Убей меня по-французски

      Игорь нервно подергивал скатерть, сидя за столом в небольшой кофейне Черчесова.       — Игорь, — тучный мужчина с усами вышел из-за небольшой барной стойки и присел на свободный стул, — какими судьбами?       — Слушай, Саламыч, тут такое дело…       — Мне это не нравится, — Черчесов нахмурился.       — Я не могу взять дело Дзюбы.       — Вот как? — мужчина провел рукой по лысине, думая, видимо, что его макушка не обделена волосами. — И почему же?       — Доказательств маловато. Для убийства. Ну… Я же уже взял предоплату, поэтому я отдам эти деньги как только смогу…       — Я тебя понял, — кивнул Черчесов, — но всё же… Мне показалось, что в самом начале этого дела ты взялся за него с большим энтузиазмом…       — Времена меняются, — невесело ухмыльнулся Игорь.       — Тебе нужны другие дела?       — Нет, — Акинфеев помотал головой, — пока что нет.       — Ну, — Черчесов поднялся со стула, — звони в случае чего. И да, деньги лучше вернуть в течение следующей недели, иначе эта блондинка сожрёт меня с головой.       — Понял, — Игорь тоже поднялся и протянул мужчине руку, — Саламыч, спасибо.       — Да что уж там, — отмахнулся мужчина и пошёл в сторону барной стойки, которую покинул несколько минут назад.       Акинфеев вышел на улицу и вдохнул свежий октябрьский воздух. Пожалуй, только октябрь мог пахнуть так по-осеннему. Лето ещё не хотело отдавать свои полномочия осени, а она, холодная и похрустывающая, кажется, не очень-то хотела вступать в эти самые права.       Игорь в который раз уже решил пройтись по улицам Парижа пешком, заказав у Черчесова стакан кофе.       Дойдя до самой школы, в которой учился Головин, Акинфеев снова почувствовал, как что-то неприятное свернулось в груди.       После той ночи, когда он сбежал из квартиры Дзюбы, прошёл почти месяц. Дзюба не звонил. Игорь не переживал. Точнее сказать, старался делать вид, что не переживает, хотя и показывать свои истинные чувства ему было особо некому. Единственными его друзьями были полупустая квартира с почти опустошёнными бутылками из-под виски и телефон, который Акинфеев сжимал в руках утром и вечером, в надежде, что…       В надежде на что?       Неужели он думал, что Артём позвонит? И что это было вообще? Тогда на балконе и в комнате он определенно знал, что Дзюба перезвонит. Он обязательно перезвонит и пошутит про отсутствие времени и все обязательно станет хорошо. Но время шло, Артём, кажется, совсем забыл про его существование, Игорь уже иногда начал выпускать телефон из рук, когда ужинал перед телевизором, смотря свою любимую передачу. И всё бы шло как идет, если бы не звонкий голос, выдернувший Акинфеева из собственных воспоминаний.       — Игорь? — мужчина поднял глаза и заметил сначала взрыв на голове у парня, а потом уже и личность Головина. Саша поправил рубашку и неловко улыбнулся.       — Привет, — Акинфеев посмотрел по сторонам, ища пути для отступления в случае появления здесь Дзюбы.       — Эм, как дела? — зелёные глаза Александра излучали доброжелательность и некоторое смущение. Оно и понятно. Не каждый день разговариваешь с бывшим своего отца. И бывшим ли? И отца ли?       — Неплохо, у тебя как?       — Тоже, — кивнул Головин. Кажется, парень понял, что разговаривать дальше нет смысла.       — Саша, — голос Акинфеева дрогнул.       — А?       — Артём? он… Не знаешь, почему он… — Акинфеев подскочил со скамейки, — у вас все в порядке?       — Да, — улыбнулся Головин, поворачиваясь к Кутепову, который как раз подъехал к воротам школы, — я не в курсе всей этой ситуации, но Вы можете узнать обо всём у Ильи…       Игорь молча кивнул и посмотрел на Кутепова, выходившего из машины.       — А где Рома? — водитель осмотрелся, увидев, что Саша стоит один.       — Он только что здесь был, — Саша почесал затылок, — нет, вот серьёзно, только что…       — Не удивлён, что он сбежал, — хмыкнул Илья, нервно проведя ладонью по собственной шее.       — Что-то случилось? — обеспокоенно начал Саша.       — Всё хорошо, — улыбнулся Кутепов, — привет, Игорь.       — Ну наконец и меня заметили, — улыбнулся Акинфеев, протягивая ладонь для рукопожатия, — привет.       — Саша, подождёшь в машине?       — Конечно, — крикнул парень и пошёл по направлению к автомобилю.       — Здравствуйте, Александр, — Головин оглянулся и залился краской.       — З-здравствуйте, Денис Дмитриевич, — Саша нервно сглотнул и поймал на себе заинтересованные взгляды Игоря и Ильи, которые продолжали смотреть на смущённого до смерти Головина и стоявшего рядом мужчину.       — Кто это? — Илья заглянул в зелёные глаза, безуспешно пытающиеся скрыть что-то, только вот пока что не ясно, что.       — Учитель… Новый… Ну, по испанскому…       — Ладно, — кивнул Илья, — иди в машину.       — Слушай, Илья, — Игорь с надеждой посмотрел на Кутепова, — почему Артём мне не написал? Не позвонил… И… И вообще, может быть это у него в порядке вещей? Или? Я не знаю, Илья. Я не могу…       Игорь беспомощно опустился на скамейку, закрыв лицо руками.       — Я не могу, Илья…       Ощутив на своём плече руку, Акинфеев поднял голову.       — Игорь, у Артёма проблемы… Он не позвонил не потому, что не хочет тебя видеть. Он не позвонил, потому что не хочет ввязывать тебя в это.       Как же хотелось встать и закричать, что он был ввязан во всё это еще давно. Он был повязан руками и ногами с Дзюбой тогда, когда тот даже не подозревал об этом…       — Я могу помочь? — тихо произнёс Игорь.       — Нет, ты не сможешь помочь… Увы, но… Он должен разобраться в этом сам.       — Тогда… Ты передашь ему «привет»? Если так ещё делают…       — Он уехал, Игорь.       — И надолго?       — Пока что не ясно.       — Ладно, — улыбнулся Акинфеев, — давай, увидимся. Может быть.       — Слушай, хочешь, посидим у нас? Если у тебя есть время.       Игорь пожал плечами.       — Можно.

***

      — Артёёём! — закричал Саша, выбегая из машины.       — Я наверное поеду обратно. Ты отвезёшь меня? — Игорь занервничал.       — Прости, я не знал, что он уже дома, — Илья заглушил мотор машины, — может… ну, я не знаю, может, вам лучше поговорить?       Игорь посмотрел на обнимающего Головина Артёма и кивнул. Поговорить нужно определённо.       — Илья, привет! — крикнул Дзюба.       — Привет, — Кутепов подошёл к мужчине и пожал руку, — тут к тебе… приехали к тебе.       — Игорь, — улыбнулся Артём, протягивая руку, чтобы поздороваться.       — Я, эм… наверное, я зря приехал…       — Нет, что ты, — отмахнулся Артём, всё ещё держа Акинфеева за руку, — пойдём в дом.       Спустя несколько минут Артём уже наливал чай, постоянно поправляя волосы. Игорь глотнул горячую жидкость, которая моментально обожгла горло.       — Я думал о том, что мне нужно будет сделать, чтобы найти тебя и вымолить прощение… Но ты появился сам.       — Это не говорит о том, что не нужно просить прощения…       — Гордый, — прошептал Артём, откладывая чашку в сторону и беря лицо Акинфеева в свои ладони, — гордый Игорь. Таким ты мне нравишься…       — Я… Хотел узнать, игра ли это? И если да, то на сколько далеко она может зайти?       — Для тебя это игры?       — Это похоже на игры добычи с хищником, — Акинфеев нервно сглотнул.       — И кто из нас хищник? — бровь Артёма поползла вверх, и Игорь покрылся мурашками. Неужели Дзюба в курсе заказа на собственное убийство? Нет. Вряд ли бы он пустил его в дом.       — Я не знаю, — пожал плечами Акинфеев, стараясь не выдать свою нервозность.       — А я знаю, — улыбнулся Артём, — ты хищник.       — Что?       — Ты украл моё сердце и разорвал его на мелкие кусочки… Я люблю тебя, Игорь. Я тебя люблю.       — Я… Что мне ответить на это?       — Скажи, что тоже любишь, — прошептал Артём, оставляя на губах Акинфеева невинный поцелуй. Судорожное дыхание и сердце, вот-вот готовое выскочить из груди, говорили сами за себя, но Игорь открыл глаза, встречаясь с пленяющим взглядом голубых океанов.       — Я… Я тебя люблю… — прошептал Акинфеев, позволяя Артёму вовлечь его в ещё один поцелуй. Поцелуй, полный нежности и искренности. Поцелуй двух безумно влюблённых друг в друга людей. Людей, нуждавшихся теперь друг в друге, как в воздухе.