***
Рождество на носу. Всего ничего, меньше недели. Так что пора бы уже покупать подарочки! Вот получу капитал за башку вдовушки и прикуплю презенты для дружков. Для Эл картину какую-нибудь, хех. Вы спросите, что же Дэдуля, тобишь я, сейчас делает? О, сейчас я стою на пересечении проспекта Айленд и ещё какого-то там проспекта, название которого мне нахуй не нужно. Сейчас я просто Уэйд Уилсон, и вместо обтягивающего костюмчика, на мне куртка и джинсы. Нет, сейчас я не буду потрошить чьи-то животы и кошельки, а просто пройдусь вдоль витрин магазинчиков, невольно заглядываясь на собственное отражение. Хорош во всех смыслах, что и говорить! Все стёкла и двери лавок украшены бахромой разноцветной мишуры, гирляндами и серпантином. Тут и там теснятся рядки, обвешанных игрушками, елей и ёлочек. Везде стоят игрушечные Санты и прочие рождественские ребята: эльфы, олени, снеговики. Милота. Напевая весёлые мотивчики, прохаживаюсь по отделам и покупаю всякую новогоднюю лабудень. Наконец, вертя пакет с праздничной фигнёй в руках, сажусь на скамеечку у магазина для молодых мамочек и, достаю из внутреннего кармана папочку. Такс. Что тут у нас? Беру первый и единственный лист. Наталья Альяновна Романова Год рождения: неизвестен Дата рождения: 16.09. Место рождения: Россия, город Волгоград Место проживания: неизвестно Карьера: бывшая оперативница КГБ, в данный момент агент спецслужбы США Щ.И.Т. Семейное положение: неизвестно Примечания: участвовала во Второй Мировой войне. Вот собственно и всё. Не густо. Подождите-ка… КАКОГО ХУЯ???!!! И с хуя ли эта красотка участвовала во Второй Мировой? Может опечатка? Исключено, Джидхуйс бы пурги не дал. И что же тогда получается? Она ветеран, что ли? Достаю фото. Хм… А она ничего такая. Очень даже. Я бы даже сказал, очень-очень. Суровая вся такая, сдержанная. Ходячий секс. Ну вообщем то, что надо. Если все русские такие, то я сваливаю в Рашку, и не ищите меня больше. Сую снимок в карман и думаю, что мне делать дальше. Как её найти-то хоть, эту старушенцию? Интересно, она правда воевала? Если да, то неплохо сохранилась для пенсионерки. Странно всё это, честное слово. Бородатый пиздюк сказал, что здесь всё нужное. Однако, ничего путного нету. Напиздел. Гадёныш. Как я её искать-то буду? Может кинуть клич в социальные сети, типо: «Наташа, отзовись, тебя ищет тайный поклонник»? Или что-то вроде того? Не, не пойдёт. Фигня какая-то вырисовывается. Где её блин искать-то? На сайте знакомств? А может в чате «Горячие русские цыпочки»? М-да, дело дрянь. Зацепок нет. Поворачиваю голову и вижу небольшой, застеклённый тёмными стёклами, скособоченный павильончик, зажатый между двумя крупными магазинами. Вывеска гласит: «Предсказания провидицы Роуз». Ну-ка, заглянем, может хоть гадалка что-нибудь путное скажет.***
Приоткрываю обшарпанную дверцу. На меня волной обрушивается запах каких-то благовоний и жжёных свечей. В носу начинает свербить. Да уж да, воняет тут похлеще, чем в шкафу Эл. К тому же и темнота полная, хоть глаз выколи. - Ау-у, есть кто? Ответа нет. Ладненько. Захожу внутрь и налетаю на какой-то разломанный стул. Хочу пнуть его, но воздерживаюсь. Аккуратно обхожу ряд препятствий и вижу дверной проём, задёрнутый плотной габардиновой занавесью. По полу скользит луч света, выбившийся из занавешенной комнаты. Такс, это уже интереснее. Стучу кулаком об косяк и, не дожидаясь ответа, распахиваю пахнущие молью тряпки. Передо мной предстаёт картина: небольшое помещение без окон; на стенах, на полу, на потолке, везде висят бархатные запылённые ковры, синего и багрового цвета; вдоль стен тянутся полки с книгами и какими-то причудливыми амулетами и статуэтками. Царит полумрак. Посередине комнаты стоит круглый стол, заставленный какой-то хернёй: свечами, кинжалами и лапками животных, весьма подозрительного вида. О, черепушка! А по центру, ясное дело, светящийся магический шар. Ну и главный аксессуар: скрюченная бабулька с длинным носом, замотанная в шаль. Не очень-то мило она выглядит. Беззубая какая-то и глазами косит. Под носом бородавка. Ух, красотка. - Стой, где стоишь, нечестивый ты мудак! Замираю на месте. Ну вот. Только пришёл и сразу мудак. Обидно, между прочим. - Эм, привет, бабуля, я за советом пришёл. Зайти можно? - Хм, деньги есть? - Ну 10 долларов найдётся. - Сваливай! - Да шучу я, шучу. Есть бабло. - Ну это уже другой разговор. Добро пожаловать, дорогой! Говорят, что деньги портят человека. Нихера, улучшают. Захожу и сажусь на хромоногий стул. - Что ты хочешь знать, Уэйд? - Какого хуя ты знаешь моё имя?! Роуз, улыбаясь, кладёт руки на шар и гнусавит: - Уж поверь, на вывеске не зря написано "провидица", дружочек. Дружочек? Ещё одна маньячка. - Кстати, сколько человек ты убил сегодня? Тысячу? Две? - ОТКУДА, ТВОЮ Ж МАТЬ, ТЫ ЭТО ЗНАЕШЬ?!!! Пенсионерка поглаживает одной рукой череп, лежащий на столе, другой же всё ещё водя по круглому атрибуту. - Ох, роднуля. Я знаю о тебе всё. И о том, что твоя жизнь полная хуйня, кстати тоже. У меня глаза начинают лезть на лоб. Чёрт. Похоже, она правда ясновидящая. Хотя, про хуёвую жизнь любой бы угадал. Человек с нормальной жизнью сюда бы и сунулся. - О`кей. Я удивлён. - Впрочем, как и все. Так что ты хотел? - Найти человека. - Мой прайс 400 долларов. - ОХУЕЛА?!!! - За языком следи, щенок. Или деньги, или катись вон. - Да ты воровка!!! - Ты знаешь, где выход. - Ох, ладно. Дам тебе баксы. Ну и зачем тебе, старой, столько зелени? - Пенсия у меня маленькая. И вообще, не твоё собачье дело. Плата вперёд. - Не обманешь? - Разве я похожа на обманщицу? - Если честно, очень даже. - Пасть прикрой. Вытаскиваю купюры и кладу на стол. Шаманка быстро хватает их, пересчитывает и суёт за пазуху. - Так-с, кого будем искать? Кладу фото на стол. Эта старая пизда берёт снимок в руки и вздыхает. - Это Романофф, что ли? - Ага, она самая. - Ну чтож, начнём. Она зажигает свечу и подпаляет уголок фото. Вверх начинает тянуться струйка сероватого дымка. Я приглядываюсь, и мне кажется, что я вижу едва различимые очертания каких-то предметов. - Тебе не придётся её искать. - Почему? - Потому что судьба сама найдёт тебя. - В смысле? Какая ещё судьба? - Твоя судьба, идиот. Тут она неожиданно прытко подскакивает и, выдернув меня из-за стола, сунув в руку свёрнутые в трубочки банкноты, выталкивает за занавеску. - Забери свои деньги и проваливай. Если они начали охоту, тут тебе делать нечего. Она задёргивает шторы. Я слышу шуршание за занавеской, но вскоре наступает тишина. Обратно соваться я не решаюсь и выхожу на улицу. Вот дерьмо. Я ничего не понимаю. ВООБЩЕ. Что за судьба? Что за охота? Да уж да. Похоже меня ожидает какая-то дичь. И тут я теряю сознание.***
Наташа Романофф 19.12.20** 21.27***
Наводки у меня нет. Никакой. Гляжу в зеркало и вздыхаю. Да уж да. Наташа, ты выглядишь как будто не спала три дня подряд. А ты ведь и не спала. Не знаю почему, но я питаю какую-то бешеную любовь в спорткарам. Говорят, что девушкам несвойственно интересоваться машинами, но мне как-то всё равно, что говорят. Я просто сажусь в начищенный до блеска, ревущий автомобиль, у которого под капотом теснятся сотни лошадиных сил, газую, и, визжа колёсами, обдавая прохожих клубами выхлопов, уношусь в неизвестность. Вот оно, удовольствие. Помнится, один раз мы со Старком устроили гонки. Тони, как известно, тот ещё авантюрист. Думал, что обгонит меня и ходил в предвкушении победы. Видели бы вы его лицо, когда я уделала его на первом повороте. Ох, многое бы я отдала, чтоб увидеть это дважды. Плавно разворачиваюсь, разогнав стаю голубей. Блестящий Lamborghini скользит вдоль домов и торговых центров. Если бы не огромное количество фонарей, гирлянд и светящихся фигурок, горящих вывесок и освещённых окон на улице стояла бы непроглядная декабрьская тьма. Снег валит как из ведра, залепляя лобовое стекло. Дворники спереди работают без передышки, соскребая морозные комья с люксового авто. Тачка виляет между вереницей других легковушек, огибая их одну за другой. С удовольствием отмечаю, что практически каждый водитель или пассажир вытягивает шею и, приоткрыв рот, косит глазами на мой транспорт. Вот она, зависть.***
Сейчас я еду в башню Старка. Старая святая обитель Мстителей. Попрошу его о помощи. Да, да, да. Я опустилась до этого уровня. Уровня прошения у засранца Тони. Попрошу его что-нибудь накопать о нашем психопате, Йоши-то ничего узнать не смог. Тоже мне, хакер. Еду вперёд, не обращая особого внимания на глазеющих людей. Пусть, пусть. Пора бы им давно привыкнуть, что не все в Нью-Йорке ездят на развалюхах, взятых в кредит. Чёрт. Начинаю говорить как какой-то русский депутат. И всё-таки общество некоторых олигархов очень сильно меня портит. Кстати, о олигархах. Включаю вызов на дисплее в панели управления. Ну же. Наконец на экране высвечивается довольное лицо всем знакомого плейбоя. - О, Наталья! Собственной персоной! И чем, мы - смертные, заслужили такую честь? Усмехаюсь. Тони тот ещё говнюк. Неудивительно, что мы дружим столько лет. Тянет меня на придурков. - Просто решила с тобой поболтать, - пожимаю плечами и кошу глазами на окно звонка. Миллиардер ставит свой телефон напротив себя и принимается за поедание сандвича. - Обычно не хочешь, а тут вдруг снизошла до мирян. Ладно тебе, знаю же, тебе что-то надо. Выкладывай. И кстати, могла бы пожелать приятного аппетита. - Приятного, приятного, ешь уже, - сворачиваю в проулок. - Ну вообще-то ты прав, ты мне нужен. - Как и всем. Особенно девушкам. Однако, бьюсь об заклад, что нужен я тебе не в тех целях, о которых обычно думают эти самые девушки. - Нет, пожалуй не в этих. Ну а впрочем... Ладно, давай к делу. Что ты знаешь о Дэдпуле? Тони давится бутербродом. В этот момент предпочитаю не смотреть на него. - Что я знаю о Дэдпуле? - он подавляет приступ хрипоты и судорожно кашляет. - О, да это же один из сыновей Сатаны. Самый весёлый, видимо. А может и сам Всенижний. Мастер острых шуточек и острых ножей. Обладает регенерацией. Сделаешь из него фарш, а он опять как новенький! Поэтому и неуязвим, сукин сын. Ну мне-то до него дела нет, больно мелковат, поймать его сложно, а вот тебе стоило бы его обходить. Хочешь жить, иди за километр. - Регенерация, говоришь. Интересненько... Ты меня недооцениваешь. Мальчику в красном придётся поумерить свой пыл. - А на что он тебе? Подцепить решила? И не думай. Реально. Поговаривают, что он раньше был простым парнем с плохого района, а потом у него диагностировали рак практически всего тела. Тут история обрывается. Есть много версий, как он получил суперсилы. Кто-то думает, что это сами раковые клетки сотворили, кто-то, что он упал в бак с кислотой на химзаводе. Лично я считаю, верная гипотеза про опыты. - Что ещё за опыты? - я с ещё большим интересом погружаюсь в эту историю. - О, эта самая изощрённая и самая правдивая песенка. Поётся там, будто этот парниша согласился стать подопытным кроликом, дабы вылечиться. Да не тут-то было. Не знаю, что уж там было, но судя по всему не поздоровилось твоей пассии. Ему устроили пытки какие-то. Вообщем, в итоге его лицо, да и всё тело, стали, как бы тебе сказать, не самого приятного вида.... - Объясни-ка. - Ну, точно ничего неизвестно, но вроде он весь покрыт какими-то ожогами. Думаю, зрелище не из приятных. Бр-р. Странно. Я-то думала что мне предстоит поймать просто самовлюблённого наёмника-маньяка, избалованного судьбой. А тут такое. Какие-то опыты, эксперименты. Неудивительно, что этот мужик свихнулся. Тут бы каждый помутился рассудком. Я углубляюсь в свои мысли, вспоминая своё нелегкое детство, а точнее полное его отсутствие, и совершенно не обращаю никакого внимания ни на своего собеседника, ни на дорогу. Снег залепляет лобовое стекло, а мне всё чудится ненавистная балетная школа, в которой я училась и о которой никому никогда не расскажу. Не расскажу я и о других моментах в начале моей жизни. О пытках и истязаниях. О лишений и побоях. О пролитых слезах. Об умерших родных и близких. О злобе и насилии. О крови. О крови, которую я впервые пустила, убив... Неважно. Я никому не расскажу всего этого. Но теперь я понимаю Дэдпула. Понимаю, каково это. Понимаю эту жажду мести. Понимаю это желание разрушать и уничтожать. Понимаю эту эйфорию в конце. И понимаю ненависть после неё. В первую очередь, к себе. На глазах проступает солоноватая влага. Смаргиваю ею и поворачиваюсь в сторону друга. Тот, после бессонной ночи кропотливой работы над очередным новотехнологичным костюмом (а может и за ублажением Поттс), похрапывает, завалившись набок. Выключаю монитор. Поворачиваю голову и охаю. Резко вдавливаю педаль тормоза в дно спорткара. Чёрт, поздно. Глухой стук. Авто по инерции проезжает ещё пару метров по скользкому снегу. Чёрт. Чёрт. ЧЁРТ! Я кажется сбила человека.***
Распахиваю дверь, вылезаю из машины. Чёрт, какая же я идиотка! Обегаю Lamborghini и хватаюсь за сердце. На заснеженном асфальте, среди раскиданных там и сям подарочных пакетов, лежит в неестественной позе бездыханное тело. Бросаюсь на колени и переворачиваю сбитого. Мужчина. Всё лицо залеплено зимней грязью. Хватаю парня подмышки и еле-еле тащу к моему транспортному средству. Мужик длинный, наверно почти метр девяносто. И ужасно тяжёлый. С горем пополам затаскиваю его в салон, на заднее сидение. Щупаю пульс. Ну слава Богу. Осматриваю. Куртка запачкана кровью. Плохо, очень плохо. Наконец, решаюсь обтереть ему лицо. Обтираю и присвистываю. Ох. А он хорош. Очень даже. Я бы даже сказала красавчик. Почему-то сглатываю. Ладно. Сейчас надо действовать быстро. Похоже, особо он не пострадал. Просто стукнулся и потерял сознание. В больницу я его, конечно, не повезу. Просто не могу. Придётся везти домой. Но перед этим стоит сделать пару вещей. Собираю сумки бедолаги и кладу в багажник. Быстро удаляю остальные улики и возвращаюсь обратно. Уже хочу садится за руль, но тут вспоминаю ещё про одну деталь. Уж очень интересно, как же зовут симпатягу? Обшариваю парню и нахожу паспорт во внутреннем кармане пуховика. Так-с, посмотрим, кто тут у нас. Открываю книжечку. На фотографии всё тот же мужчина, только целый. Имечко у него странноватое, конечно. Как в скороговорке. Уэйд Уинстон Уилсон.