Собачьи Страсти

Бежать. Бежать. Прочь отсюда. Прочь из города. Стил несется по блестящим под лунной снежным дорожкам Нома. Серые дома сливаются в одну стену перед его глазами, кровь стучит в висках. Маламут на миг замирает перед заледеневшим озером, у кромки которого темнеет старый траулер. Сумасшедшая мысль ворваться туда и порвать в клочья своего старого врага – Балто, завладевает его сознанием. Но ледяной ветер, пахнущий угрозой, быстро выветривает эти помыслы из головы. Со рта маламута валил густой пар. Опустив глаза, он видит едва заметные капли крови под лапами. Он не знает, чья это кровь – Дженны или его. Северная ночь тиха и сурова. Помотав головой, чтобы рассеять наваждение, Стил отправляется в сторону заброшенного амбара – места, где его ждёт Стар. Деревянная дверь со скрипом открывается наружу, и пес медленно заходит внутрь, чутко прислушиваясь к тишине, наполняющей тьму. В чернильном мраке, уместившимся между пустыми коробами ему чудится опасность. Возле кучи одеял неподвижно лежит худенькое серо тело возлюбленного. Заслышав возвращение друга, Стар медленно поднимает голову и на его морде появляется улыбка. - Я думал, что придется спать одному, - с улыбкой бормочет он, свернувшись клубком. – Приди и согрей меня. Маламут смотрит на него, быстро выдыхая, и на негнущихся лапах подходит вплотную. Серый хвост молодого пса щекочет его лапы. - Ты тяжело дышишь, - удивленно отмечает Стар. – Что-то случилось?.. Он поднимает мордочку и растеряно округляет глаза. Стил стоит перед ним, его клыки едва слышно клацают один о другой, хвост тесно поджат к пушистым ягодицам. - Стар, я… - язык не слушается его. - В чем дело? – мягко шепчет Стар, усевшись возле его бока. – Любимый мой, расскажи. - Нет времени объяснять… я не знаю, как это случилось… - бормочет Стил, мучительно подбирая слова. Теплый бок друга кажется ему наваждением из чужого мира. Из дружелюбного, не принадлежащего ему мира, где его любят и не хотят убить. - Нам надо бежать, - нахмурившись, он собирается с мыслями. – Немедленно. - Бежать? – тонко повторяет Стар, отступив на шаг. – Зачем? - Этот полукровка убьет меня. Он и его долбаная свора. Все они, - бормочет Стила, растерянно бродя по кругу. Стар вертится на месте, пытаясь уследить за его шагами. - Из-за Дженны они убьют меня. Если она очнется… у нас так мало времени… - Если очнется? – с подозрением молвит Стар, удивленно склонив голову набок. – О чем ты говоришь? - Я убил ее, - слова Стила пронзают мрак, пригвождая молодого пса к полу. – Но даже если не убил, мне не будет пощады. Его возлюбленный ошарашено мотает головой. - Ты не мог. Как же так? Зачем? – бессмысленно повторяет он, глядя на Стила снизу вверх. - Я изнасиловал ее, - тихо говорит Стил, поражаясь, как просто звучат эти слова. Его глаза хищно блестят, а с губ невольно срывается ухмылка. - Я сделал то, о чем мечтал всю свою жизнь. Стар сокрушено скулит, уткнувшись головой ему в бок. - Теперь нам нужно бежать, - Стил решительно отталкивает его и быстро облизывает в губы. – К черту Ном. К черту Балто. К черту это все. Бежим отсюда! Стар на трясущихся лапах отступает от него, поджав хвост. - Так нельзя… мы должны помочь ей. - Помочь? – огрызается Стил, жестоко рассмеявшись. – Кто нам поможет после этого? - Как же так… - по щеке серого пса скатывается слеза. – Почему сейчас? Мы были так близко… мы могли снова стать друзьями. - Друзьями с полукровкой? Никогда, - Стил роется под одеялом в поисках еды, пропуская слова друга мимо ушей. - Я говорил с ними! – с непривычной для себя яростью в тонком голосе отзывается Стар. – Они могли тебя простить! - Простить? – Стил достает голову из под одеял и удивленно глядит на него. – О чем ты? - Балто прощает врагов. Он… он мог бы стать нашим другом. Стил чувствует как древесный пол кружится под лапами. Мордочка Стара плывет перед глазами. - Ты говорил с ними? – в тихой ярости повторяет да. – Ты хотел… чтобы мы стали друзьями? - Да! – решительно топает лапой Стар. - Зачем ты предал меня… – все услышанное не укладывается у него в голове. – Не важно. Бежим вместе. Что было то прошло. Он хватает первую попавшую кость и замирает в дверном проходе. Стар стоит посреди склада, его серая шерсть светится под лунным лучом, бьющим сквозь окно. - Я не могу, - тихим извиняющимся тоном произносит он. Кость выпадает из пасти Стила. Потрясенный он медленно подходит к другу, глядит в его глуповатые преданные глаза. - Неужели полукровка для тебя важнее? – шепчет он, поражаясь дрожи в своем голосе. - Нет, - печально отвечает Стар. – Но я не убийца. И ты тоже. Мы все исправим. Он усаживается возле лап Стила и трется мордочкой о шерсть на его груди. Стил медленно вдыхает теплый запах его загривка. - Нет, не исправим, - шепчет он, смыкая клыки на горле друга. Клыки глубоко погружаются в горячую плоть, и рот наполняет соленый вкус крови. Молодой пес дергается в его хватке, царапая когтями древесный пол, хвост его быстро метет по лапам Стила. Он пытается что-то сказать, но из открытой пасти раздается лишь бульканье, у него кончается дыхание. Стил держит его до тех пор, пока худое тело не перестанет двигаться в его клыках. Слезы быстро бегут по щекам маламута, тело содрогается от рыданий. Молодой серый пес безжизненно падает возле его лап. Несколько медленных, будто застывших минут Стил созерцает то, что совершил. Его грудь ходит ходуном от плача, с клыков капает кровь. Маламут прижимается головой к окровавленной груди худого пса для последнего объятия. Поборов страх, заглядывает в остекленевшие желтые глаза. Бежать. Бежать. Прочь отсюда. Оставив тело посреди склада, Стил бросается наружу. Северный ветер ледяными иголками пронзает тело. Он бежит сломя голову к границам Нома. В воющем ветре и белых сугробах ему всюду чудится опасность. Бежать. Пес по грудь утопает в снегу, но тяга к жизни несет его вперед. Перед его глазами проносятся картинки прошлого – первая косточка, первый резиновый мячик, первая прогулка на открытом воздухе. Бежать. Снег кружится, застилая взор, и в тихом вое вьюги ему слышится волчий вой. Как было бы хорошо спрятаться от него в маленьком доме на краю Нома. Чтобы рядом была Эшли – добрая девочка из хозяйской семьи. Как бы уютно он ощутил себя в ее заботливых руках, как бы хотел вновь прильнуть к ее телу. Бежать. Он вырывается из города, попадает на обходную тропу. Здесь он когда-то подолгу гулял с хозяином, еще в те времена, когда тот был заботливым и ценил его как лучшего вожака упряжки. В те дни, когда он сдрузьями не насмехался и не насиловал Стила. Бежать! Колючки больно вгрызаются в черно-белую шкуру, ветки голых деревьев хлещут по бокам, будто волчьи укусы. - Прочь! Прочь от меня! – дико взывает Стил, запутавшись в корнях заиндевевшего древа и валится на спину. Отовсюду из белой пелены на него наступают волки, еще миг и они кинутся на него всей стаей. Только придя в себя, и осознав, что это лишь танец снега в пелене, пес быстро встает на лапы. Впереди него неизвестность, и это странным образом придает ему сил. Остановившись на скальном уступе, висящем над Номом, он в последний раз глядит на свой маленький город – жмущиеся друг к другу одноэтажные дома, покатая крыша котельной, заброшенный краулер на озерном берегу. Слезы замерзают на щеках маламута от мысли, что там остался его единственный друг. Друг, дорого поплатившийся за свою верность. Бежать. Прочь отсюда. Стил черно-белым силуэтом несется через застывший в сугробах лес. В ветвях ухают совы, под лапами шуршит снег. Бессильно рухнув возле замершего пруда, он с удивлением глядит на свою покрытую ледяной коркой морду в лунном отражении на льду. Собственная морда кажется ему незнакомой. И приходит понимание – нет больше Стила. Всё, чем он был, осталось в Номе. И кем бы он не стал в будущем, ему никогда снова не стать самим собой.