Нам не досталось простых времен

Мерриль, совершенно по-детски хихикая, надевает ей на голову чуть неряшливый венок, колющий, вообще-то, лоб, но Мариан давно привыкла к куда более серьезной боли, чтобы сейчас обращать на это хоть какое-то внимание. Серьезно, что ей за дело до каких-то там недоразвитых колючек, если она выжила в бою с какими-то тварями на Глубинных Тропах, перебила несколько бандитских банд и ту тварь, как же ее там звать-то… Вартеррал, кажется? Она на всякий случай уточняет у долийки, не ошиблась ли. Мерриль счастливо смеется: — Нет, все верно! Ты делаешь успехи! — и зеленые глаза ее сияют, как всякий раз, когда по воле случая Хоук удается правильно сказать что-нибудь на ломаном-переломаном эльфийском языке. Ах да, и это не считая того, что ей вместе с семьей удалось удрать от Мора в Ферелдене, заручившись поддержкой легендарной Флемет, которая, ко всему прочему, еще и в дракона обращаться умеет. Мариан тоже так хочет — хотя бы потому, что тогда те странные слова о падении кажутся не такими страшными, если их воспринимать буквально. — Я вплела туда то, что вы зовете милостью Андрасте, — сообщает эльфийка, поправляя выбившуюся из венка веточку. Ее тонкие пальцы едва касаются кожи, а по спине Хоук уже бегут мурашки. — Как думаешь, это на самом деле эта Андрасте его придумала? — Не думаю, — фыркает она, сдувая с носа маленький щекотный листик. — Наверняка в вашем эльфийском языке для него было свое название, не имеющее никакого отношения к Пророчице. А что еще здесь есть? — Ну-у… — тянет Мерриль, мило морща лоб в попытках опознать свое творение. — Хрустальная благодать точно была, эмбриум еще, а вон та штука, кажется, пророческий лавр, но я уже, если честно, не уверена… — Мерриль, — смеется Хоук, — думаешь, мне не хватает пророчеств в жизни? — О! А я думала, когда вы вчера с Изабелой карты раскладывали… — начинает смущенно тараторить магесса, но Мариан останавливает, прижимая ладонь к ее губам. Так долийка становится еще милее, еще чуть-чуть, и мир разорвет от одного этого выражения. Хоук так точно. — Это была шутка, — объясняет Мариан. — Я даже не уверена, что настоящие пророчества существуют… Надо было спросить у Флемет. Мерриль задумчиво кивает, укладывая новые знания в голове, потом смотрит на нахлобученный на голову Хоук венок. — Он уже завял, — огорченно замечает она. — Ничего! — смеется ферелденка. — Ты ведь сплетешь мне еще?