В потушенной сигарете...

Призраки прошлого туманят, как бокал забродившего от послеполуденного зноя вина. Перед взором пустынный, заброшенный сад, поваленные прошлогодней метелью деревья, сухие, опавшие ветки вишни, покосившийся деревянный забор. Полуживые деревья застывают в ожидании первых заморозков. Так обычно бывает, когда перекидываешь календарь. Время идет, а ты остаешься. Один, простуженный. Вне пространства и времени погружаешься с головой в ворох туманных мыслей о несбыточном счастье. С горем пополам готовишь очередной ужин на одного. Мерно стучит вилка о потрескавшийся фарфор, острыми зубчиками вонзается в едва остывший завтрак. Посреди сада – скамейка, на которой сидели раньше. И глупо было бы думать, что только мы одни. Сотни таких же неприкаянных душ, заблудших и бродячих, как старые потрепанные книги в поисках своих владельцев. Горизонта не видно – ты не скажешь, когда наступит завтра. Не скажешь, что снова нужно уходить. Прощаться и знать, что больше никогда не увидишь, не дотронешься, не почувствуешь. На уровне интуиции рушится незыблемая нить. Конец связи. Взглядом провожаешь тающий среди прохожих силуэт, что готова забыть скоро, но не сейчас. И в глубине души знаешь наперед. Боишься ошибиться – лишний раз молчишь, когда хочется говорить. И страх парализует. Страх неизбежной потери, которая априори произойдет. К чему ведет страх? К разговору с закрытой на все замки дверью, к тяжелым, массивным ставням на окнах, к притворным мыслям и жизни вопреки, будто нет ничего за плечами. На закате холод до костей пробирает – не по погоде одежда выбрана. Теплые объятия не спасают, зубы стучат чаще сердца, ветер пронизывает. Надломленное дерево из последних сил держится – не хочет терять связь с миром, падать в омут сырой земли, умереть в один миг и погаснуть в желании больше никогда не видеть свет. И страх неизвестности туманит: вдруг не будет на сырой земле покоя. Поникшие ветки вниз тянутся, зазывают. Упади. Хотя бы раз. Попробуй. Из крайности в крайность погоду бросает. И сад больше похож на кладбище несбывшихся надежд. Сменяется калейдоскоп сезоном, жгут осенние листья кору, весенние почки последние силы отнимают. Борьба для тех, кто не готов к войне. Для тех, кто ждет мира. Мира им. Мира тебе.