S.T.A.L.K.E.R. Crying life.

-Кровь... Самый знакомый запах, запах крови. Крик... Самое известное пение для моих ушей. Боль... То что нужно отринуть, если хочешь выжить. * * * Плетясь замыкающим, я не редко ловил на себе недовольные взгляды людей. Наверное им не нравилось что прибившийся новичок выглядит так странно. У меня не было при себе достойного оружия как у них. Лишь на поясе болтался ПМ да пара магазинов к нему. На левом предплечье, привязанные ремешками ножны обычного штык ножа. Взгляд невольно опустился, но не из-за стыда или страха. Мне было тошно смотреть на их самодовольные лица. Лучше смотреть вниз, пусть даже в грязь, которую месят тяжёлые подошвы моих, разбитых берцев. Носок вновь пнул камушек, утелевший в ближайшую лужу, вызвав на её поверхности ряд неровных, повторяющихся кругов. -Эй, новичок, ты вообще хоть чего-то стоишь, или тупо идёшь что бы помародёрствовать? - донёсся моих ушей вопрос. Я не стал отвечать. Какой в этом смысл? -Ты их не слушай парень, - неожиданно прозвучал сухой, достаточно грубый голос, заставивший остальных заткнуться. Удивлённый таким раскладом, я поднял вверх свою голову и встретился взглядом с рослым мужиком лет тридцати, тридцати пяти. Прядь коротких тёмных волос скрывалась под капюшоном чёрной куртки, а тень от него падала на добрую половину лица, от чего в глаза больше бросались узкие, бледные губы пересечёные грубым шрамом. -Все тут новичками были, да хотя многие такими и остались, да, Аран? Вопрос предназначался невысокому, худоватому парню лет двадцати семи с едва заметными синями на лице. Прикусив на мгновение нижнюю губу, он словно заметив мой взгляд сделал серьёзное лицо, и напыщенно фыркнув, заявил: -Кто новичок, я? Тоже мне. Не говори глупостей, Шайтан. Я своё в Зоне оттоптал, и знаю что делать когда случается хрень. А вот нападёт на нас кабан, что ты сделаешь? Последнюю фразу парень пренебрежительно бросил мне, тут же отвернувшись в сторону протоптанной дороги. Вопрос был сложный, и возможно требующий размышлений, но я не раздумывая ответил не сбавляя шага: -Попробую выжить. На время в группе повисла тишина, и через пару мгновений, отмеренных спокойным стуком сердца, большинство людей засмеялось, и в том числе самый опытный среди нас, Шайтан, опытный сталкер с помповым ружьём. -А мне нравится этот парниша. Эй, Аран, где ты говорил его подобрал? -У южного блок-поста, - раздражённо буркнул Аран, накинув на голову капюшон. Как раз вовремя, по поверхности моего капюшона застучали капли, стекая вниз, и скользя под одежду, от чего меня слегка бросало в дрож, но при этом придавало сил идти вперёд. Тем временем Аран и Шайтан продолжали разговор обо мне. -Южный блок-пост? Он что, через военных пришёл? Вот это везучий парень... или скрытный? -Хренас два ты угадал. Он с леса пришёл. -Какого ещё леса? -А того самого. -Погоди, это который аномалиями зарос? -Да. -Так ведь там ещё и на мозг что-то капает. Ты уверен? -Ага. Сам видел как он из тумана вышел, и ладно бы рухнул, так нет. Пробурчал что-то себе под нос, потёр виски, да пошёл вперёд, словно не через туманную чащу вышел, а из парка обычного. Странный он, если честно. -Эй, он ещё тут. Может не стоит так грубо? - вмешался третий, на вид коренастый мужичок со сломанным, кривым носом, и подбитым правым глазом. -Да ладно тебе. Эй, парень, ты обижаешься? Не сразу сообразив что обращались ко мне, я приподнял голову и уставился на три пары смотрящих в мою сторону глаз, после чего пожав плечами, коротко ответил: -Мне плевать. -Да уж... кадр. Нечего сказать, - криво усмехнувшись, хохотнул Шайтан, нервно поправив пальцами ремень дробовика. -Ну а я о чём? Только одно дело через аномалии и чащу пройти, а другое на мутантов идти. Эй, кстати, а как тебя зовут? Вопрос мне не понравился сразу. Да, я иду с ними на зачистку небольшого логова мутантов, но называть своё имя слишком глупо. Я невольно напрягся, но в памяти всплыло имя, а вернее прозвище, прочитанное давно в одной книге. -Гроу, - коротко назвался я, пожав плечами. -Гроу? Это что за имя такое? -Это прозвище. -Так я же имя просил... -Шайтан тоже имя? -Понятно. Ладно, Гроу так Гроу, - неожиданно легко согласился лидер сталкеров. Группа снова расхохоталась, и меня начал раздражать теперь и их смех. * * * ...всё изменилось в одно мгновение. Было пятеро людей, четверо из которых знали на что шли, и в итоге осталось всего двое, и те не полностью целые. Я сидел уперевшись спиной в ствол дерева, потеряв где-то там рюкзак. В руках у меня был автомат с согнутым стволом. Покрутив его в руках, я недовольно скривившись, бросил его в кусты. Пользы от него теперь никакой. Руки привычно достали из-за пазухи макаров, и вытащив магазин, я отсчитал патроны. Четыре. Четыре патрора, это в идеале четыре трупа, но как мне показала практика, патрон макарова слишком слабый что бы остановить несущуюся на тебя тушу весом в несколько центнеров. Вернув магазин обратно, я посмотрел в сторону Шайтана, который был совсем плох. Он держал руки на боку, судорожно пытаясь остановить кровотечение. -Везёт тебя... зелёнка, - буркнул он, от чего по губам стекла тонкая струйка крови. Внутреннее кровотечение. Перебиты органы. Возможно кровь попала и в лёгкие. То что он не выживет, мне стало ясно сразу же после страшного удара кабана. -Везёт... - не взирая на кровь идущую горлом, продолжал Шайтан, стараясь удержать на мне взгляд - Ты везучий... где-то учился стрелять?.. Почему-то, именно сейчас, посмотрев на побледневшее лицо сталкера, я вспомнил всех погибших, и мои руки задрожали, и ко мне пришло осознание всего. Погибли люди. Они умирали прямо на моих глазах, я равнодушно стрелял, потом хватал чужое оружие, уже ненужное мертвецам, и стрелял стараясь держать мутантов на расстоянии, и когда оружие замолкало, хватал с земли другое. Лишь чудом мне удалось выжить, или же не в чуде это дело? Но тем не менее, я услышал вопрос умирающего, и решил ответить на него. -В тире. Ешё в младших классах. Любил пострелять. -Да уж... хреновая воздушка... может из человека сделать снайпера?.. О... страшно? Эмоции вернулись? Да уж... везучий ты... -Почему везучий?.. Потому что выжил? -Нет... это нельзя назвать везением... хех... тебе повезло, что есть похоже талант... ты сука... можешь отбросить эмоции... когда надо выжить... мне бы так... я бы жив остался... твою мать... эй... Гроу, да? Добей, а?.. * * * ...тёмное помещение вечно накуреного бара было сегодня забито наповал. Люди продолжали сидеть и уныло цедить своё пиво из пластиковых стаканов. Из-за толпы людей у входа мне пришлось протискиваться между плечами, от чего я несколько раз пересёкся с людьми взглядом. Такое себе удовольствие если честно... Но тем не менее, мне удалось "пробиться" к барной стойке, за которой стоял унылый мужичок, пожизненно не вынимания из губ кривую сигарету. С тлеющего конца сигареты упал пепел и плюхнулся на неровную, потёртую поверхность стойки. -А... Гроу, опять ты? Что, нашёл что-то интересное? - заметив меня перед собой, спросил бармен, вынув сигарету и потушил её в пепельнице. Смысла в этом не было. Запах остался, и из-за этого я подтянул к носу футболку, что бы хоть немного уменьшить этот раздражающий запах вредного дыма. Но всё же, мне стоило поторопиться, что бы не остаться тут до утра. Вытащив левую руку из под лямки рюкзака, я наполовину расстегнул горловину, и продемонстрировал содержимое бармену. Тот без лишних слов заглянул внутрь, потом глянул на меня, снова в рюкзак, и снова на меня. Я подмигнул, криво улыбнувшись, хоть он и не мог этого видеть. -Вот как... ну, не плохо. Тебе деньгами, или товаром? -Деньгами. -На счёт, или налом сразу? -Счёт. -Ладно. Запишу на твой счёт. Ты бы кстати отдохнул. Выпить хочешь? -Нет. -Да-да... ненавидишь бухать... скучный ты, дружище... ладно, у меня работы много... * * * -Значит... вы... кто вы, ещё раз скажите? Я вздохнул, кашлянув пару раз в кулак, откинул капюшон на плечи, после чего вновь представился пожилому человеку. -Меня зовут Гроу. Я наёмник. Вы искали отряд который готов пересечь реку и проникнуть в подземные каммуникации. Вот я и пришёл. -Да... точно... надо... только знаете, молодой человек, мы данный контракт передавали другой группе. Как же их... а, точно, группа Артиста. Он поставляет хорошие экземпляры аномальных образований... а вы... -Всё в норме, профессор. Я состою в этой группе. -А... ещё раз, кто вы? Это начинало раздражать, и тогда моего плеча коснулись, не сильно сжали и потянули назад. -Короче, профессор. Я Ромео, а это Гроу. Мы оба работаем на наёмника по прозвищу Артист. Тот чувак вам поставлял крутые арты, и он нас послал что бы мы взяли контракт. Всё же просто! Молодой парень, с виду младше меня, поправил короткие светлые волосы, и задорно улыбнулся профессору. Мне никогда не нравилась его улыбка. От этой улыбки без ума все девушки, и от этого мне порой хочется просто сломать другу пару костей, но почему-то я сдерживаюсь... -Понятно... так значит, вы из группы Артиста? Ну ладно. Раз вы представители группы, прошу, подпишитесь тут, тут, и тут. И убедительная просьба, используйте свои настоящие паспортные данные. На столе появился лист бумаги, формата А4. Не глянув, я хлопнул напарника по плечу, давая ему возможность самому всё заполнить. На это ушло минуты три, и когда контракт был заключён, профессор поправил очки, кивнул, и протянул нам металический коробок. -Вот, ваш лидер знает что с этим делать. Надеюсь, у вас всё выйдет. Почему-то, именно сейчас от слов профессора исходил такой холодок, что меня невольно передёрнуло... * * * -Нам... туда? - спросила коротко стриженная девушка, по привычке нащупав рукоять пистолета торчащую из кобуры на поясе. Ромео криво улыбнулся, и приобнял Нику, от чего та наигранно отпихнула парня. -Туда, - прозвучал грубый, искажённый фильтром противогаза голос. Высокий человек в чёрном плаще, полы которого достигали земли, поправил сайгу за спиной, и первый полез в вертикальный туннель. Ромео перекрестился, и направился следом. Так же поступила Ника. Я же отсчитав тринадцать секунд, закинул за спину укороченный калаш, и полез вниз по лестнице, не став креститься. Если кто-то есть на небесах, вряд ли он углядит что происходит под слоем бетона... * * * ...кровь... тела... дрожащие руки... Знакомая картина... мне не раз приходилось видеть мертвецов когда я пришёл сюда, в это проклятое место. Ника улыбалась, смотря на потолок серыми, мёртвыми глазами, а с губ медленно стекала свежая кровь. Рядом с ней, с простреленной шеей лежал Ромео, сжимая в руках свой пистолет пулемёт, так и не успев защитить свою девушку. И снова я жив, не вредим... Разве можно считать ранами пару царапин? Мой взгляд был прикован к растёкшейся по полу луже крови, а губы медленно шевелились, повторяя по кругу одно и то же. -Как ты мог... Артист... убил... друзей... моих друзей... Артист... убил... убийца... за что? Почему... всегда... кровь... трупы... убивать... зачем? -Затем. Прозвучавший за спиной голос заставил меня выйти из ступора и обернуться. Из темноты вынырнула нога, и носок берца врезался мне в лицо, лишь чудом не разбив нос и не выбив зубы. Тело рухнуло на пол, а рука коснулась тёплой лужи. -Живучий ты... сука. Второй удар, на сей раз пяткой заставил моё сознание потонуть во тьме... * * * Сознание пришло вместе с болью. Что-то больно ткнуло мне в спину. -Эй, ты живой? Голос из-за спины был знаком. Тот кому я привык доверять, но оказавшийся предателем, из-за которых погибли мои друзья. -Эй, к кому обращаюсь? Удар прикладом заставил упасть на колени, но человеку этого было мало. Обойдя, он с силой ударил меня носком берца в солнечное сплетение, и я судорожно хватал воздух. -Ха... смешной ты... а я то думал, ты будешь угрозой... хотя, в какой-то степени... впрочем, знаешь что, я не хочу тебя убивать... помнишь, мы с тобой спорили, как появляются зомби? -С... сука... убью... - сквозь зубы шипел я, когда ботинок опустился мне на грудь, и силой принялся давить, грозясь раздробить кости. -Да, да... убьёшь ты меня. Нихуя не выйдет. Короче, дружище, помнишь спор про зомби? Ты говорил что они появляются если человек попадёт в аномалию, ну эту... отвёртка. А? Помнишь? "Неужели он решил..." - пронеслась в голове мысль, но не успела дойти до логического завершения. Неожиданно человек опустился, схватил меня за ворот куртки и потащил куда-то по земле. -Знаешь... я почти поверил, но хочу проверить. А ты будешь отличным подопытным кроликом. Прощай, мудила! Моё тело бросили вперёд, словно я ничего не весил. Боли от удара о землю не было. Было лишь ощущение как что-то вязкое касается головы, лезет под череп, окутывает мозг, и тянет его наружу... Следом пришла боль, та какую я никогда в жизни не чувствовал... -Походу... ты выиграл... - эхом чужого голоса, разнеслись слова в угасающем сознании. * * * Я не помнил своего имени, не знал цели, и просто переставлял ноги что бы не стоять на месте. Мыслей не было. Тело само двигалось, а губы шевелились. Но я не умел говорить, или забыл как говорить? Не важно... мысли не нужны. Нужно лишь идти. Иногда передо мной пробегали какие-то звери, не обращая никакого внимания. Иногда появлялись такие же как и я, бесцельно смотрящие перед собой. Такие тянулись к чему-то странному... Оружию? Да, оружию. Оно было и у меня, и каждый раз когда руки двигались с оружием, бубнящие себе под нос существа падали на землю, а я продолжал идти, иногда спотыкаясь о чужие тела, и падая на землю. Но каждый раз, царапая землю ногтями, ломая их о камни, поднимался и ступал дальше... пока не смог научиться выговаривать буквы, а за ними и слова... -Убить... Артист... убить... убивать... * * * Яркая вспышка ослепила, и я заворчав в полудрёме прикрыл глаза рукой... вернее попытался это сделать. На руку что-то давило, и пришлось совершить движение второй. Свет понемногу угасал, или просто глаза привыкали к нему, но мне стало легче, и я почувствовал голод, а следом за ним жажду. От этого появилась боль, противная, тянущая изнутри. Давно меня научили что нужно концентрировать внимание лишь на одном, что бы второе было незначительным, и перестало приносить проблемы. Скрипнув зубами, я попытался забыть хотя бы о жажде, и мне это удалось, только вот голод казалось стал сильнее. Хотя, даже так, это было лучше чем чувствовать голод и жажду вместе. Когда глаза смогли открыться полностью без боли, я попытался открыть рот. Вышло. Следом рискнул покрутить головой, и шея слегка кольнула болью. Но тем не менее, повернув голову, я увидел из-за чего моя рука не поднималась. Рядом, прямо на моей руке лежала Гильза, тихо сопя. В любой другой момент я бы непременно дал ей поспать, но сейчас у меня было сразу несколько причин встать. Голод, жажда... и воспоминания. Я вспомнил своё прозвище, и моменты из сталкерского прошлого. Вспомнил предательство... кого? Кто был тот человек? Артист? Кто такое Артист? Возможно он и есть... и те люди... я ничего не помнил о них кроме прозвищ, и того что мы были друзьями. За друзей принято мстить... так мне кажется, и поэтому я высунул руку, от чего напарница стукнулась головой о твёрдый пол вагона, и нехотя открыла глаза. Я уже стоял на ногах, и пошатываясь двигался к ящику с провизией. -Лис... ты очнулся? Господи... я уже думала что ты... Она говорила, а я не слушал. Опустившись на колено перед ящиком вытащил жестяную банку, подобрал лежащий рядом нож и отточенным движением вскрыл банку, после чего быстро съел безвкусную, холодную еду... Кажется это была тушёнка, но мне плевать. Мне просто надо есть. На пол упала третья пустая банка, и когда голод пропал, я начал пить, долго и жадно. -Лис, ты меня слышишь? -Нет. -Да что с тобой... ты... я же за тебя переживала... а ты... -Я вспомнил. -Что? Глаза девушки округлились от удивления, и она наконец-то замолчала. Стоит ли вообще ей рассказывать всё это? Взгляд приподнялся, и я внимательно посмотрел на Катю, которая всегда была рядом, и помогала мне не смотря ни на что. Если не ей, то кому? -Я наёмник. Не помню какой именно. Вольный или из синдиката. Моё прозвище Гроу. Имени не помню. Я пришёл сюда год назад. И... мою группу убил... кажется... убил наш лидер, Артист. Я и он выжили. И я хочу ему отомстить... хочу его убить. -Что? Убить его? А... ты знаешь где он? -Нет. Девушка закусила губу, и слегка опустила взгляд, но лишь на мгновение. Вернув взгляд на меня, она широко улыбнулась. Улыбка больше была похожа на звериный оскал, так нравящийся мне в ней. -Короче, Ли... Гроу, если тебе нужно урыть этого уёбка, то я с тобой! Невольно улыбнувшись, я не смог отвести от неё взгляда, и кажется это заметила сама девушка, так как потеряв в решимости, слегка отступила. -Что... слишком пафосно? -Нормально. И да, я не знаю где искать Артиста, но знаю где он будет, и поэтому, мы с тобой вернёмся к учёным.