Некуда ближе нам

Кто-то говорил, что она красивая. Не такая, как томные красавицы. С глубоким вырезом блузки, в короткой юбке, с броским макияжем. Она простая, и в её простоте широкий смысл. То, как она смотрит на окружающих. То, как убирает малиновые волосы с лица. То, как говорит о литературных персонажах. Наверное, она другая. Июльское солнце плавит макушку, и Крис со всех ног несется в парк. Там, где о н, а читает по вечерам. О н, а приходит, когда солнце розовой тенью по небу спускается вниз. Находит свою любимую лавочку под кленом и раскрывает книгу. Наверное, что-то из классики. О н, а поглощает страницу за страницей с нескрываемым интересом, а Крис наблюдает за ней из-за дерева. Как в том слезливом романе, о котором на прошлой неделе рассказывала Вири. Пена слушает шелест ветра за спиной, завернув светлую прядь за ухо, и смотрит. Так пристально и жадно, что сердце в груди забывает стучать. Только хруст пальцев, стиснутых в кулак, и царапины на запястье от толстой коры дуба. — Я тебя знаю, — всего три слова, вспыхнувшие оглушительным громом. Крис хочется спрятаться за дерево или броситься в бег, чтобы никогда её больше не видеть. Чистая ложь. Пена увидит её завтра, на литературе. Она снова сядет за первую парту, лбом ко лбу с преподавателем. Она ни разу не глянет в сторону Крис. Потому что те, кто за твоей спиной, всегда будут позади. Пена её не достойна. Тишина, нарушаемая только шуршанием ветра, затягивается. Казалось бы, нужно сделать что-то. Хотя бы подойти и поздороваться. Но щеки горят алым пламенем, и стыд сжимает за горло. Крис не так мечтала с ней познакомиться. — Правда? — Пена выходит из-за дерева, закинув на спину рюкзак. — Да, мы вместе ходим на литературу, — она закрывает книгу, сложив между страниц дубовый лист вместо закладки. Такая чудная. — Ты Кристина. Крис поправляет дужку очков, и улыбка окрашивает её губы багряно-красным. Наверное, ей просто хотелось выглядеть умнее. Но рядом с ней Пена и ломаного гроша не стоит. Она, как блеклая тень, которую закрыло палящее солнце. Всё заполнила собой, каждый уголок, каждую клетку. И это до ужаса приятное чувство. Ты как маленькая мурашка на голой земле. Но всё равно защищена, потому что рядом с тобой кто-то очень близкий. — Зови меня Крис, — Пена опускается на скамейку рядом с ней. В глаза почему-то бросается облупившейся черный лак и ободранные коленки, выглядывающие сквозь дырявые джинсы. Её ярко-малиновые волосы пахнут летней влагой и клубничным джемом. У неё в глазах карамель и растаявший мед. Девочка-противоречие. Джинсовка с выбитым на кармане черепом, большие черные наушники и «Джейн Эйр» на ладонях. — И давно ты за мной следишь, Крис? — она резко поворачивается к Крис, и книга летит на мокрый асфальт. Пена наклоняется, чтобы её поднять, и замечает внутри в правом верхнем углу кудреватую подпись «Джоана Бианчи Лакоста». Аккуратно касается подушечками пальцев и улыбается. Она так давно хотела узнать это имя. — Может, поговорим об этом за кофе? — Крис кладёт книгу ей на колени, закидывая белые локоны на плечи. — Ты же не против, Джо? Звучит немного странно, но вкусно и легко. Будто это что-то родное. Что-то, без чего Крис не представляет своей жизни. Чужие пальцы, сжимающие коленку, греют сильнее утреннего солнца. До утра ещё далеко, но оно точно не будет похожим на предыдущие. Крис другая, как и Джоана.