своим падением Фрэнсис проделывает в земле огромный кратер как от метеорита. Люди в замешательстве, в панике. Особенно когда из глубокой ямы в земле появляется человек — живой и невредимый. Он бог. Бог богатства.