Просто слова

Они вваливаются в спалню, снося всё на своём пути. Они уже не помнят про синяки и ссадины. Не объятия - борцовские захваты. Не нежные взгляды, но хищные, словно у голодных львов. Больше нет кота и попугая. Только два диких льва, прижимающися так сильно, будто один желает поглотить другого. Растерзать. Сожрать без остатка. Больше нет границ, нет правил, нет зрителей. Они остались только вдвоём, как тогда в октагоне, но теперь по-настоящему. Дыхание становится всё тяжелее, воздух накаляется всё больше. Одеяло до омерзения мягкое летит в сторону. Шорты, такие лишние сейчас, отправляются следом вместе с бельём. Они останавливаются. Лёгкие горят, как тогда... -И что дальше?- Хабиб не поднимает взгляд. Они стоят, уперевшись лбами, тяжело дышат. По коже скатываются капельки пота.. как тогда. -Скажи это ещё раз. Скажи... И Хабиб говорит. На своём поразительном, странном языке. Это какофония бессмысленных звуков... Лучше всего, что когда-либо слышал Конор. Он обхватывает соперника. Крепко, возможно, до боли. Но Хабиб терпит. Высвобождает руки и отвечает так же крепко. Они не просто желают слиться. Они уже одно. Падают на матрас. «Да что ж здесь всё такое мягкое то?!»- думает про себя Конор. Поцелуй.. нет, это его жадное, грубое, свирепое отражение. Удары зубами, языками, в какой-то момент они уже почти дерутся. Это не любовь. Это её злобный двойник. Он искал себе жертв, способных выдержать подобное. И нашёл. Свёл вместе, связал крепкими захватами; ненавистью, что крепче любви. Они- злейшие враги. Они- самые страстные любовники. Комната вздрагивает от первого стона. Они возятся, простыни скомканы и запутаны, подушки уже давно исчезли из поля зрения. Они двигаются. Здесь нет договорённостей. Победи, если хочешь быть сверху. И они побеждают. По очереди и вместе. Проигрывают, и всё начинается вновь. Это безумие. Хуже чем тогда, после боя. Разбитая бровь кровоточит, но это больше неважно. Как неважен больше пояс победителя. Они оба проиграли. Бросились в тихие омуты друг-друга и нашли там собственных чертей. ... -Светает... ... ... ... -Блять! Ну и как я теперь пойду?- из ванны доносятся отборные ругательства. -А в чём дело?- Хабиб сонно потягивается. Он ещё в кровати, хотя уже позднее утро. Из ванны выходит его любовник соперник. Он только что из душа. На голове белое гостиничное полотенце, больше на нём ничего. Хабиб несколько мгновений смотрит, изучает. Таиуировки, крепкие мышцы. -Нет, ну ты это видел?!- Конор укзывает на засосы и следы укусов на шее, груди и животе. -Я не смогу объяснить их появление боем! Идиот! -Псих,- отвечает Хабиб. Он снова спокоен. Улыбается и смотрит своим снисходительным взглядом. Это могло бы бесить, но не после всего. -Ну ты сам напросился!- Хабиб готов, что сейчас этот грубый ирландец снова накинется на него, но тот проносится мимо, прямиком к тумбочке. Хватает телефон и быстро что-то печатает. А потом с довольным видом протягивает своему сопернику любовнику телефон. Хабиб берёт его руку вместе с телефоном и притягивает ближе. На экране страница официального твиттера Конора. И только что отправленный твит. «Good knock. Looking forward to the rematch.»