Собачьи Страсти

Стил несся через темные чащобы, не смея обернуться. Тонкие ветки низких кустарников хлестали его по бокам до крови, голые кроны выли, раскачиваясь над головой. - Еще шаг, еще шаг, еще шаг… - повторял он как заведенный, не решаясь даже на короткий отдых. Перед глазами маламута все еще проносились ясные картинки только что случившихся кошмаров. Дженна, хнычущая в свете луны, удивленный, стеклянный взгляд Стара. - Что я наделал, что я наделал, - горько повторял Стил, тяже выдыхая. Раз в несколько минут в ушах звенел далекий волчий вой, от которого шерсть на спине поднималась, а хвост поджимался к мерзнущим черно-белым бедрам. Этот вой, как неминуемая расплата несся следом за ним, и оттого беглец не смел остановиться. В глубине леса тьма стала непроницаемой, и взор пса выхватывал лишь смутные очертанья недалеких кустарников и камней. По правую сторону он будто услышал хруст снега под лапами и, не сбавляя бега, обернулся. Быстрая серая тень мелькнула с другой стороны, и плечо тут же обожгло укусом. Стил коротко взвыл, чувствуя как немеет плечо на месте свежей раны. Карминовая кровь брызнула на снег. Сразу следом еще одно короткое, но болезненно прикосновение – на этот раз его мясистое бедро пробрало болью. - Нет, нет! Прочь! – дико взвыл пес, запрыгивая на большой валун. Крепкие как сталь клыки успели клацнуть его за хвост, в опасной близости от беззащитной мошонки. Стилл всем весом дернулся вперед и услышал ужасный звук, с которым его хвост оторвался от крупа. Кубарем перекатившись на снегу, маламут дико заозирался по сторонам, готовясь к атаке. Во тьме он видел дюжину желтых глаз. Что-то быстрое снова пронеслось рядом, резанув его за ухо. Тут же его лапа подкосилась, будучи почти перекушенной стальными волчьими челюстями. - Нет! Пожалуйста! – взмолился Стил, свернувшись клубком. От его ран шел легкий пар, тело било ознобом. Из тьмы вышло не меньше дюжины волков – у четырех из них кровь капала с окровавленной пасти, один гордо нес черно-белый хвост Стила. - Отпустите меня, - простонал Стил, с огромным трудом приподнявшись на подбитых лапах. - Отпустить? – хрипло спросил большой белый волк, подойдя вплотную. – Зачем нам это делать? - Пожалуйста, - слеза замерзла на щеке Стила. – Я вам не враг. - Я так не думаю, - мягко улыбнулся вожак, приподняв уши. Над лесом пронесся далекий заунывный вой. - Мы знаем, что ты сделал, - сказал один из волков, обходя Стила со спины. – Волчий вой разносится быстро. Ты очень дурно обошелся с самкой нашего городского брата. - Это ошибка, это ошибка, - несколько раз повторил Стил, пытаясь не выпускать его из поля зрения. – Пощадите меня. - Заслужи прощение, - вожак подошел к нему вплотную и положил большую тяжелую лапу на окровавленную морду Стила. Его тяжелый член показался из белых меховых ножен. Не дожидаясь приказа, Стил подтянулся к нему и принялся сосать. Волки кружились вокруг, фыркая и тихо подвывая, пока пес, хмурясь от дикого волчьего вкуса во рту, ублажал вожака. Белый волк плавно покачивал бедрами, наслаждаясь, горячим пленом чужой пасти, его тяжелый толстый стержень сочился прозрачной соленой смазкой. Для Стила время будто замерло, он чувствовал, как тело немеет, и последние силы улетучиваются из открытых ран. Он даже не надеялся на спасение, ни на что не надеялся кроме быстрой смерти. Когда волк, наконец, дошел до края удовольствия, его член вздрогнул, наполнив пасть маламута густым семенем. Стил откашлялся, чувствуя, как оно дерет горло и с надеждой поднял глаза на вожака. - Отпустите меня, - попросил он немеющими губами. - Ты заслужил мое прощение, - медленно произнес белый волк, отходя на шаг. – Но только не моих братьев. Прости, но они слишком голодны. Волки кинулись на Стила всей стаей – белые клыки вонзились ему в бок, уши и открытую пасть, стали кусками выдирать мясо из бедер и шеи. Погружаясь в мягкое забвенье, пёс уже не ощущал боли и страха. Теплые воды уносили его прочь, и лишь иногда сквозь застилающую слух пелену он слышал дробное клацанье волчьих клыков. Неистовый смех сорвался из его окровавленных черных губ, на миг введя волков в замешательство, но вскоре их трапеза продолжилась. Тьма опустилась на Стила, и он был рад, наконец, отдаться ей до конца. В этой тьме он видел мордочку Стара, его глаза полные любви и нежности. Закрывая глаза, он слышал тихий вой вьюги, будто созданный, чтобы навеки убаюкать его мятежный дух. ***** Но забвение длилось недолго. Стил почувствовал легкое покалывание во всем теле как от холодного ветра и быстро поднял голову. Вокруг простиралась снежная равнина, усыпанная синими цветами, светило яркое дневное солнце. Пёс удивленно заозирался по сторонам, но не увидел и следа ночного побоища. Его тело было целым, от носа до причиндалов под вновь отросшим пушистым хвостом. - Что… - только и произнес он в замешательстве. Черная шерсть на спине всколыхнулась от неожиданного дуновения, но оно было приятным, прохладным, совсем не похожим на хлесткие ледяные прикосновения ветров Аляски. - Где я? – тихо прорычал Стил, разглядывая синий цветок, нечаянно попавший под лапу. - А разве ты еще не понял? – услышал он голос из-за спины. Обернувшись, маламут потерял дар речи. Стар стоял перед ним – худой серый друг, и на черных губах его была та глупая улыбка, которую так любил Стил. - Это невозможно, - растерянно проговорил Стил, рухнув на снег. – Как ты можешь быть жив после того, что я… что я сделал с тобой. - Если бы ты чаще слушал, что говорят другие, то знал, что все псы попадают в рай, - весело ответила Стар, жмурясь от ветра. - Я не заслуживаю этого, - пробормотал маламут. - Не нам решать, - пожал друг худым плечом. Не решаясь поднять голову, Стил подполз к его лапам и уткнулся в них мордой. Слезы быстро заструились по его щекам, увлажняя короткий серый пушок на лапах Стара. - Я не заслуживаю. Я убил тебя. Чертов безумец, я убил самое ценное, что у меня было в жизни. Я сошёл с ума, потерял голову. Грудь его сотрясалась от рыданий, глаза нестерпимо жгло. - Это правда, - мягко произнес Стар, приподняв его морду лапой. – Ты действительно безумец, если думаешь, что я не смогу тебя простить. Стил не мог смотреть в его большие, полные обожания глаза и лишь тихо хныкал, прижавшись к теплому плечу молодого пса. Тот склонил голову и двумя широкими прикосновения слизал слезы с его щек. - Я всегда знал, что мы будем счастливы. В этом мире, или каком-то другом, - произнес он тихо, поглаживая Стила по загривку. Стилу потребовалось несколько минут, чтобы придти в себя и успокоиться. - Что будет дальше? – растерянно спросил он, прижимая боком к боку любимого пса. Прохладный ветерок приятно щепал мокрые щеки и лохматил шерсть на его спину. - Кто знает, кто знает, - безмятежно ответил Стар. – Может быть, мы вернемся в северные земли в облике волков. Или окажемся львами где-нибудь в саванне. Судьба непредсказуема. - Где бы я не был, я хочу чтобы ты был со мной, - молвил Стил, поддавшись вперед и кратко поцеловав в губы. Стар фыркнул в ответ на его нежность и ударил лапой по снегу, обдав морду Стила белым крошевом. Псы кинулись друг на дружку и кубарем скатились в мягкий податливый снег, облепивший их шкуры. Белая долина простиралась перед взором, и в ней редким кружевом кустились синие цветы. Им предстоял долгий путь к новой жизни, но Стил чувствовал, что рядом с любимым ему любая дорога по плечу.