Сундук со сказками

Чанёль медленно поворачивает ладонь, примеряясь. Смотрит, как на лицо Чондэ ложится тень. Брови Чондэ слегка нахмурены, словно он решает сложную задачу. Он провел в своей мастерской почти сутки, а потом уснул на веранде прямо на жесткой скамейке. Почему не пошёл сразу в постель, для Чанёля загадка. Не замерз бы в летней одежде. Хотя первые дни сентября балуют теплом и обилием солнца. Листва едва тронута желтизной. В воздухе постоянно витает аромат яблок, хотя в саду у Чанёля нет ни одной яблони. Чанёлю нравится смотреть на Чондэ. В любой момент. Когда тот ест, работает, спит. Когда готовит. Каждый раз по рецепту, чтобы не ошибиться. Чондэ перестал строить из себя бродячего кота, который приходил только греться долгими ночами, и окончательно перебрался в дом Чанёля. А с тех пор, как достроили мастерскую, стал редко выходить за пределы сада. — Поздно, — говорит Чондэ, улыбаясь. — Твои шаги меня разбудили. — Извини, — Чанель опускает руку. — Пойдешь в постель? — Какое интересное предложение, — Чондэ садится ровно, приподнимает брови и ведет плечами. — Но я ещё не готов. Нужно кое-что доделать. Он ловит ладонь Чанёля своими. Нежно сжимает, гладит как будто ему мало того, что они живут бок о бок и спят в одной постели. Раньше на такие нежности Чанель и рассчитывать не мог. Однако прошёл уже год, а Чанёлю не надоедает. У него даже мысли не возникает, что может быть иначе. Незадолго до переезда Чондэ сказал, что Чанёль пахнет домом. Руки у Чондэ небольшие, а на фоне ладоней Чанёля выглядят вообще миниатюрными. — Тогда увидимся вечером, — Чанёль наклоняется и целует Чондэ в макушку. Чондэ дергает его за руку. — Что? — Не издевайся! Короткая борьба, больше похожая на возню, заканчивается поражением Чанёля. Чондэ целует. Жарко и глубоко, как будто сейчас потащит в постель. — Кто ещё издевается? — возмущается Чанёль, когда Чондэ его отпускает. Чондэ смеется. Вокруг его глаз собираются лукавые морщинки. Они на маленькой лодке посреди озера. Вода ещё не налилась чернотой, но от неё тянет холодом. Лес на берегах — буйство ярких красок. Пока доминирует зелёный. Чанёль любуется профилем Чондэ и падает в счастье без оглядки. Последний год чистая эйфория. Жизнь похожа на сбывшуюся мечту о тишине и безмятежности. Двое в доме заняты любимыми делами и друг другом. Идиллия и редкие конфликты, настолько несерьезные, что заканчиваются бурным сексом. Чондэ смеется и шутит, что это всё его заслуга — он сделал ножны. Спрятал меч войны и отогнал все неприятности. Ножны и правда получились отличные: легкие, прочные. Идеально отполированные, с едва заметным орнаментом у верхней кромки. Чондэ не говорит напрямую, что любит, но в нем столько заботы и нежности, что Чанёль понимает без слов. Он всегда ощущает присутствие Чондэ и благодарность, как будто тот его спас. — Почему ты со мной? — спрашивает Чанёль. Рыбалка давно превратилась в обычную прогулку на лодке. — Ты живешь на отшибе. У тебя большой дом и много земли, — загибает пальцы Чондэ с честным выражением лица. — И всё? У некоторых есть и побольше моего. — Да, твой большой член я люблю отдельной любовью, — серьезно продолжает Чондэ. — Эй! Не надо проводить тут сравнительный анализ. Я серьезно! — Я тоже, — Чондэ опускает ладонь в воду. Раздается легкий плеск. — У тебя запах родной. Я говорил уже. Он… хочется в него завернуться, всегда носить на себе. Я глупый? — Вовсе нет, — шепотом отвечает Чанёль. Боль, непонятно откуда взявшаяся в центре груди, рвётся наружу. — Хочу чтобы ты жил, — слова царапают горло. Чондэ смотрит широко раскрыв глаза, потом хмурит брови и трясет головой. — Я вроде не умираю. Что происходит, Чанёль? — Он не выглядит напуганным. Скорее растерянным. — Я боюсь тебя потерять. По любой причине, — звучит неловко, не так хорошо как в голове. — Чондэ, я… Больно. В висок воткнули раскаленную иглу. Чанёль моргает. Под веки будто насыпали мокрого песка. Не самый удачный выход в реальность. — А ларчик просто открывался, — Ифань сидит на краю постели и вертит в руках очки, снятый с Чанёля генератор снов. — Тебя мучают кошмары или зависимость? — Я не вижу в нем кошмаров, — тихо отвечает Чанёль. Ему не стыдно. Немного неловко. — И ныряешь туда каждую ночь? — Ифань обеспокоен. Это явно читается на его лице. — Так нельзя. Я надеялся, что ты отдохнешь, вернешься в строй с новыми силами, а не найдешь себе новую причину сходить с ума. — Я не сумасшедший, — сквозь зубы отвечает Чанель. — И не наркоман. — Разумеется, — Ифань поднимается на ноги. — Я верю, что ты сильнее этого, — он кивает на очки. — Я их забираю. С утра ты мне нужен бодрым. — Так точно, — Чанёль закусывает губу. Как только за Ифанем закрывается дверь, Чанёль садится на кровати. Никто не знает, но всё гораздо хуже. Ему больше не нужен генератор снов.