Смешинки в волосах твоих рыжих Путаются, как демоны с сетями.
— Нет, подожди, серьезно? — с явным неверием интересуется он, чуть пьяно смазывая губами глоток сероватых клубов дыма. — Абсолютно. — твердо утверждает, свесив ноги с бордюрчика и любуясь развернувшейся под ним красотой. — Ты работал в кафе-магазине два сраных года. И работаешь до сих пор. И ты ни разу не питался за счет заведения? Не таскал ничего домой? То есть… вообще? Чимин улыбается, кажется, немного скромно и как-то разочарованно. Он отрицательно мотает головой и отводит бегающие детские глазёнки в сторону. Скользит взглядом по крышам спальных районов, что скрываются в полумраке ночи, разглядывает кислотно-оранжевую неоновую вывеску какого-то дешевого клуба, где сейчас, наверняка, грохочет музыка, и алкоголь льется рекой. И это так похабно и противно, так развратно и грязно, что Паку не хочется существовать в непосредственной близости с этим местом. Он всегда был слишком правильным. У него всегда были завышенные требования к себе и к своему поведению. Когда-то давно он решил для себя, что это просто от того, что он не хочет однажды превратиться в подобие своих родителей и загнить к чертовой матери вместе с ними в пропитанной насквозь водкой квартире. Чим, честно, не вспомнит момента, когда последний раз он позволял себе пройти мимо человека, раздающего листовки, и не взять у него ни одной. Обычно, Пак наоборот просит дать чутка больше, а если позволяет время, заходит в нужный магазин и чисто из вежливости и сострадания к работнику интересуется скидками. Он не помнит, когда позволял себе неуважительно обратиться к кому-то хоть немного старше возрастом — Юнги исключение — или даже ровеснику; ему всегда было неловко от того, как люди его возраста пренебрегают обычными правилами приличия, позволяя себе на равных разговаривать с тем, кто прожил намного больше тебя. Чимин, наверное, не поймет. Его сверстники во всю пользуются прелестями взрослой жизни: пробуют самые разнообразные сигареты — благо, страна может обеспечить разнообразием — и все сорта алкоголя, трахаются со всем, что движется и даже не движется, употребляют наркотики… а он и сигареты-то еле смог себе позволить, потому что всегда считал это чем-то хреновым. Считать он так не перестал, даже когда зажатая между пухлых губ сигарета с яблочной кнопкой стала чем-то регулярным в его жизни и присоединилась к графику «Привычки Пак Чимина», но курить продолжал, неизменно вдыхая этот горьковатый привкус, который нихрена не похож на яблоко. Скорее, на яблочный одеколон, но никак не на спелое зеленое яблоко, что остается кислинкой на языке. У Чимина на языке только горечь кофе и пережитков прошлого. — Ты странный, Пак Чимин. — заключает наконец-то Юнги, выкидывает докуренную почти до фильтра арбузную сигарету и тут же кидает в рот жвачку с кристалликами сахара и вкусом дыни. Они оба наблюдает за тем, как стремительно окурок пролетает двадцать семь этажей и останавливается где-то на козырьке ночного магазина с сувенирами для иностранцев. — Сказал человек, которого тошнит от вкуса арбуза, но он курит только арбузные сигареты. — мысленно соглашается, но все же язвит в ответ Чимин и ухмыляется с того, как Мин пытается быстро придумать оправдание своему поведению. Предсказуемо, он ничего не отвечает. Забивает в ту же секунду, потому что не привык заморачиваться по пустякам. Он делает то, что считает нужным и его совершенно не ебет какая-то мнимая мотивация. Захотел — сделал, не захотел — послал нахуй. Чимин тоже хочет так жить. Но продолжает неизменно окружать себя привычками, каким-то сраным графиком и режимом, который ему совершенно не нравится, но, тем не менее, помогает выжить. Потому что, если бы он позволял себе каждый день перед работой, как сегодня, не спать и шляться по переполненному Сеулу, он бы просто подох в очередной рабочий день. — Тогда понятно, почему ты почти просвечиваешь, — чуть дернув плечом и приподнимая вороты длинной темного цвета парки, с интересом говорит Юнги, словно по большей степени для самого себя и только совсем немного для Чимина. Дурацкая привычка. Чимина бесит.***
я боюсь опалить тебя жаром
я боюсь опалиться тобой Чимин уходит. Он возвращается в свою темную квартирку, где никогда не включается в свет, где по углам гуляет ветер, где нет никакого прошлого, где даже Туён становится не оставшимся лучиком солнца, а полноценным светилом из чего-то настоящего. Он возвращается в свое привычное болото, что затягивает своей темно-зеленой вонючей жижей и не отпускает, выдавливает из легких кислород. Он дышит только там. Рядом с убийственными металлическими глазами и руками от чего-то только для него теплыми. Он живет только там, где это надоедливое «малышка» и явно-наигранная безэмоциональность, под которой искренние эмоции. А в остальном он лишь существует. В остальной жизни он лишь выживает. Страшно весь пиздец. Но Чимину нравится. Потому что дышать он стал гораздо чаще. Потому что прогулки с Юнги стали случаться гораздо чаще, ведь молодой человек мог с ничего набрать ему коротенькую смс-ку с местом встречи, чтобы не тратить много денег. Иногда в скобочках указывал, стоит ли ему потеплее одеться или нет, и у Чимина от этого где-то под ребрами становилось нежно-расплавлено. Прогулки стали гораздо длиннее. Их пятнадцати минутки в парке медленно перетекли в часовые прогулки по городу. Часовые прогулки по городу так же сонно и лениво перевалились за черту двух-трех часов каких-нибудь посиделок в утепленных беседках, стоимость которых они делили почти напополам (Юнги отдавал чуть больше каждый раз, говоря, чтоб Пак оставил себе на конфеты). А эти посиделки как-то резко и неожиданно стали ночными загулами в самых разнообразных местах Сеула: замороженные стройки, крыши высоток, от которых у Мина были ключи, старые парки над рекой, один раз даже на территорию старого снесенного кладбища забрели, но тут же ушли, потому что Паку стало не по себе. Пустая тишина медленно разрывалась сначала парой перекинутых фраз, затем небольшими диалогами, как говорится, совершенно ни о чем, а после разговорами о чем-то существенном. Чимин не знает, как иногда так получается, но они могут обсуждать свойства курительного табака и тут же переметнуться на экономическую проблему в стране. И ему это правда интересно, потому что Мин не прерывает его, не осуждает, а дает четко выразить свою позицию в том или ином разговоре. Эта способность явно причисляла Юнги к лику святых в глазах Чимина, потому что говорить ему в жизни было не с кем. Намджун только подстебывал его за внешний вид, отчитывал за недобросовестное отношение к себе и желание сдохнуть, пичкал лекарствами и никогда не желал выслушать того, что на самом деле нужно Паку. Ему эти сраные таблетки вообще не сдались. Ему бы объятий или, хотя бы, утешительных поглаживаний по макушке. А родители… и говорить нечего. Они Чимина, кажется, за предмет интерьера считали, который обладал очень удобными свойствами: молчаливостью, готовностью принести стакан воды с утра, и уважением. И их совершенно не ебало, что Пак каждый раз чувствовал себя половой тряпкой, об которую при входе вытирают ноги. Потому что пьяной ночью он самый хуевый сын, чертова продажная шлюха, не ценящая своих родителей, и надоедливый опёздыш, который появился случайно, который был никому тут не нужен. А на похмельное утро он самый любимый ребенок, самый нужный в мире маленький человечек, стойкий оловянный солдатик, который не по годам повзрослел. А для самого себя он ебанная сломанная кукла, чье мнение всем до лампочки. Теперь не поменялось многое. Всем плевать. Кроме Юнги. И потому Чимин с нетерпением ждет каждого сообщения, проверяет свой старенький телефон почти каждые пятнадцать минут и надеется, что от перезагрузки моросящего андроида получится что-нибудь стоящее, что-нибудь изменится. Он не признается себе, что Юнги стал для него чем-то важным, потому что это не так. Юнги просто помогает ему дышать. И сам дышит рядом с ним. Симбиоз и ничего большего. Только Пак начал еще сильнее уставать от чертовой рутины. Он начал еще сильнее ненавидеть пробегающие мимо или ползущие трудовые будни, которые всегда заканчивались для него на одной ноте: он понимал, что нахуй ненавидит это место со всеми его постоянными и непостоянными посетителями. Он просто хочет сбежать и больше никогда не появляться здесь, чтобы никогда не видеть гуляющие на щеках ямочки с кучей трупаков в них, чтобы никогда больше не видеть себя тут. Но ему некуда бежать. Не с чем. Это не веселая книга, где все просто. Потому он лишь продолжает с добродушной улыбкой наливать кофе в картонные дешевые стаканчики с дешевой эмблемой и ненавидеть все вокруг. Потому он лишь продолжает сидеть на месте темной уже по-настоящему зимней ночью в магазине и скучающе вспоминать последний вечер на крыше высотки, что, кажется, был как минимум лет сто назад. Он почти засыпает, радуется несказанно этому обстоятельству, потому что в последнее время спит еще хуже, чем раньше, но в злополучное окошко слишком сильно стучат. Пак подрывается испуганно, летит к двери и щелкает по выключателю. Все внутри странно переворачивается от возбужденных серых глаз, что смотрят на него с пламенем полыхающим внутри, впиваются в него своими когтями дьявольскими и не отпускают. Даже не думают отпускать, потому что Чимин видит в них что-то… пугающее, но такое зачаровывающее. Тихое «впустишь?» сказанное с приторным бархатом, от которого мурашки по всему телу разлетаются с легкими щекотящими крылышками прозрачными. Кажется, Чимину страшно до тихого ужаса в груди, потому что все происходящее кажется не обычным стечением обстоятельств, а самым настоящим подстроенным планом. Потому что именно сегодня Пак собирался первый раз за много лет закинуть на телефон деньги и ответить на огромное количество безответных сообщений с адресами, написав какой-нибудь свой, назначив какое-нибудь свое, важное для него место. Именно сегодня Чимину не встретилась ни одна продажная тварина, которая бы вывела его из себя. Именно сегодня Чимину не приходилось терпеть алкоголиков и мамочек с орущими детьми, которым резко что-то понадобилось в магазине. Именно сегодня у Юнги до ужаса красивые глаза. Тихий щелчок двери и самый настоящий вихрь врывается внутрь магазинчика, снося все на своем пути. Юнги похож на заметавшийся ярко-синий пожар, от которого идет переменно то мороз, то жгучий жар. Кажется, он похож на высоковольтное напряжение в тоненьких цепях проводников, потому что по его телу бегают табунами мурашки, потому что он не может остановиться на секунду и замереть в какой-нибудь обычной позе. Это совершенно другой Мин Юнги. От такого Юнги у Пака в груди тепло разрастается до настоящего ада. От такого Мина у Чимина руки мелкой дрожью трясутся, потому что тянутся прикоснуться к опасным жемчужным волосам и получить смертельный удар током. Ему от такого Мин Юнги в слишком опасной близости чертовски хорошо. — Что-то случилось? — коротко интересуется Чимин и в то же мгновение ликует с того, что осмелился открыть рот. Весь огонь с металлических радужек перекинулся на него. Священная инквизиция. Избавление от грехов или удушье их сладостью. Чимин не понимает, что происходит, но ему пиздец нравится. Мин подлетает к нему в два больших шага и останавливается. Слишком близко. На непозволительно малом расстоянии. От него пахнет строгим мужским одеколоном, который стоит явно не малые деньги, привычными арбузными сигаретами и каким-то сладковатым привкусом вишни. Чимин по его зрачкам широким видит влитые литры алкоголя и теряется в них. Ему хуево. Натурально плохо, потому что даже этот человек его предал, даже этот человек позволил себе залиться до состояния неприкрытой ничем души. Но настолько поебать, что Пак даже не морщится и не кричит, не плачет и не бьется в истерике, как раньше. Он настолько заворожен космическим пространством, что открылось ему в этих глазах, что забывает причину. Мин смотрит тягуче. Горячо слишком. Почти опаляет кожу у основания шеи взглядом. А Чимин видит какую-то странную боль… не за самого себя, не самовлюбленную, и это кажется ему странным. Следом видит потерянные возможности и что-то тяжелое, похожее на гору. Похожее на горную цепь, как у него самого. В зрачках бегающих прячется что-то незнакомое, легкое, кремовое… похоже по ощущениям на нежность или тепло. Чимин не верит, потому что никогда подобного ни в ком не замечал. Он видел множество потерянных людей. И ни одного спасенного. — Случилось. — твердо выговаривает парень, нависая над Чимином. Только теперь он замечает, что молодой человек внушительного роста, практически на голову выше него, отчего Пак имеет возможность спрятать взгляд где-то в глубине неприкрытых молочных ключиц, — Я только что выступал. И я доказал всем продажным лейбловским шлюхам, что я перепрыгнул их всех своими силами. Понимаешь, Чимин? Все не зря… Чимин сглатывает вязко. У него голова кружится от явного запаха спиртного и ему чертовски нехорошо, но он не может оторваться. Он лишь повторяет хаотичные движения зрачков Юнги, что по его лицу скользят осторожно, с нежностью, зеркально отображает всего Мина и забирает часть его эмоциональности на себя, потому что, кажется, еще секунду и от этого парня не останется и мокрого места: его просто фейерверками разорвет изнутри и сотрет в космическую пыль. Чимин просто смотрит на разворачивающуюся баталию в металлических глазах, что цвет меняют со скоростью света. Юнги тоже многое прячет, Юнги тоже многое тушит сам. И Чимин это сейчас замечает. Мину тоже страшно до немого крика и мурашек по телу, потому что он, наверное, тоже никогда и никому этого не доверял. Он старается снова надвинуть железный занавес на свои радужки, отобразить в них подобие безразличной пустоты. Но выходит так хреново, что Чимину даже немного смешно. — Малышка, — тихо шепчет он, протягивает к нему свою ладонь большую и осторожно прикасается к коже бронзовой. Он скулу накрывает и чуть поглаживает основание указательным пальцем. Он с щеки несуществующие слезинки смахивает, потому что, наверное, чувствует их. Пак не может заплакать, выплакал все в последнюю встречу с матерью, но ему точно хочется. Он не может оттолкнуть от себя этого придурка возбужденного и опьяненного победой. Он не хочет отталкивать от себя этого придурка. Но ему противно и от себя, и от него, и от кисловатого вкуса вишни, прилипшего к небу, как в детстве, когда мать лезла со своими телячьими нежностями после нескольких бутылочек вина. Потому он сжимается весь в шершавую точку, мнется неуверенно в этих крепких руках и чувствует, что вот-вот, и треснет внутри. Мин осторожно его личико детское испуганное за подбородок приподнимает и заглядывает в глаза. Он его взгляд силой ловит и заставляет смотреть. Смотрит с какой-то жалостью секунду, а затем вспыхивает весь чувством вины и соскальзывает рукой по плечу до запястья. Он сжимает ладонь своей большой и бледной, дарит свое привычное тепло и полупьяно улыбается. — Знаю, ты не любишь пьяных людей, — так же шепчет Юнги, когда старается заглянуть в глаза, а Пак старательно прячет их под отросшей челкой вместе с щеками такого же цвета, как и шевелюра, — Но есть одно простое отличие между твоими родителями и мной. Я не люблю тебя, Чимин. А ты не любишь меня. Я не могу причинить тебе боли. Пак замирает на мгновение, смотрит в чуть суженные от алкоголя глаза и переосмысливает в одно мгновение всю свою жизнь. Он всегда думал, что между ним и родителями подобная херня происходит, просто потому что они не любят друг друга, потому что ненавидят лютой ненавистью каждую частичку друг друга. А выходит, что совсем наоборот. Они слишком сильно любили, а потому так тяжело расставались и отдалялись. — Почему люди не могут трезветь по щелчку пальцев? — тихо спрашивает Чимин, когда Юнги отступает на шаг и усмиряет свой пыл. Даже глаза тухнут, и Паку это отчего-то пиздец как не нравится. — Вот так… получается? — так же тихо спрашивает он, отходя еще на шаг назад. Пак этого не хочет. Он отпускает, но чертовски противится. — Ты вспомнишь что-нибудь из сегодняшнего дня завтра? — Наверное, нет? — как-то слишком трезво отвечает Юнги, но глаза становятся еще пьянее, потому что Пак сам идет навстречу. — О чем ты мечтаешь, Юнги? — преодолевая свой страх, медленно шагает он к остановившемуся в трех шагах парню, что застыл с нечитаемым выражением лица. Чимин «боится, но обязательно делает», потому что он хорошо усваивает все преподаваемые ему уроки. А Мин ухмыляется. Почему-то горько. Настолько горько, что и Чимину становится неприятно. Он эту горечь меж губ обсасывает и перекатывает. Он узнает в этом свою крупинку утреннего кофе, что держит его якорем в повседневной жизни и не позволяет сорваться. Паку становится страшно, потому что у Юнги эта крупинка — боль. — Живи со мной. — после минутного осознания выпаливает Мин. Ему страшно от своих слов, но он, видимо, тоже не в пустую советы раздает. Он боится, но обязательно делает! — Ты пьян, приду… — Живи со мной, Чимин. У тебя недостаточно денег, чтобы платить за квартиру. Я тоже не сорю кошельком. Так будет легче для всех. Обычный акт милосердия. Юнги снова прикрывается шутками, потому что ему так легче. Он скрывает самого себя за своим острым языком, который ранит всех в радиусе ста метров от себя. И Чимину это настолько знакомо, потому что он тоже в этих целях рисует нелепую блядскую родинку под глазом. Чтобы спрятать себя. — Ты же знаешь, что я не могу. У меня работа, Туён, рассчитанный бюджет, — Чимин готов перечислять этот список до бесконечности, но Юнги строит страдальческое выражение лица и поворачивается на пятках кроссовок, подходя к барной стойке магазинчика. — Кто-то когда-то сказал мне. Или я где-то прочел, что «Чем меньше нужно человеку — тем более он счастлив, чем больше желаний — тем меньше свободы». Ты ведь хочешь свободы, Пак Чимин. Он подцепляет тонкими бледными пальцами две эмалевых кружки с этим дебильным смайликом на одной из сторон, вертит их бесстрашно в нетрезвых руках, и у Чимина останавливается сердце на несколько секунд. Он осознает, что Юнги просто, блядь, чертовски прав. Что он сейчас доказал ему до одурения простую вещь, которую Пак и сам понимал, просто не хотел пережевывать и принимать. Просто из своей тупости не хотел применять ее к себе. Он строил вокруг себя огромные стены из собственных амбиций и желаний, чтобы достичь свободы. Но единственное желание, которое ему было нужно — желание свободы, черт подери. — Ты не вспомнишь об этом на утро, Юнги. Протрезвей и повтори это, прошу, — не имея возможности пересилить самого себя и отмахнуться от призраков прошлого, где он слишком много раз обманывался, топя свои ожидания на дне стаканов с горькой водкой, почти умоляет его Пак. А Юнги кидает на пол кружку, что разбивается в дребезги. Пак кричит, а следом летит еще одна, неминуемо снижая его бюджет. — Что ты творишь, больная сука? — кричит он, пытается вырвать еще одну ни в чем неповинную кружку с не таким уж и плохим смайликом, но от слишком сильной хватки, расслабленной неожиданно, и она летит к чертовой матери на кафель, — Уймись, блядь! Мин не слышит. Он швыряет на пол все кружки, которые попадаются ему под руки с каким-то самозабвенным желанием в глазах. Кажется, на седьмой штуке он забывает, зачем именно это затеял, и продолжает заниматься этим чисто из веселья. Так классно, когда вместе со стеклом бьется и надежда Чимина выжить в этом блядском месяце. Он останавливается только на девятой. Он дышит тяжело и смотрит прямо в медово-янтарные глаза, что переполнены отчаянием. Он вытаскивает из кармана десять тысяч вон, швыряет их на барный столик и ухмыляется. Чимину этого на неделю бы хватило. Мин швырнул, будто бы для него это пустяк. — Каждому нужен толчок, — поясняет Мин, а затем проводит ослабшей левой рукой по сорванному правому запястью. Чимину в этот раз не нужно пояснений. Он без лишних слов понимает, что именно значит эта фраза, потому что после совершенного Юнги хаосом он точно не имеет возможности не переехать к чертовому провокатору, ведь, в противном случае, сдохнет без еды или от зимних морозов. А так не хочется. Именно в этот момент не хочется. — Хуевый из тебя психолог, Юнги. — подписывая записку, к которой прикладывает тысячу, высказывается Чимин и качает головой, — Запомни это, окей? Его мир за этот вечер перевернулся как минимум три раза. Ему как минимум три раза было до бликов перед глазами хорошо. Он выходит вместе с полупьяным парнем из магазинчика, понимая, что что-то важное есть в этом щелчке замка. Что этот звук — начало чего-то нового. И конец того, что подписано корявым спешащим почерком как: «Прости, Намджун. Просто так сложилось, что разбитые кружки склеили что-то внутри меня. Завтра не появлюсь.»