Между нами смерть, или история одного сумасшествия

«Смерть сама выбирает тот день». Слова незнакомца не дают покоя, почему-то зацепились в голове, как глупая и заезженная песня, звучащая по всем каналам. Как будто у смерти есть возможность выбирать, как будто она живая. Хотя… такое предположение выглядит заманчивым. Очеловечить смерть, наделить её качествами живого существа… подружиться? Лука усмехается — отличная вышла бы пара. Нерешительный суицидник и смерть. Отличная тема для романа — самое время стать писателем. Странный парень на чужой крыше. Кто он? Он не живёт в этом доме, Лука знает в лицо соседей. Как он попал сюда и зачем? Зачем заговорил с ним? Лука морщится — глупости, просто случайный собеседник на пару фраз — зацепивший необычностью места встречи и темой для разговора. Больше они никогда не встретятся, и думать о нём ни к чему. Да и само понятие «никогда» тоже скоро закончится — Лука устал медлить. Надо набрать в грудь побольше воздуха и сделать решающий шаг вперёд. Как много значит этот вовремя сделанный шаг. Страшно ли умирать? Каждый, кто задаёт себе этот вопрос, до конца не понимает всей его сути. Думать о смерти — это одно. Смерть можно романтизировать, сделать её привлекательной, посвящать ей стихи и сочинять песни — но от всего этого она не перестаёт быть смертью. Смерть — это время, которое пошло назад. Ты думаешь: «Вот, я просто перестану быть. Я стану «не быть». Так просто… казалось бы. Но это не то, что ты представляешь. Это совсем не то, как если бы кто-то просто щёлкнул выключателем и твой мир в мгновение перегорел. Ты не машина, ты всё это почувствуешь. Ты прочувствуешь, как ты умираешь. Каково это? Никто из живых не знает. А те, кто знает, не могут этого рассказать. Наверное, это страшно. Такой кристальный в своей чистоте ужас. Момент, когда ты летишь с моста и вдруг понимаешь, что хочешь жить. Вот он — самый страшный момент. Время пошло назад — и процесс этот необратим. Ты уже не можешь ничего изменить, и ты больше не Властелин своей жизни, ты просто летишь с моста. Несколько секунд, которые превращаются для тебя в тысячелетия. Прежде чем решить умереть, ты должен знать наверняка — хочешь ли ты этого. Как будто можно это наверняка знать. Человек существо иррациональное. Жизнь пуста, в ней нет ничего такого, что заставило бы сомневаться в своём решении. Смотришь вокруг и удивляешься, откуда люди черпают своё вдохновение. Ты слишком устал, потому что умер, не успев родиться. Только люди не поняли, что ты умер, или забыли — оставили тебя, покинутого и одинокого, и ты вынужден пытаться существовать в мире живых, подражать им, что-то делать и к чему-то стремиться, пытаешься быть похожим на них, но тело твоё и твой разум мертвы — они функционируют механически. И ты каждый день, подчиняясь этой, записанной один раз программе, встаёшь и идёшь, и стараешься хоть немного походить на них. А у тебя нет даже сил на то, чтобы упасть лицом в пол и разрыдаться от отчаяния. «Какие у тебя могут быть проблемы в твоём возрасте?» Глупые взрослые люди. Проблемы могут быть в любом возрасте. Не все рождаются жизнеспособными. Только в животном мире этот процесс отлажен в совершенстве — выживают те, кто может выжить — естественный отбор. В человеческом обществе не можешь жить — тебя научат. И твоё желание тут не учитывается. Лука поднимается вверх по лестнице, едва касаясь рукой гладкой поверхности перил — трогает, пытаясь представить, что всё это в последний раз… хочется запомнить все ощущения, потому что скоро их не будет. Скоро — это должно произойти. Последний пролёт. Какой день ты выберешь? Какой день выбрали для тебя? Всё, что ни происходит в нашей жизни — происходит вовремя. И если тебе суждено полететь именно сегодня, то ты полетишь, даже если в этот момент ты будешь находиться посреди бескрайней и отвратительно ровной степи. Прежде чем выйти на крышу, Лука по привычке зажмуривается, а где-то по кромке сознания мерцает вспыхивающий огонёк — что если… он снова будет не один. Теперь, когда это произошло один раз, невольно думаешь о повторении, что твоё одиночество вновь будет нарушено. Болезненная мысль. Очень медленно Лука открывает глаза, пытается подсмотреть сквозь ресницы… хочется — не хочется… «Поиграем?» Раз, два, три, четыре, пять — Мальчик хочет полетать, Шесть, семь — не умеет совсем, Восемь — у кого совета спросит? Девять — он уже тут… Как его зовут? Десять… будет игра — кто из них доживёт до утра? На крыше никого. Лука недоверчиво оглядывается по сторонам. Бывает так, что ты совершенно один, но все твои рецепторы голосят, что рядом что-то есть… кто-то есть. И ты нервно вздрагиваешь, пытаешься заглянуть себе за спину, и вместе с тем боишься, а вдруг увидишь там кого-то. Никого. «Ты сегодня самый смелый». Лука привычно взбирается на парапет. Руки в стороны, полная грудь воздуха, ветер в лицо и… по спине озноб от резко прижавшегося к нему твёрдого и напряжённого тела… — Не оборачивайся, — тихо, в самую душу, и ноги подгибаются то ли от страха, то ли от неожиданности. Руки по-прежнему раскинуты в стороны, а в его пальцы вплетаются чужие, длинные и холодные. — О чём ты мечтаешь, когда приходишь сюда, и вот так стоишь часами, забыв обо всём? — голос почти бесплотный, кажется, что звучит он внутри головы. Лука молчит, бездна тянет его вниз, а тело за его спиной, кажется, разгорается пламенем, передавая этот жар самому Луке. — Ты хочешь сделать этот шаг, туда, вниз. Ты хочешь полететь… — Хочу, — мысленно подтверждает Лука. Сознание туманится, фантазия дорисовывает к раскинутым рукам иссиня-чёрные крылья. И ощущения — будто это не наяву, будто сон вдруг перенёс тебя в зачарованную страну. И крылья эти твои, и ты, только сейчас, умеешь летать. — Ты боишься, человек? — сухой смешок за спиной. — Да, — как можно этого не бояться, даже если только об этом и думаешь. — Не бойся, — успокаивающий шелест. — Летать — это счастье. Я подарю тебе это ощущение. Хочешь? — Хочу, — вот он — момент истины, когда за спиной крылья. И не стоит сейчас задумываться, чьи они. Это всё не на самом деле. Это сон. — Полетели? И рывок вперёд… вперёд, и да, это полёт… счастье, в переполненных внезапностью лёгких… эйфория… а потом вниз… быстро, ещё быстрее… стремительное падение в никуда… ужас… удар… раздирающая тело боль… вспышка… пус-то-та…