Убей меня по-французски

      — Саша! Рома! — крикнул Артём, заходя в дом. — Я пришёл!       — Привет ещё раз, — Илья Кутепов вышел из комнаты и непонимающе уставился на Игоря, который всё ещё мялся у входа, — а ты не один, я смотрю.       — Илья, ну я же просил при всех называть меня на Вы, я же так солиднее кажусь, — мужчина обиженно надул губы, и Акинфеев пришёл в шок от такой неожиданной метамарфозы.       — Извините, — улыбнулся Кутепов.       — Ладно уж, — махнул Дзюба, ослабляя галстук на шее, — а ты чего домой не поехал?       — А он с нами играл в Фифу, — крикнул Рома из комнаты. Илья покрылся легким румянцем и неуверенно пробормотал:       — Они меня заставили.       — Кого только на работу наберу… — расхохотался Артём, — кстати, Илья, знакомься, это Игорь.       — Привет, — Кутепов протянул руку, — ты его новый…       — Илья! — крикнул Артём с кухни.       — Ну, а что? — закатил глаза Кутепов. — Столько времени уже прошло…       — Ты останешься на ужин? — перебил водителя Дзюба, вернувшийся с кухни.       — Нет, — Илья помотал головой, накидывая на рубашку пиджак, — надо отвезти Рому домой.       — Вообще-то я сегодня здесь ночую, — Зобнин выглянул из комнаты и лучезарно улыбнулся, — ты забыл?       — Ну, тогда я поеду один, — Кутепов пожал плечами.       — Артём, а можно Илья нас свозит до магазина, у нас закончились чипсы…       — Когда Саша хочет чипсы — я бессилен, — Артём посмотрел на Игоря, который с интересом наблюдал диалог водителя с парнями.       — Можно, — улыбнулся Артём и снова рассмеялся, — вот вроде бы взрослые, но ведут себя как дети…       Игорь присел на высокий стол за барной стойкой.       — Выпьем чего-нибудь? — произнёс Артём, отворачиваясь от Акинфеева и ища что-то в верхних ящиках кухонного гарнитура.       — Нет, спасибо, — тот оглядел кухню. Светлая и просторная. Впрочем, как и полагается бизнесменам.       — Ой, они вернутся поздно, ты уже успеешь протрезветь…       — Поздно? Они же только в магазин…       — Я тебя умоляю, — улыбнулся Дзюба и поставил два бокала и бутылку вина на стол, — сейчас Рома захочет заехать ещё куда-нибудь, и Илья без лишних вопросов повезёт его туда…       Игорь подозрительно посмотрел на бокалы. Не мог ли Дзюба что-нибудь подмешать туда? Акинфеев помотал головой, думая, что стал видеть во всём какой-то подвох. Артём подсел к мужчине и широко улыбнулся, протягивая бокал, наполненный алой жидкостью.       — Расскажешь о себе?       — Я тебе и так всё рассказал, — пожал плечами Игорь.       — Не думаю, что ты рассказал мне всё. Ведь я по-прежнему думаю, что не знаю о тебе ничего…       Повисло неловкое молчание, и Акинфеев отпил-таки вина, которое оказалось довольно неплохим на вкус. Ещё бы, у такого человека, как Артём, не могло в доме водиться плохое вино.       — Знаешь, — Дзюба немного отодвинул бокал и посмотрел на Игоря, явно сгорающего от стеснения, — у меня совсем недавно был парень…       — Ого, — Акинфеев не знал, что ещё можно ответить на такую реплику.       — Да. Так вышло, что нам пришлось расстаться. И с тех пор… как мы расстались, я никогда не… — Артём нервно сглотнул, — я никогда не чувствовал того, что чувствую сейчас…       Игорь вроде бы был не таким глупым, поэтому смысл сказанного понял почти сразу, но мозг по-прежнему подбрасывал картинки, где Артём подставляет его или убивает. Но что, если ему это только кажется?       — И как же его звали? — голос Акинфеева задрожал, а руки немного потряхивало от переизбытка эмоций. Артём нахмурился, явно не этого вопроса он ждал.       — Александр. Не уверен, что ты его знаешь…       — И долго вы встречались?       — Достаточно долго, чтобы назвать эти отношения полноценными.       И снова молчание.       — Видимо на разговор ты не особо настроен… Хочешь покажу кое-что? — Артём заглянул в карие глаза и улыбнулся, увидев в них искренне детский интерес. — Идём.       Игорь поднялся в лестницу, вслед за Артёмом и, миновав большую спальню, вышел на балкон. Артём привёл его сюда не просто так.       Он что-то задумал…       Мысли Акинфеева, однако, перестали литься нескончаемым потоком, потому что как только они подошли к перилам веранды, Артём притянул Игоря к себе и поцеловал, слегка коснувшись влажных губ пребывавшего в шоке Игоря.       Акинфеев почувствовал, как в груди разливается что-то приятное. Господи, неужели он пьян? Пьян до такого, что мог позволить себя целовать. Артём теперь уже увереннее прижал к себе податливое тело и немного покусывая губы, продолжал целовать Игоря.       Акинфеев понимал, что ему нравится всё, что с ним происходит сейчас. В эту самую минуту. И это пугало, потому раньше он никогда не целовался с мужчиной и никогда даже не думал об этом. Безусловно, он знал, что есть во Франции геи, и он не имел ничего против таких людей. Но сам он никогда не думал, что будет плавиться в сильных руках, стоя на веранде, погрузившуюся в вечерние сумерки.       — Я… — Игорь немного отстранился от Артёма, потому что лёгкие горели от нехватки кислорода, — что… Что это было?       — Неужели не понравилось? — прошептал Дзюба, поцеловав Акинфеева в щёку.       — Я… Я не знаю.       Соврал. Ох, как соврал Игорь, говоря об этом.       Во дворе появилась машина, и оттуда выбежали Рома с Сашей, и вышел Илья. Дзюба тут же выпустил брюнета из крепких объятий и ушёл, оставляя того наедине со своими мыслями.       Он мог убить Артёма, когда не знал его. Когда не видел его голубых глаз в живую. Возможно, он мог убить его даже тогда, когда столкнулся с ним у своего подъезда. Но теперь… Теперь… Зная, что никогда он не сможет испытать того, что испытывал только что… Зная, что эти сладкие губы с привкусом терпкого вина не смогут поцеловать его, став холодными и сухими навсегда.       Теперь он знал, что не сможет убить Дзюбу…       Знал-то знал, но понимал ли?

***

      — Вот твоя комната, — кивнул Артём, пропуская Акинфеева в небольшую, но довольно уютную спальню.       — Мне очень неудобно, я наверное, пойду… не нужно было…       — Да брось, после того, что между нами произошло, — отмахнулся Артем, даже не заметив, впрочем, как залились предательским румянцем щёки Акинфеева.       — Я…       — Ты мне понравился, но я готов ждать, — Дзюба снова улыбнулся, — столько, сколько потребуется.       Игорь молча смотрел на Артёма и монотонно кивал, будто бы стараясь убедить самого себя в чем-то. Дзюба уже давно покинул комнату, закрыв за собой дверь и бросив простое «Спокойной ночи», а Игорь подошел к раскрытому настежь окну и нащупал в кармане прямоугольный предмет, который ему сейчас был просто необходим. Холодные пальцы вытащили из кармана брюк полупустую пачку сигарет, и Акинфеев обреченно ухмыльнулся. Носить с собой в кармане пару сигарет в пачке, это как отказаться убивать, но носить с собой пистолет, заряженный одним патроном. Ну знаете, на всякий случай.       Это ведь в последний раз. Акинфеев уверенно кивнул сам себе. Это в последний раз. Это его две последние сигареты. Спустя уже десять секунд, как горьковатый дым, наполнил легкие, дышать становится легче, а главное, думается — свободнее. Хотя, поцелуй с мужчиной никак не мог отпустить мысли Акинфеева, который казалось вот-вот на стенку полезет от безысходности.       Был ли он влюблён в Дзюбу? Ну конечно, нет. Определённо нет. Но случалось ли внутри что-то похожее на эмоциональный взрыв после того как Акинфеев вдалеке видел знакомую фигуру? Да.       После выкуренной сигареты разум-таки пришел в более менее нормальное состояние, но Игорь чувствовал, этого не хватает. Ему необходима еще хоть ничтожная порция никотина. На этот раз правда последняя. Он себе обещал.       — Куришь, значит? — Дзюба заглянул в комнату, и Акинфеев поперхнулся дымом.       — Бросил.       — Вот это интересный способ бросить, — ухмыльнулся Артём, — ты телефон оставил, хм, на балконе у меня…       — Да, спасибо, — кивнул Акинфеев, сто раз матюкнувшусь на чистом русском внутри себя, — оставь на кровати.       Игорь понимал, что Артём не уходит и развернулся, потушив сигарету о мятую картонку пустой пачки.       — Это так глупо, правда? — Дзюба подошёл ближе, заставляя еще не пришедшего в себя Акинфеева теряться в дебрях собственных мыслей.       — Что именно? — уточняющий вопрос чем-то развеселил Артёма, и он весело блеснул глазами.       — Что нас, кажется, свела судьба.       — Я не верю в судьбу, — Акинфеев отвернулся и разблокировал свой телефон, судорожно выдохнув. СМС от Черчесова заставило напрячься и перестать слушать Артёма, который по-прежнему говорил что-то. Сердце неприятно сжалось, увидев совершенно безобидные голубые глаза, Игорь застонал внутри себя.       Но не мог он.       Не мог больше здесь находиться.       — Извини, я должен идти, — бросил Акинфеев, выбежав из комнаты.       Сегодня он точно знал, что проведет всю ночь, слоняясь по улицам Парижа, напоминая себе потерявшуюся собаку бродягу, оказавшуюся не в своем районе. Сегодня он точно знал, что проведёт эту ночь в одиночестве, засев где-то под утро в малоизвестной кофейне на окраине этого огромного, и ставшего в один миг чужим, города.