Флейта в холодном октябре

Митчелл расплатился с официантом, о чем-то с ним еще переговорил и быстрым шагом поспешил в офис, даже не застегнув пальто. Кристиан остался один, беспомощно глядя на еще один чайник чая, который поставили перед ним - на этот раз с малиной, он распространял умопомрачительный аромат и не было никаких сил уйти от него в непогоду. И что теперь делать? Согласиться и поехать к Грегу домой? Но это же однозначно понятно, что так Крис соглашается... соглашается на секс с ним... секс за ночлег и тепло. И так малодушно хотелось согласиться, дождаться Грега, сесть в теплую машину и поехать к нему... Грег ему нравился... не в том смысле, но нравился. Может, юный музыкант и правда приходил сюда почти каждый день не только за десяткой, хотя деньги ему были очень нужны. Но Крис в этом городе был отчаянно одинок, а знакомство с Грегом давало иллюзию, что здесь есть хоть кто-то, кому не все равно и кто также каждый день ждет встречи. А сейчас вот... он позвал его к себе ночевать. И даже не надо ничего отвечать и решать - просто дождаться и все произойдет само собой и, возможно, ему даже не будет так уж неприятно. Грег красивый мужчина, и Крису нравится его запах - он до сих пор улавливает его на подаренном шарфе. Наверное, это что-то значит. И Грег единственный, кто дарит ему тепло. Перед Крисом поставили большую чашку с дымящимся напитком, источающим странный аромат. - Это лекарство для вас, - пояснила официантка. - Мистер Митчелл попросил купить и приготовить. - Спасибо. Извините, что от меня столько хлопот, - повинился Крис и стал по маленькому глоточку заливать в себя содержимое кружки, пахнущее химическим лимоном. Через полчаса Кристиану стало лучше - жар спал, муть в голове отступила, даже дышать стало легче. И он осознал, что собирается сделать - он, черт возьми, сейчас исполнит все пророчества своего треклятого отчима. Ляжет под мужика за ночлег и еду, потому что сам ни на что не способен со своей "свистулькой" - разве что "хорошо сосать". Крис вскочил, оделся и хотел уже выйти вон, но подумал, что нехорошо так поступать с Грегом - что бы он там ни планировал относительно бездомного музыканта, он обогрел его, накормил и дал лекарство. Юноша подошел к официантке и, отчаянно краснея, попросил: - Вы не могли бы передать мистеру Митчеллу... если он будет меня искать... что я ушел и сегодня уже не вернусь. Я сыграю ему позже, как всегда, на улице во время обеда. Он сознавал, что официантки все про него с Митчеллом понимают, но просто не мог не говорить всех этих глупых оправданий. Крис выскочил на улицу и ветер швырнул ему в лицо пригоршню колючих снежных иголок. Юноша натянул капюшон поглубже и закутался в шарф по самые глаза, нужно было добраться до метро, а там он отогреется. В метро на него навалилась усталость и нос снова захлюпал, в горле саднило - о ночевке в недостроенном холодном доме не могло быть и речи, если Крис не хотел окончательно свалиться. И он поехал в дешевый хостел на окраине, который присмотрел еще давно и периодически заходил туда хотя бы помыться. Душ там стоил пару баксов - это музыкант еще мог себе позволить, благодаря почти ежедневной десятке от Митчелла. Так что ему пока удавалось сохранять пристойный вид, вот только волосы длинные и вьющиеся вынуждали на дополнительные траты - приходилось покупать шампунь. Он однажды попробовал вымыть их дешевым мылом, а потом не смог расчесать. Можно было бы купить ножницы и обстричь, как получится, но чучелом он выглядеть не хотел... стоило ему представить взгляд Грега и желание кромсать свои кудри пропадало. Глупо и стыдно, но Крис утешал себя мыслью, что и женщины тоже охотнее подают красивому юноше. Он подошел к уже знакомому облезлому зданию с неброской табличкой. Внутри хостел был еще более неуютным и облупленным, чем снаружи, и запашок тут стоял неприятный. Кристиан заплатил за койку в общей комнате и ему написали на бумажке номер его места - ключей здесь не выдавали. Он прошел по темному, грязному коридору, который впрочем был ему знаком - там в конце были общие душевые. Крис нашел свою кровать в большом помещении, уставленном двухэтажными койками - ему достался первый этаж. У окна за столом какие-то подозрительные типы о чем-то ругались и пили дешевое и отвратительно воняющее мутное пойло . Музыкант, не поднимая глаз, прошел к своему месту и завалился под одеяло прямо в одежде, обняв рюкзак. На душе было паршиво, горло болело, в груди копился кашель, действие лекарства закончилось и вернулся озноб. В голову заползла малодушная мысль, как было бы сейчас хорошо, если бы Грег нашел его и вытащил отсюда, но это была всего лишь фантазия и под нее Крис провалился в тяжелый, больной сон. Проснулся он с тяжелой головой, заложенным носом, горло ощущалось как открытая рана, вставать не хотелось, но очень хотелось пить, и лучше всего горячего чая - так что пришлось сползти с кровати. Стоило подняться, как Крис закашлялся, он был болен и одна ночь в хостеле ничего не решила, ему не стало хуже, но о выздоровлении и ночевках в холодном недостроенном доме не могло быть и речи, если музыкант хотел жить. И тут он с ужасом понял, что не знает, где его рюкзак, Крис подорвался, пошарил под кроватью, возле кровати, в отчаянии сдернул одеяло. Рюкзака не было! А это значит, что пропала и флейта. Кристиан в ужасе плюхнулся обратно на кровать, не в силах справиться с затапливающей его паникой. Что теперь делать? Что?! В голове метались суматошные мысли и одна из них была о том, что Грегори Митчелла он больше не увидит - не на чем больше играть ему музыку перед обедом. Глупая мысль, родившаяся от отчаяния... да и нужна ли Митчеллу вообще его музыка? Вчера он интересовался в основном музыкантом. Крис пошарил в карманах куртки и нашел целых две его визитки, и еще немного денег - у него всегда было что-нибудь припрятано по карманам на всякий случай. И вот этот случай произошел. Крис сунул деньги обратно в карман и, прижав ладони к лицу, уронил голову. Надо было успокоиться и придумать, как жить дальше. Ему хватит денег на еду на сегодня, документы в кармане куртки. Еще у него есть пара тайников с жалкими сбережениями, но все-таки... и опять же спасибо Грегу. Голодная смерть ему в ближайшее время не грозит. Про музыку, правда, придется теперь забыть. Надо найти работу... хоть какую-нибудь... но для начала ему нужен чай. Чай и лекарства. Мысли были вроде бы правильными, но все равно не утешали, и Крис все-таки беспомощно разрыдался. У него совсем ничего не осталось в утешение - ни музыки, ни... Грега... Не пойдет же он теперь к нему просить милостыню, особенно после того, как сбежал... или... или все-таки пойдет? Он снова достал визитку и посмотрел на нее, имя Грегори Митчелла расплывалось в его глазах от слез. Кристиан вытер их рукой, высморкался в прихваченные из ресторана салфетки, и пошел себе делать чай на грязную, вонючую общую кухню хостела. Он набрал воды из-под крана, включил чайник и ждал, пока тот закипит, разглядывая лениво ползающих по столу тараканов. Крис ополоснул щербатую кружку сначала водопроводной водой, потом кипятком, сунул пакетик чая, купленный у угрюмого дядьки, сторожившего вход и раздававшего номера. В супермаркете было бы дешевле, но все пропало вместе с рюкзаком, даже макароны. Крис хлюпнул носом и вновь высморкался - нет, больше плакать он не будет. От горячего чая стало чуть легче, хотя глотать было больно. Он сидел на пластмассовом стуле и думал-думал-думал... думал о том, что еще он может предложить Грегори Митчеллу и за какую цену. Мысли были гадкими, но он сможет купить себе новую флейту и теплую одежду, одеяло, отлежаться в хостеле, пока не поправится, и сдать анализы, чтобы работать продавцом или официантом. Всего лишь один раз перетерпеть, зато у него получится жить дальше. Но отчим все же был прав - дороги шлюхи он, похоже, не минует. Кристиан пошел еще прилег на свою койку, пока его никто не выгонял, закутался в одеяло, но все равно дрожал от озноба и постоянно кашлял. Снова заснуть ему не удалось, а потом пришел мужик с ресепшена и сказал: - Если остаешься еще на одну ночь, плати. - Сколько времени? - спросил Крис, поднимаясь с кровати. - Два часа пополудни уже. Так платишь? - Нет, я ухожу, - хриплым, простуженным голосом ответил музыкант и побрел к выходу. На улице было холодно, хотя снег прекратился, а что нападало - все растаяло. Осенние листья на земле промокли и побурели. Было сыро, промозгло и налетал ветер, пробиравший, казалось, до костей. Крис опять намотал шарф Грега по самые глаза - так было чуточку легче, и пошел искать аптеку. Аптека никак не находилась, зато нашлась дешевая забегаловка, куда Крис заполз и купил себе еще чая и сэндвич - деньги неумолимо таяли и аптеку, наверное, искать уже смысла не было. Сначала надо добраться до тайника в недостроенном доме, где он обычно ночевал, но сил туда идти у него не было, а транспорт туда не ходил. И Кристиан сидел над чаем и смотрел на серую улицу и мокрый асфальт, поливаемый унылым, моросящим дождиком. Его никто не гнал, и он за это был искренне благодарен. А еще тут были часы... и он смотрел на них, пытаясь угадать, когда можно позвонить Митчеллу, чтобы ему не помешать. Он оттягивал этот момент и в тоже время считал часы до шести... Митчелл ведь вчера заканчивал в шесть, и уже можно будет позвонить. А если... если Грег его пошлет, куда подальше... то так будет даже лучше... наверное... Он попросил разрешения позвонить в забегаловке, но ему сказали, что могут продать ему карточку на уличный телефон, который есть на соседней улице. Крис наскреб нужную сумму на самую дешевую карточку, опустошив все свои карманы, и пошел искать телефон, молясь, чтобы он был исправен и вообще был, да и карточка бы работала... Поиски отняли у него последние силы, телефон нашелся под расколотым пластиковым колпаком. Кристиан дрожащими пальцами набрал номер с визитки. - Да? - ответил знакомый голос и у юноши перехватило дыхание. - Мистер Митчелл, это Крис... я на флейте играю у вашего офиса... - Крис, я еще не забыл, кто ты. Почему ты вчера меня не дождался? - Простите... а ваше... предложение еще в силе? - Предложение? Сердце сжалось от страха, что он сейчас скажет, что ничего такого не предлагал. - Переночевать у вас, - выдавил юноша. - Да, конечно. Где ты? Крис понял, что не может сказать ему то, что собирался... только не так... не по телефону... Он посмотрел на полустертую табличку и назвал адрес телефонной будки. - Боже, я даже без понятия, где это! Подожди, сейчас гляну... Ну и дыра... Мне туда не меньше часа добираться. Только обещай, что на этот раз ты меня дождешься. - Обещаю. Я вас обязательно дождусь, мистер Митчелл. - Меня Грег зовут, Крис, и перестань мне выкать. Все, я выезжаю. Он повесил трубку и растерянно огляделся. Можно было бы вернуться в забегаловку, но если Грег будет его искать и не найдет... И Крис остался, приплясывая от холода. Через полчаса он уже не приплясывал, съежился в комок, присев на корточки, и привалился к стенке телефонной стойки. От ветра его ничего не защищало, глаза слезились и его била крупная дрожь и все чаще накатывал кашель. Фары машины он увидел даже раньше, чем услышал мотор, и вскочил на ноги. Блестящий черный автомобиль со значком марки, которую Крис даже не знал, мягко затормозил возле него. Дверь открылась и Грегори вышел, приглядываясь к вскочившему ему навстречу юноше. - Слава богу, это ты! Ну что за глупость была вчера убегать? Хочешь умереть тут на улице? Садись в машину, быстро! - Простите, мистер... Грегори. Крис нырнул в теплое нутро автомобиля, испытывая блаженство, что его наконец перестал терзать холод. Митчелл сел рядом, на водительское сиденье. - Грегори, мы можем заехать в аптеку? - спросил Кристиан. - Мне нужно еще лекарство, такое, что мне давали вчера в ресторане. Пожалуйста. Я тогда буду в норме, честное слово. - Какой-нибудь колдрекс. У меня дома есть. Но я бы на твоем месте им не злоупотреблял, оно только симптомы снимает, не лечит. - Ну, на одну ночь меня хватит, - наконец, решился Крис. - И это будет не бесплатно, мистер Митчелл. - Что будет не... А, ясно, - его тон неуловимо изменился. - И сколько ты хочешь за... ночь? Крис втянул воздух сквозь зубы и титаническим усилием не закашлялся: - У меня это будет первый раз... В смысле вообще первый раз... А это дороже стоит, - он очень сильно надеялся, что Грег откажется и выгонит его обратно на холодную улицу, даже так будет легче... - Я не очень в теме, поэтому просто скажи сколько, - но тон Митчелла оставался спокойным, почти деловым. - Пятьсот долларов, - выпалил Крис и закусил губу. Это была наглость, наверное - сам Кристиан понятия не имел, сколько он может за такое запросить, и для него это была огромная сумма. А еще он был болен и, должно быть, ужасно выглядел. И пусть Грег просто откажется и вышвырнет его на улицу, или хотя бы скажет, что Крис обнаглел, и он не станет столько платить за сопливого мальчишку... А Крис не согласится на меньшее и уйдет. И пусть, и они больше никогда не увидятся... он никогда больше не посмеет прийти играть к его офису... да ему и не на чем играть - вдруг вспомнил Кристиан и глаза защипало, в горле встал ком и ему пришлось сильно прикусить губу, чтобы позорно не расплакаться. Но Грег не стал торговаться, просто сказал: - Хорошо, но у меня нет с собой столько наличных. Нам придется заехать к банкомату, и я тебе сразу отдам деньги. - Не надо сразу, - убитым тоном возразил Крис. - После... после ночи... - Хорошо, я отдам тебе деньги утром. Это все? Мы можем ехать? - Да, - едва слышно подтвердил Кристиан и, наконец, позволил себе закашляться.