Мы не ангелы...

Я сижу у окна. Уэсли ушел с утра и до сих пор не вернулся. За окном дождь, но меня это больше не волнует. Папа, Бэйн, ребенок… - те, кого я любила мертвы. Улыбаюсь сквозь слезы, вспомнив Уэсли. Он со мной…. Он остался. Но… Я давно поняла, что те, кого я люблю, умирают. Еще, когда эта участь настигла маму. - Ах, - срывается вздох с моих губ и я плачу сильней, - Мамочка… В груди все сжимается. Я чувствую, как меня тянет вниз. Куда, я уже не понимаю. Туда,… туда, где живут демоны. Я не ангел…. Но я была им…. Это общество растоптало во мне все благие чувства. Это оно…. А Бэйн спас меня. После этой мысли меня сильнее охватывают рыдания. Ведь Бэйна больше нет. Из-за моей мести! Из-за меня! Я даже не понимаю, что кричу. Я задыхаюсь от рыданий. Задыхаюсь…. Скоро придет Уэсли…. Снова нежно обнимет, скажет, что все будет хорошо. Успокоит. Да, успокоит…. Но я этого больше не хочу. Машинально поднимаюсь с пола. Также машинально вытираю лицо руками. Бросаю взгляд в окно. Тучи. Тьма. Серость этого города, сводит меня с ума. «Это тени пришли за моей грешной душой», - после этой мысли мне становится жутко смешно. О, если бы я могла добраться до тех, кто правит этим миром. До тех, кто установил все эти законы. До тех, кто отнял у меня всех, кого я любила… В этот миг мой взгляд падает на большое старинное зеркало. Я заворожено подхожу к нему. Прикасаюсь к рельефным узорам. Оно должно быть очень старое. Века девятнадцатого. Вот мое время. Дамы, кавалеры, балы…. Тогда моя красота была бы особенной. Восточная девушка с голубыми, словно небо, глазами. Я смотрю на свое отражение. Заплаканная, но все равно красивая. Даже очень. Не зря Бэйн любил меня. Темные, почти черные, волнистые волосы, высокие брови, светлая кожа. Во мне живет и восток, и запад. Я то, что сотворил этот мир, грязный и пропахший грехами. Я – женщина. Та, кто знает себе цену. - Скоро мы встретимся, Бэйн. Мой покровитель. Я быстро пишу записку и небрежно кидаю ее на столик. Все кончено только для меня. У него еще целая жизнь впереди. В этот миг меня охватывает непреодолимая грусть. Я люблю этого человека. Действительно люблю. - Прочь сомнения… - зло проговариваю в слух и толкаю зеркало. Оно с грохотом встречается с полом и разлетается на тысячи мелких осколков. Вот как выглядит смерть. Среди всех этих осколков я нахожу один. Удлиненный и острый, словно нож. Он переливается в моих руках. По щекам до сих пор текут слезы. Те, кто скажут, что самоубийство – слабость, лгуны. Для этого нужна огромная воля. Ты должен переступить черту, после которой нет возврата. Я сажусь на край кровати и несколько минут смотрю на острие осколка. Сердце бьется, словно загнанная птица. Страх, комом встал в горле. Но я знаю. что пути назад нет. Я просидела бы еще долго, но за дверью раздались шаги. И моя рука с размаху воткнула осколок прямо в горло. Так точнее. Я смогла вырвать осколок из раны, пытаясь остановить машину «по имени Смерть», но было поздно, слишком поздно. Кровь струей брызнула из раны. Я еще слышу, как дверь медленно открывается. Слышу крик ужаса. Но после все начинает темнеть и остается только боль. Но и она оставляет меня быстро. Я падаю в бездну. А кто-то до сих пор пытается меня спасти. «Прости. Я устала».